one day you'll go away (floyd)

Imprécision de la situation qui l’entraîne sur les vagues des suppositions et Floyd se mord les lèvres à foison à t’imaginer dans les bras de ce qu’il estime être un gros con – poings abîmés de les avoir enfoncés à répétition dans tout ce qui était à sa portée, à éclater ses phalanges avec, dans les confins brumeux de son esprit, ta gueule d’ange. Control freak au tempérament chancelant, il erre à mi-chemin entre la haine pure et dure et l’inavouable blessure de s’être déplacé pour constater que t’étais en sécurité.
Sans lui.

Soif intarissable de te faire payer l’outrage, couplée à l’inquiétude d’aggraver ton état déjà misérable ; il joue la carte de la fuite, s’écarte et laisse la place à la source de doutes inépuisables. C’est que son orgueil s’est fait poignardé, qu’il a beau dégainer des rictus arrogants à la manière d’autant de couteaux tranchants, Floyd a mal. Et c’est une sensation désagréable, à laquelle il refuse de s’habituer – remparts dressés et crocs serrés, il avale l’alcool et sa fierté d’une même gorgée.

« Floyd ! » Un soupir se fraie un chemin entre ses lèvres pincées, sa main bandée s’enfouissant presque immédiatement dans sa toison brune et hors-la-loi. « Floyd, qu’est-ce qu’il se passe ? Pourquoi tu me fuis ? » Regard qui court le long de ta silhouette et l’envie d’en briser les moindres courbes électrise ses sens, dès l’instant où il se dégage d’un coup sec du poignet. Le dégoût se peint sur son visage, accompagné par l’un de ses éternels sourires en coin. « Quoi, j’te manque ? » Lui qui se voulait détaché – l’agressivité se fait coup de canif dans son ton mordant, et il se reprend la seconde d’après, fourrant ses phalanges dans les poches de sa veste.

« Qu’est-ce que tu veux, Strauss ? J’ai pas ton temps, si tu veux baiser t’as pas besoin de moi. » Cette fois la voix est douce, mielleuse ; il espère que ça coule dans tes oreilles et qu’il a toute ton attention, quand ses pieds l’attirent quelques centimètres plus proches, qu’il te pousse jusqu’au mur le plus proche et te transperce du regard. « Tu m’dégoûtes, Arya. » Et probablement qu’il n’a jamais roucoulé de mensonge si sec, si intense – toujours aussi attiré par la moindre parcelle de ta personne, la tension se glisse sous sa peau dès lors qu’il te sent proche et, pourtant, si loin.

Et le loup, quelque part, s’était épris de la brebis – d’un amour viscéral, aux penchants suffisamment destructeurs pour qu’il s’enlise dans une routine de psychotropes et insomnies innombrables. L’apogée de sa déchéance s’était matérialisée sous la forme de quelques noms fluets, d’une relation innommable de laquelle il n’aurait osé te croire capable ; force lui est d’admettre ton mérite, ton cran. Lui qui t’avait toujours prise pour acquise, collier invisible enserrant la courbe gracile d’un cou dans lequel il prend tant plaisir à plonger ses crocs.

« On croit rêver, t’es occupé de me faire quoi, exactement, comme scène, là ? » La rage s’installe en souveraine dans ses viscères, altérant le moindre de ses sens – guidé par un instinct carnassier, tumultueux d’un maelstrom de haine et de dégoût, il dévore le vide qui vous sépare d’une enjambée saturée d’agressivité. « Floyd, dis-moi que tu n’es pas sérieusement en train de me reprocher de faire ce que tu fais à longueur de journée. Quoi, j’aurais du attendre le miracle que tu finisses – enfin! – par me respecter ? » Et ses serres, brutales, s’accrochent à ta gorge dès les ultimes syllabes articulées. Rictus de concert, la pression infligée à ta trachée qu’il espère suffisante pour t’étouffer.

L’avarice, la soif d’un pouvoir qu’il a perdu sur le tas. C’est cette fantaisie délurée qui l’accable, le pousse à presser ton fragile dos contre le marbre gelé de ton mur protecteur ; et c’est sa jambe qui se glisse entre les tiennes, chacun de ses atomes pressé contre les tiens. « Ta gueule. » La voix est rauque, grondement dont l’agitation n’est même pas maquée. « Tu t’es foutue de ma gueule, Strauss. Tu vois, la différence entre toi et moi, c’est que toi tu joues la gentille fille alors que t’es qu’une pute. » Le mot est étiré, murmuré contre ton hélix – lippes qui se mouvent en grimaces animales, Floyd qui bouillonne sans pouvoir nommer les tourments qui l’écrasent. « Alors non, j’te reproche pas ça. Mais tu connaissais les tangentes du contrat, pauvre conne. » Sous-entendu – lui ne s’attendait pas au revirement de situation.

Griffes plantées tout contre ta nuque, l’autre main s’affairant en caresses délicates sur ta joue pâle. Ses lèvres effleurent les tiennes dans un silence impérieux, regard fixé sur la pulpe tentatrice – baiser furieux, plaqué en coup de couteau contre la chair tendre. Morsure, quelque part, presque assez pour en fendre la peau ; pas assez pour le satisfaire. Alors il recule et sent un fragment de son être s’accrocher à toi, l’abandonnant à tes soins tortueux. « Mais tu viens de faire connaître les tiennes. Au final, qui s’est fait le plus baiser, dans l’histoire ? » Distance entre vous, le départ déjà amorcé ; Floyd au myocarde palpitant, pris dans un typhon d’excitation et de violence pulsante. « Va t’faire foutre, Arya. C’est terminé, je veux pas choper tes MST. »
Moue avilie, et le masque de parfait petit enfoiré s’imbrique sur son visage.

Quelque part, à mi-chemin entre les insultes et la violence, il s’est cassé.
En couteau de verre, Floyd s’émousse et paraît transparent, le crissement désagréable de ses chicots sonne plus creux, plus vide. La haine s’érode contre ce qu’il suppose être l’excès d’amour, la ligne éclate et lui se paume ; c’est un goût amer qui emplit le fond de sa gorge, la bile s’accumule et le venin s’épanche sur sa langue perfide.

« Dis-le moi, Floyd. Dis-le moi, dans les yeux. Dis-moi que tu m’as jamais aimée. »

Il est là, le problème – l’amour. C’est débile, c’est simplissime, ça coule dans tes artères et assèche les siennes. Y a un fossé entre toi et lui, qu’il creuse à chaque pas ; que tu noies sous chaque larme. Lèvres pincées, le sang qui monte dans la chair purpurine et les vaisseaux éclatent sous la pression de ses crocs. Métal sur le palais, couteau sur la trachée.

« Je t’ai jamais aimée. »

Les mots coupent les mots frémissent et ses chairs se putréfient sous le contact tiède de tes doigts abîmés. Il le répète, dans sa tête. Une fois deux fois trois fois jusqu’à ce que ça en devienne un putain de mantra. Il veut le penser, il veut y croire – il veut s’en persuader comme il a réussi dès le début. Floyd n’aime pas. Floyd n’aime rien, pas même sa chienne de mère qui se serait fouettée pour l’avoir récupéré.

Alors il se retourne, l’épée de Damoclès si basse qu’elle entaille son encéphale ; il se retourne et la grimace qui fend ses lippes en est des plus agressives, des plus dégoûtées. Ses phalanges, une à une, s’attellent à détacher les tiennes – il sait comment faire pour avoir l’air révulsé, papa l’a habitué à être de l’autre côté. Tout est dans la moue, dans la courbe qu’elle forme ; au creux du tressautement de sa paupière inférieure, comme si l’idée même d’être en ta présence lui donnait la nausée.
Et puis y a l’indifférence. Lente et sinueuse, qui s’enroule autour de sa colonne vertébrale et fait pulser son myocarde. La phosphophyllite se heurte à l’antarcticite, le rictus se meut en sourire suffisant.

« Je t’ai jamais aimée, Arya. »

Et sur ces paroles imbibées de mépris, saturées d’apathie, il colle sur ta joue un baiser froid ; ses talons se tordent et le serpent s’enfuit dans un rire fier, dans un rire monstrueux.
Floyd est un bon acteur.