bet on you - 03/2029 (ella)

Elle avait mis sur l'antique tourne disque, qui trônait en équilibre sur une commode pleine de bazar et de poussière, un vieux disque qui grésillait, crachotant un air un peu entraînant. De la musique grecque, moldue pour être plus précise, qui invitait à danser. Que son père mettait à la maison, quand elle était enfant, avant de prendre la main de sa mère et la faire tourner au rythme de plus en plus pressant des guitares et mandolines. Et elle les regardait les yeux grands ouverts, fascinée par les pans de la robe blanche de coton qui voltigeait, légère, autour de sa mère, et des éclats de rires de son père qui esquivait les pas maladroits de sa cavalière.
Elle tapotait des doigts sur son bureau au rythme de la musique, tandis qu'elle grattait de sa plume, les pages blanches de son carnet, dessinant plus qu'elle écrivait, ses pensées, en grec.
Cet élan de retour aux sources, se justifiait par l'idée qu'elle avait d'embrumer ses pensées à l'intrusion impudique du corbeau. Parce qu'il ne comprenait pas le grec. Et même s'il pouvait voir ses souvenirs, lui faire voir quelques horreurs, elle préférait se rassurer en fermant au mieux les sinueuses limbes qui peuplaient son crâne. Quitte à chercher ses mots en anglais, ou jurer en grec, plus que d'habitude.
Elle fut néanmoins rapidement tirée de ses pensées par une série de coups mécaniques tant par leur rythme que leur tonalité, contre la porte de sa salle de classe. Comme ils ne s'arrêtaient pas, et que même si l'épaisseur de la porte de son bureau, qui l'éloignait de cette source de bruit, couplé à la musique crachée plus que diffusée par son tourne-disque ne parvenait pas à couvrir, elle finissait par se lever, en soufflant, et en quelques secondes, elle ouvrait la porte, offrant au gêneur ses traits sévères tirés par un agacement profond.

Si vous pouviez taper un peu moins fort, que je fasse semblant de ne pas entendre sans que cela ne m'agace...
Lâchait elle froidement, tandis que ses yeux fatigués, perçant à travers la demie pénombre de la salle et du couloir, distinguaient le visiteur. Elle fut frappée tout à la fois par l'air familier du jeune homme, et les traces de coups, de sang mêlé à de la saleté. Elle restait de marbre, quelques secondes, tandis qu'elle cherchait dans les tréfonds de sa mémoire son nom. Il était disciple du corbeau, enfant perdu, pas l'air de savoir ce qu'il foutait là, doublé d'un feu indescriptible qui brillait au fond de ses yeux, malgré la fatigue, la douleur et le semblant de détresse qu'on pouvait y lire. Elle eut un déclic, au moment où la dernière note de la danse de Zorbas mettait fin au bruit de fond apaisant.  

Heikkinen hein ? Entrez, entrez et avancez droit dans mon bureau, évitez de mettre du sang dans ma salle de classe j'ai un cours demain avec les 5e, ils vont me poser des questions gênantes.
Finissait elle par dire en le poussant gentiment par l'épaule pour refermer la porte derrière lui.
Une fois dans son bureau, elle lui indiquait en levant le menton l'un des fauteuils abîmés mais néanmoins confortable, avant de se tourner vers ses armoires pour en sortir un flacon d'alcool à 90°, un chiffon propre et de l'eau qu'elle posait sans délicatesse sur le bureau à côté de lui.

Pendant que vous nettoyez vos plaies, dites moi ce qui vous amène, en allant à l'essentiel. Mais respirez un bon coup avant.

Elle attrapait pour elle un peu de Whisky qu'elle faisait couler dans un godet et s'asseyait dans l'autre fauteuil en face du jeune homme, attentive à ses gestes, prête à céder à ses instincts maternisant mal placés.

Elle l’observait, en sirotant son verre de Whisky. Putain de corbeau, qui la noyait d’angoisse dans ses vices. Il avait l’air de porter sur ses traits émaciés, toute la fatigue du monde ce gamin. On aurait dit qu’il s’était fait rouer de coups et rouler dans la poussière. Si elle ne se forçait pas à rester le cul vissé dans son siège pourri, elle se serait levée depuis bien longtemps pour lui nettoyer la tronche, avec un chiffon et un peu de bave si l’eau venait à manquer. Comme une mère, qu’importe la race, du règne animal, le ferait pour le petit intrépide de sa portée. Et pourtant, elle ne connaissait pas ce gamin.

« on fait comment pour pas vouloir crever dans ces moments-là ? »
Il n’avait pas pris ce qu’elle lui avait tendu pour qu’il se débarbouille ou au moins désinfecte ses quelques plaies. Et surtout, il posait des questions existentielles, comme beaucoup de monde en tout instant. Mais Ella n’avait pas le temps de calculer le nombre de personnes qui sur Terre, se demandait la même chose, tout comme elle n’avait pas le temps de trouver une solution à ce genre de question. Parce qu’il n’y en avait pas tout simplement.
Elle buvait une gorgée supplémentaire, et posait le godet en expirant lentement. Puis elle se levait, et se tournait vers le vieux tournedisque, pour redémarrer la danse de Zorbas, à plus faible volume. Ce soir, elle avait besoin d’un rythme entraînant pour maintenir celui de son coeur. Parce que l’alcool comme la misère du gamin vissé dans son fauteuil n’allait pas lui garantir une stabilité cardiaque.


« Je ne suis pas psychologue, et mon penchant pour la philosophie ne traite pas la mort à la lumière de la volonté de mourir face aux épreuves de la vie. »
Elle n’avait peut être jamais prononcé une phrase aussi longue de sa vie, d’une traite en tout cas.
Elle s’approchait à nouveau du jeune Heikkinen, et extirpait sa baguette de sa poche. Elle avait une intense flemme de décomposer les mouvements à la vitesse moldue. Tapotant sur le chiffon propre et désinfecté, elle le trempait d’abord dans de l’eau avant de le projeter à vitesse raisonnable contre le visage de son élève. Le morceau de tissu, en douceur, enlevait la poussière, avant d’être relayé par un autre chiffon, cette fois ci imbibé d’alcool, qui vint délicatement caresser les plaies qui parsemaient son visage et la peau apparente de ses mains.

« Vous savez Heikkinen, la vie, même quand elle est terrible, continue de s’entretenir, d’une manière ou d’une autre, comme le rouage précis d’une horloge. »
Elle attrapait pour elle un peu de Whisky qu'elle faisait couler dans un godet et s'asseyait dans l'autre fauteuil en face du jeune homme, attentive à ses gestes, prête à céder à ses instincts maternisant mal placés.

« Et la vie, pour qu’elle soit appréciable, se doit d’être entretenue… avec les bons ingrédients, matériaux, quelque chose comme ça. »
Elle racontait quelque chose d’un peu brouillon, plus pour elle que pour son jeune élève. Elle ne savait pas réconforter qui que ce soit. Buvant une gorgée supplémentaire, elle reposait machinalement le godet sur le bureau, et jetait un coup d’oeil à la jambe de Kain.

« Au cliquetis sinistre que vous avez produit pour venir jusque dans ce fauteuil, je suppose que vous avez la patte folle. Posez donc votre sabot de fer sur ce tabouret, que j’y vois mieux. Peut être que je peux faire quelque chose pour vous.  Elle marquait une pause, un instant, avant de reprendre.
Et continuez de me parler, si vous en avez envie. Je vous promets pas de répondre ce que vous avez besoin d’entendre par contre. »