impardonnable ♛ perséphone (fini)

impardonnable avec perséphone blackwell don't try to tell me that my intentions are untrue don't even bother tryin' to tell me 'cause you live a lie

Un peu d'air frais, enfin. Le château est presque vide à cette heure-ci, la plupart des élèves sont en classe. Mais pas elle. Non, pas elle. Elle, elle a encore la migraine de quelqu'un qui a passé trop de temps à dormir, à se forcer à somnoler au lit, pour ignorer la douleur dans ses os, le poids sur sa poitrine. Il fait un peu froid mais elle s'est bien couverte, et ne compte pas reste dehors très longtemps. Juste le temps d'une bouffée d'air frais, elle retournera dans sa chambre, à tenter de rattraper son retard scolaire qui semble s'accumuler incessamment, ne lui laissant jamais en voir le bout. Elle soupira, regarda ses pas dans la neige d'un air abattu. Rattraperai-t-elle seulement son retard un jour ? Elle en avait marre de laisser certaines matières de côté pour se concentrer uniquement sur quelques-unes afin de passer à l'année supérieure, elle en avait marre des compromis. Elle aurait voulu, pour une fois, vivre une année scolaire pleinement et non pas "au mieux".
  Au coin d'un mur, silhouette élancée près d'un mur, lèvres d'amour et fumée de cigarette, courbes au pinceau, l'aura séductrice de l’inaccessible. Blackwell, dans toute son écœurante splendeur. Aelys sert le poing. Certains verraient quelque chose voluptueux dans l'avilissante beauté de Perséphone Blackwell fumant dans un paysage d'hiver, pour ça part, ça la dégoûte. Son souffle se coupe l'espace d'une seconde pour les mauvaises raisons, et elle commence à tourner les talons, minant de n'avoir rien vu. Elle aurait préféré ne rien voir. Elle n'aime pas Blackwell mais elle déteste encore plus le visage qu'elle montre en sa présence. Ce visage de quelqu'un de frustré, brisé, agonisant.
Rien de bon n'arrivera dans la confrontation, elle le sait.
Elle n'y gagnera que d'être encore plus en colère, elle le sait.
Cela fera simplement mal, elle le sait.
Elle le sait putain.
Alors pourquoi ces pas la dirigent vers Percy malgré tout? Elle s'arrête, bouche mi-ouverte et sourcils froncés, elle sent une tension dans sa joue droite, son visage se crispe malgré elle.

▬ Mais qu'est-ce que tu fous là putain, Blackwell.

Elle ne s'attend même pas à une réponse. Elle ne sait même pas si Perséphone, l'a, cette réponse, ou si elle vit son existence dirigée par le pur caprices de la chaleur de son sang. Elle ne sait pas non plus pourquoi elle en a quelque chose à foutre. Elle qu'elle est jalouse de la chance d'avoir le choix de la serdaigle, est-ce qu'elle est furieuse de voir les autres gâcher leur santé et leur vie par envie, est-ce qu'elle s'inquiète pour Percy? Elle murmure pour elle-même plus que pour son interlocutrice:

▬ Tu te rend même pas compte de la chance que t'as.

Son visage est presque triste.

▬ Tu me dégoûtes Perséphone Blackwell.

@Perséphone Blackwell

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  Son cœur sursaute à chaque mot qui se meurt sur les lèvres acerbes de Perséphone. Elle aimerait bien, vous savez, la contredire, elle aimerait bien dire que non, elle n'a pas besoin d'être à l'infirmerie, de ne pas être associée systématiquement à ce lieu, elle aimerait bien prétendre qu'elle ne revenait pas d'une longue convalescence ou chaque souffle était une torture. Mais que peut-elle daigner rétorquer, hors de sa salle de cours, ses cheveux à demi-peignés et son gros cardigan cachant nacre par-dessus son uniforme. Elle a le regard fuyant sur ces mots et referme son gilet un peu plus sur elle, instinct de protection dans sa petite carapace de laine. Vain effort, mon sucre, rien ne peut te protéger des poignards de Perséphone hormis la fuite, et tu l'as refusée. Maintenant subit les conséquences de ton entêtement. La douleur. La colère.

  Pourquoi même avoir daigné lui parlé ? Elle ne l'écoute pas, voyez-la rire, voyez-la souffler une fumée de poison au visage d'une pauvre fille dont le corps ne veut jamais s'oxygéner correctement. Provocations et dédain. Son visage se crispe face à l'arrogance et la gratuité des paroles de fer et de poison de Blackwell. Perséphone est un trou noir, qui dévore toutes les étoiles du ciel, Perséphone est un poignard dans le cœur, elle sait faire mal de façons que même son propre corps, pourtant expert dans le domaine, ignore. Non pas car elle la hait, oh, bien sûr, elle la hait, mais là n'est pas le problème. C'est sa manière d'haïr, qui la tourmente, cette matière qu'elle a de lui rappeler qu'encore plus que Perséphone, elle se hait elle-même. De lui rappeler que tout son amour est une vaste blague, qu'elle n'est d'autre rien aux yeux de personne, que la pitié incarnée, qu'elle n'est que sa maladie, qu'elle n'est qu'une pauvre enfant jalouse qui ne cherche qu'égoïstement l'affection des autres pour compenser toute celle qu'elle ne se donne pas. Qu'elle est cassée. Qu'elle n'est pas toute blanche, mais salement grise.
Mais tu sais, Aelys, on est tous salement gris, même Percy.

Elle perd le contrôle, la petite Aelys, quand un mégot de cigarette vient s'éteindre sur ses vêtements. Un bruit de claquement, une gifle part. Mais qu'est-ce qu'elle peut bien en avoir à foutre, Perséphone, de ses petites claques d'enfant du bout de ses bras faibles. Elle en est même pas décoiffée, Perséphone. Elle devrait avoir peur, Aelys, de porter la main sur la capitaine du club de boxe. Mais au fond, qu'est-ce qu'elle en aurait à foutre, elle aussi, d'une claque de Perséphone? La douleur physique, elle la connaît déjà mieux que quiconque, ce n'est pas comme ça que Percy pourra lui faire mal.
Elle sourit, Aelys. C'est un sourire maladif, avec tout le mépris et le dégoût du monde, avec tous les déchirements de son cœur et de ses yeux qui ne savent plus comment pleurer. Et comme les mots la fuient, elle emprunte ceux de Shakespeare.

▬ L'enfer est vide.

Tous les démons sont ici.

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  Si froid. Le cœur de Perséphone, ses doigts sur son épaule, sa réaction sans véhémence ou colère apparente, comme une simple solution logique à une équation, un résultat connu, calculé, désiré, dénué de chaleur et de sentiments. Même dans la violence, Aelys se voyait dénuée des sentiments de Perséphone. Elle ne l'aimait pas. Elle ne la détestait pas. Il n'y avait pas de réciprocité. Il n'y avait rien, semblait-il. Un néant entre elles. Si froid. Si vide. Elle n'était rien, pour ce corbeau de purgatoire, rien qu'un coup de vent, qu'une brise d'hiver, qu'une pensée passagère, qu'un problème vain. S Perséphone la haïssait, cela serait plus simple. Un début. Quelque chose.

  Si froid. L'air qui glisse entre les mailles de son cardigan alors qu'elle chute. Elle est faite de papier, si simple à bousculer, à meurtrir, à casser. Elle tombe comme une plume sur le sol gelé de neige, et pourtant elle sent le coup vibrer dans ses os et muscles fins. Puis elle ne sent plus rien, alors que Perséphone l'ensorcelle.

C'était pas la peine, tu sais Perséphone, elle ne se serait pas relevée. Tant d'efforts pour rien.

  Froide. Les premiers flocons du sol qui caresse sa peau à travers le tissu humide. Aelys ne peut plus se mouvoir, hébétée sur le sol en position latérale, son visage pâle comme la mort concurrençant le blanc de la neige dans une lute morbide. L'hiver leur allait bien, froid et mort. Aelys lève ses pupilles lilas dans le coin de ses yeux, seul mouvement qu'elle soit encore autorisée à faire, alors que Perséphone vomit des mots d'ombre et de perfidie. Peut-on seulement en vouloir au diable d'être cruel ?

Si l'enfer est dans sa tête, Perséphone, sache que tu en es reine. Reine des regrets et des pensées obscures, reines des lendemains qu'elle ne souhaite jamais voir venir, reine de la souffrance qui martèle ses pensées et l'empêche de s'élever dans des mondes inconnus qu'elle veut rêver.

  Elle a peut-être raison. Mais il ne faut pas y penser, il ne faut pas penser, jamais, penser c'est souffrir. Penser, cela fait mal. Alors elle ne pense plus. Là, comme une orchidée qui se fane dans une poudre d'étoiles, elle se tait. Elle la regarde juste, imperturbable. Elle n'attend pas, sagement, que Perséphone se lasse en s'en aille. Mais jamais elle ne suppliera. Jamais elle n'a supplié personne. Ni sa famille, ni les docteurs, ni les dieux, ni la magie, ni son corps, rien. Même quand ses os semblaient lui arracher la chair et que ses poumons explosaient dans sa cage thoracique, même lorsque les nerfs de son visage se bloquaient en un tableau malsain ou que le sang coulait le long de ses lèvres, jamais elle n'avait supplié, qu'on la sauve, qu'on y mette fin. Elle avait enduré, le regard sombre, pointé sur des rêves qui n'existent pas.

Elle chuchote des mots, trop inaudible la première fois pour l'oreille de quiconque. Elle les répète un peu plus fort, la voix encore tremblotante de sa paralysie impromptue.

▬ Dis-moi, où sont tes étoiles, Perséphone Blackwell ?

Ton ciel est trop sombre, on y voit rien. Pas de lueur. Pas d'astres. Qu'est-ce qui te fait avancer, Perséphone Blackwell ? Qu'est-ce qui te fait vivre, dans ton monde de haine et de rage.

▬ Qu'est-ce qui te fait souhaiter que le soleil se lève le matin?

Rends-toi humaine, car si tu ne l'es pas, elle aura perdu tout espoir en la justice de ce destin funeste qui est le sien.

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  Valse macabre. Slow avec un cadavre. L'air se pourrit, se cœur se flétrit à chaque regard qu'elle échange, à chaque parole qu'elle effleure, à chaque contact. Et pourtant elle reste là, comme happée par la souffrance, comme attirée par le fiel. Petit papillon virevoltant près d'une lumière qui lui brûle les ailes.

Et elle danse. Cette danse vile et morne, cette danse qui détruit tout ce qu'il y a de beau, dont chaque pas est guidé par Perséphone. Elle frémit quand ses yeux azurs se posent sur elle, trésaille au toucher de ses doigts et se fait voler son souffle une fois encore. Chaque mot destiné à pénétrer son âme, à raviver ses noirceurs, chaque vérité, chaque conclusion qu'elle se voit forcer d'avouer dans ses matinées les plus orageuses. Les étoiles même tremblent devant la Serdaigle, de leur piédestal céleste. Leur faibles lueurs ne pourront jamais percer les pupilles de Perséphone.

Alors elle s'accroche, au col de sa haine accroupie, laisse les larmes tacheter ses yeux de regrets translucides, éternelle perdant d'un jeu qu'elle a initié. Elle a froid. Tellement froid. Et il y avait pourtant tant de feu dans sa vie. Les yeux d'Edwyn, le sourire de Danil, les bras d'Olympe, mais tout cela ne voulait plus rien dire pour elle, car elle en revenait toujours ici, aux soupirs de Perséphone, son venin, son animadversion, toujours à chercher l'affection dans ses rejets. Son point de départ. Le trou noir au milieu du monde. Et elle la veut dans a vie comme un sot désespéré, et sa voix s'étrangle sous ses larmes et sa désolation.

▬ Étrangle-moi comme l'une de tes étoiles.

Met fin à la vermine qu'elle est, puisqu'il n'y a ni justice, ni espoir, ni lueur dans le ciel. Si tout n'est que mensonge et qu'il n'y a rien de beau dans le monde, s'il n'y a ni raison ni futur. Si tout cela ne sert à rien.
Alors tue-la.
Reste fidèle à tes mots.
Et détruit toutes les étoiles.

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  Le temps se fige. Elle a déjà sentit le temps se figer, avant. Sur des mots doux, sur des rêves dit à voix hautes, sur d'autres scènes, avec d'autres acteurs, dans d'autres temps. Ici le temps qui se fige n'est figé que par le froid brûlant du lieu. La chaleur à quitté les lieux, son corps, le cœur de Perséphone, tout n'est que glace et désillusion, comme les yeux azurs de la serdaigle. Et son cœur se tord mais ses pupilles ne vacillent pas, quand des doigts gelés caressent sa gorge, il lui semble véritablement attendre la mort. Et si elle mourrait. Simplement le temps d'une seconde, l'idée ne lui paraissait pas si folle, pas si sombre, et pourtant toujours aussi terrifiante. Le bout de ses doigts à elle aussi, sont froids, et son corps entier tremble dans un frisson qui lui signifie qu'il faut qu'elle parte, avant que les maux ne reviennent, pas ceux qu'elle adore, pas ceux des tortionnaires aux yeux doux qui ne lui donneront jamais l'amour qu'elle cherche, l’embrasse d'une acceptation, un gage de sa présence dans leurs vies, les vrais, ceux qui la brisent physiquement et mentalement, ceux qui la laissent faible et exténuée de se battre pour un futur sans soleil, pour une pièce sans conclusion qui s'arrêtera avec la brutalité d'un entracte sans suite.

  Et Perséphone la laisse. Sans haine, sans merci, sans rien. Dans le même vide, le même gouffre où elle l'a toujours laissé même lorsqu'elles n'étaient ni l'une ni l'autre plus hautes que le genou d'un adulte. Et elle ne la comprendra jamais, et elles ne se comprendront jamais. Et Aelys se dit qu'elle a tord, et pourtant elle continue à se demander si elle n'a pas le droit. Le droit de rêver. Le droit de la vouloir à ses côtés. Le droit de la détruire et de la regarder brûler en cendres.

Et une larme coule sur sa joue.
Mais ce n'est pas Perséphone qui l'a fait couler, cette larme.
C'est elle-même.
Toujours.
Elle a encore perdu. Contre tout.
Elle se relève sur ses deux pieds, comme une biche encore chancelante.

▬ Je vois.

Elle attrape une cigarette dans le paquet de sa bien-aimée haine et l'allume avec sa baguette, comme pour redonner de la fièvre à ce lieu gelé, et elle se recule de deux pas, plus assurés, en faisant toujours face à Persphone, et se dirige vers le recoin d'un couloir adjascent, prenant une inspiration de tabac, qu'elle recrachera en toussant sûrement quelques mètres plus loin.

▬ Je te garderai la place chaude en enfer.