pound for pound

Une bonne moitié de Poudlard rêve sans doute de mettre une beigne dans la tronche de Demeter. Parce que, curieusement, quand on passe son temps à injurier et se moquer d’une grande partie de ses camarades on a tendance à ne pas faire l’unanimité. Mais comment rester de marbre, devant cette horde d'insectes qui grouillent entre les murs de l'école, cette marée de cracmols, de sang-de-bourbes et même d'insupportables moldus et tous les sorciers qui les défendent et plus largement, tous ces abrutis qui déambulent sans même se rendre compte de leur stupidité ? Impossible de résister à ce désir impérieux qui surgit pendant ses grands moments d'ennuis et il n'y a rien de plus délectable que de faire vivre un enfer invivable par intermittence à ses camarades. Et s'ils ne sont pas content, il fallait mieux naître, ou alors être moins bête, ou moins bizarre. Quoiqu'il en soit ce n'est pas tant pour les châtier qu'il s'évertue à les accabler de malheur, mais surtout pour s'amuser parce que c'est comme ça qu'il se joue de l'ennui, des grands moments de vacuités qui enflent dans son existence, en se divertissant du malheur qu'il sème comme une tornade sur son passage. Ce n'est jamais bien méchant de toute manière dira Demeter comme si tout cela était un jeu. Trop immature et trop égocentrique pour se rendre compte de la portée de ses actes, sa réputation de fléau n'est plus à refaire et dans l'enceinte de l'école, tout le monde sait qu'il est une sale petite peste qui hante les couloirs comme un esprit frappeur qu'on est jamais content de voir débouler.

Et si l'on combine tout cela à un melon disproportionné et un héritage familial basé sur la pureté du sang et le rejet des moldus, Demeter devient cet insupportable sorcier, qu'il est facile, si facile de détester. Naturellement, il en découle un dégoût naturel pour tous ces petits-sang de bourbes qui prolifèrent et traînent entre les murs de Poudlard. Aussi dans sa grande bonté, il se fait un devoir de les remettre à leurs places à chaque fois qu’il en croise un, histoire d’apprendre à cette vermine où se situe leur place dans la société. Un peu ironique, d’ailleurs, quand on sait que le père de Demeter est un moldu mais il soupire et refuse même d’admettre l’existence de ce dernier en racontant que sa mère l’a enfanté toute seule. De toute manière personne ne lui pose ce genre de question et ça l’arrange bien.

Si Demeter ne se prive jamais de quelques supercheries, coups bas et autre, il est tout aussi content de se livrer à des échaffourées de bas-étage, baguette en main et règlera ses comptes dans des confrontations directes quitte à se prendre des maléfices en plein visage et à finir à l'infirmerie dont il est un des grands habitués. C'est là le prix de trop titiller ses camarades mais rien ne l'arrête bien longtemps parce que comme toute peste qui se respecte, Demeter est teigneux et pugnace.

Mais dans tout ce joyeux bordel, Demeter sait s'arrêter le temps de faire quelque différences. Pas assez stupide pour se mettre le monde entier à dos, avec la plupart de ses camarades de maison, il devient un jeune homme courtois, fort charmant et aimable avec un sens de l'humour aiguisé et quand il est aime, sa loyauté est féroce et sans faille

Demeter ne s'inquiète pas de son futur. Il sait qu'il va hériter de la fortune familiale et qu'il pourra la gérer comme il le souhaite ou si une autre envie le prend, on fera pour lui une place toute chaude au ministère. Pour autant Demeter n'aime pas lambiner, exècre les fainéants parce qu'il a l'ambition de réussir, socialement et veut être un très grand sorcier. Un seul impératif le régit et c'est la réussite, bien qu'il ne soit pas acharné, Demeter est un élève diligent qui prend le scolaire très au sérieux.

Si on devait lui chercher une excuse maladroite pour le rendre plus attachant et le déresponsabiliser, on pourrait dire que Demeter est un jeune homme émotionnellement troublé qui souffre d'un complexe de supériorité. Sa mère est morte quand il était jeune à cause de son moldu de père et d'une foutue bagnole. Rongé par la colère intérieurement, la frustration est insidieuse et vicieuse comme un serpent. Elle le rend âpre et mauvais.

Mais au fond n’essayez pas de trop excuser sa conduite. Demeter est un crétin fini.

Demeter choisit toujours soigneusement ses insultes et ne descend jamais ses camarades au hasard ▬ Il est facilement irritable mais l'énervement l'emporte rarement sur son raisonnement et sa colère froide n'impacte jamais sa capacité à prendre des décisions ▬ Demeter est grand, possède un timbre assez nonchalant et a toujours un sourire goguenard collé aux lèvres ▬  Il est maigre et sec mais on a rarement l'occasion de le remarquer parce que ses vêtements sont toujours amples - Il habite chez ses grand parents depuis ses neufs ans. Ils habitent un manoir dans la campagne proche de Manchester

▬ Les Green sont une vieille famille de sorcières et s'ils ne sont plus purs depuis quelques générations mais depuis le faux-pas, ils ont continué à se marier entre sorciers pour conserver un semblant d'apparence.

▬  La mère de Demeter a décidé d'épouser un moldu contre la volonté de ses parents. Elle est morte quand Demeter avait cinq ans et il a ensuite vécu chez ses grands parents maternels où on lui a appris à mépriser tout ce qui n'était pas magique. Et Demeter n'a ainsi jamais regretté son défunt père.

▬  Ses grands-parents ne lui ont jamais donné trop d'affection et malgré lui, le grand père de Demeter ne pouvait s'empêcher de préférer ses autres petits enfants à lui, car il détestait viscéralement son père et ça, Demeter en avait conscience.

▬  Il n'était pas pour autant malheureux parce que matériellement il possédait tout ce dont un gamin pouvait rêver mais à présent qu'il est grand, Demeter souhaite que son grand père l'accepte à part entière et c'est sans doute ce qui le rend si virulent avec tous les êtres non magiques, certainement pour accentuer le clivage et affirmer ses convictions.

Je m’appelle Demeter Hydrus Green et votre pitié me passe par-dessus la tête.

Maman est morte, emportée par ces débilités qu’on appelle voitures et à cause de l’autre là, celui avec sa gueule de connard que je n’appellerai jamais papa. C’était je m’en souviens, un décembre. La date est ancrée dans ma mémoire comme la plus douloureuse des cicatrices. Faut-il dire aussi que ces choses-là, on ne peut pas les oublier. Je le voudrais presque mais maman je ne veux pas l’oublier. C’est ce connard de moldu-la, avec son sourire doux, ses cils d’encres et ce grand rire tonitruant que maman aimait tant, que je voudrais écraser de mon existence.

Mais il est là, sous ma peau, dans mes veines, au milieu même de mon cœur qui tambourine férocement.

C’était un soir, un froid glacial. Le lieu importe peu mais si les détails vous tiennent à coeur c’était à Manchester, en banlieue, dans le beau village gris que mes grands-parents habitaient alors. Juniper et moi regardions mamie Vipera agiter une baguette avec ses longs bras squelettiques dessinant sur les vitres enneigées des formes pour nous divertir. Juniper riait aux éclats et moi je regardais dans l’obscurité les flocons qui filaient au sol, cherchant dans leurs sillons agitées, l’éclat lumineux de ces foutues voitures. Maman était censée nous rejoindre à 17h00 avec l’autre, qui avait insisté pour conduire histoire qu’on puisse tous vomir devant un modèle dernier cri, une bagnole dégueulasse et vernie qui comblait sa fierté superficielle de moldu. Mamie était venu me chercher plus tôt et quand ma mère m’a embrassé sur les deux joues en me disant à tout à l’heure c’était la dernière fois que la chaleur de sa peau venait en caresser la mienne. Je me souviens de son visage s’effaçant dans le tourbillon de couleur précédant chaque transplanage.

Moi c'est Jazz ou Blanche et je ne sais pas me présenter