{ family s u c k s | ft Ezechiel

Entre tes doigts,
se tient une lettre,
entre tes doigts,
l’cachet d’une famille,
et le temps s’arrête.

Regard d’une lassitude hagard ; doigts qui serrent le papier déjà froissé par l’esquisse d’un j’en ai marre. Et t’es à peine rentré dans la grande salle, que quelques fuyards – exaspérant – glissent sur les bancs pour te laisser une place – au bout de table.

Tu sembles perdu Narcisse, tu sembles ailleurs. Tu sembles te perdre dans l’immensité du monde ou la petite taille de celui-ci. T’es à la fois attentif ; mais déboussolé dans une sorte d’ironie. Le mot toujours entre tes doigts – gorge sèche – tu espères le détruire avant de pouvoir le lire. Tu espères ne comprendre que des mots et non des lignes.

l’a  p p r é h e n s i o n ?
Non.
La tension.
Insurmontable,
d’une colère notable,
d’une hargne,
qui monte et descend,
dans ton c r â n e.
c’est pas que tu as pas la force Narcisse,
c’est que la patience – pour le peu que tu as,
risque de te faire grincer ;
et tu poses tes deux iris,
tu voudrais la déchirer,
l ‘ e x t é r m i n e r,
laisser ces nouvelles voler en éclats,
l’passé avec pourquoi pas.

Pourtant, pourtant.

Mains à présent posées sur la table ; tu ouvres c’qui te semble être une part d’un destin trop scellé. Tu pinces une lèvre et d’un regard fatigué balaye la salle. Il est quelque part Ezechiel, il est quelque part – tu te dis – il a besoin de toi, mais tu as cette chose à t’occuper tôt ou tard. Puis tu le vois, à sa table, mais ton esprit le quitte pour que tes yeux se posent devant toi.

Papier ouvert – éparpillé sur la table – poison aux bouts des lèvres, tu commences à lire. Chaque mot transperce ton coeur, chaque bout d’encre – moldus – bousille une fois de plus l’écriture de ton malheur. Et c’est la haine sanglante qui prend possession de toi à chaque ligne qui passe et repasse dans ton esprit – ça semble se graver même. Et tu lis, sans pouvoir t’arrêter, tu lis. Intérieurement à genoux dans un amas d’amertume, un amas qui tourne et qui fait de toi le funambule ; de tout ce que tu as jamais voulu. Alors qu’extérieurement Narcisse, tu sembles briller – pupilles dilatées ; mains blanchies tant elles sont serrées – mais tu brilles.

Et sans que personne puisse être prévenu tu quittes la table des poufsouffles avec une lourdeur dans tous les membres. Envie de tuer, d’assassiner ; de prendre ta baguette pour les retrouver. Envie de tout arrêter – qu’ils arrêtent de te harceler ; de te narguer ; de montrer une joie qui n’a appartient qu’à eux et qu’ils t’ont retirés.

Tu les détestes ; non tu les méprises.

Droit – tu marches et quitte la salle, dans un fracas presque inacceptable. "Moins 10 points pour poufsouffle ?" Niquez vos mère, les points ne font pas une vie. Niquez tous vos mère, elles n’ont besoin que de ça pour survivre. Brou-à-ah au fond de ton esprit tu files entre les couloirs, cherche un endroit tranquille – tu te retournes – et dans le tas tu vois Ezechiel. Vous vous regardez – iris de l’un et de l’autre plantées. Vous vous regardez et tous les deux vous avez de la rage à revendre dans le monde entier.

– J’pense que t’es pas le putain de seul à vouloir faire un massacre dans ta famille. ( tu montres la lettre d’un geste colérique – mais tu restes tout de même calme et posé ; envie juste d’exploser )

Le feu,
s’il pouvait se dessiner,
glisserait,
entre vous deux,
il s’infiltrerait,
dans vos yeux.
Le feu,
brûlerait,
dans votre rage,
s’accentuerait,
de mauvais présages.

Le vent glacial – il te semble – parcourt les escaliers, les salles. Puis, dans un courant d’air perturbant s’abat dans ton coeur ; balaye chacune des traces d’un sourire pour tout remplacer par une sorte de noirceur. Et dans les mosaïques de tes yeux se glissent toutes sortent d’émotions. Toutes ces choses qui font frictions ; contre tes veines dans un assaut sanguin interminable ; infâme.

Mais vous continuez de vous regarder – ton corps se rapproche de lui, d’un ami de loin comme de près. Tes doigts tremblent dans la réalité – serre ce bout de papier. Et le « toi aussi » qu’il soupire ; murmure ; laisse caresser le temps et l’espace semble te brûler ; te glacer d’un un instant presque trop long et trop imparfait. Tes sourcils se froncent – blancheur sur ta peau qui se ternie – et tes iris semblent s’assombrir dans un cercle vague où ta couleur en disparaît.

Toi aussi.
Moi aussi.
Nous aussi.
Malédiction,
d’une famille,
deux abruties,
aux cœurs abasourdis.
Toi aussi.
Tu pourrais presque rire,
dans cette ironie,
le hasard fait bien les choses,
ou les pires conneries.
Tu soupires.

Te rappels – alors que tu viens juste de les lire – ces quelques mots dessinés sur une ligne. « nous t’aimons » Tu aurais vomi Narcisse, si tu le pouvais, tu aurais vomi. Tu aurais balancé toutes tes années de haine pour les anéantir. Alors – le coeur tentant durement de se calmer dans sa cage fermée – tu repeints ton attention sur les formes d’un ami ; de ce qui est sûrement ta vraie famille.

– Ma traîné de petite sœur va débarquer ici miskina. ( tu souffles alors – aussi légèrement que la brise – t’adossant au mur près de toi ; le vide ici bas. ) Et toi du coup pour ton père ? Tu vas l’écouter et revenir chez toi pour les vacances ? Non parce que j’te laisserais même pas y aller sérieux. ( tu sembles t’apaiser )

Et d’une certaine manière tu te rends compte alors que tu as dis l’une des choses que tu n’avais jamais abordé ni même osé expliquer. Tu as juste. Juste. Juste laisser ces mots sortir dans une facilité désarmante ; déstabilisante. Tu as juste, Narcisse, laissé à tes songes – petits bonhommes de ton esprit qui tapent dans tes souvenirs ; tes envies – la liberté de se libérer.

La censure ne t’a pas affecté,
le déni,
des années passées,
la cruauté,
jamais exprimée,
le visage,
que tu n’as jamais montré.

Parce que tu ne portes pas ton esprit moqueur  – rictus oublié dans cette journée de lourdeur – tu ne portes pas cette nonchalance maladive – ni même la petite planète qui dans tes yeux scintille. Il n’y a rien qu’une façade morne sur tes traits – une fatigue qui semble venir te malmener. Lèvres pincées – rougies dans un froid trop épais – tu finis par lancer un bruit d’agacement ; frustration naissante entre tes artères articulées.

– ils se sont passés le mot dans nos familles ou quoi ? Qu’ils niquent tous leur mère. Ils décident tous de venir nous faire chier alors qu’on les a pas sonné.