parenthèse esquisses — silas

Entwhistle. Le nom roule sur la langue d’un murmure imperceptible. Une silhouette d’une promotion supérieure dont les courbes hantent, dont les traits frappent. En lui se dégage une grâce insaisissable et délicate, par ses pas de velours et sa féline démarche qui ne cesse de faire tourner les têtes de toute la cour. Les regards s’accrochent et s’entichent de sa superbe et Selene, amoureuse du beau, semble victime. Psychose maladive de retranscrire tout le charme émanant, obsession viscérale d’esquisser le raffinement de l’enveloppe corporelle. Le crayon s’acharne alors sur la feuille précédemment immaculée ; des yeux dont la profondeur ne semble frôler la vérité, une bouche dont le sourire édulcoré ne parvient à s’illuminer. Un geste brusque vient donc souiller le croquis naissant, une rature grise anthracite s’imprime sur le papier. Elle ferme par la suite son carnet noir, incapable et frustrée. Entwhistle était une essence insondable et nébuleuse, une chimère indomptable et enjôleuse. Il appartenait à ces mythes d’antan, à ces histoires foisonnant l’imagination et le fantasme des hommes ; des contes que l’on raconte tout haut et dont on rêve tout bas.

Et dépouilles d’ébauches sous le bras, elle tâtonne les couloirs en quête de divertissement nouveau, éclipsant des pensées la consternation navrante. Le ciel pleure, aujourd’hui. Les larmes s’écoulent, acharnées et désireuses de frapper la terre et d’en noyer ses fleurs. Se présente pourtant une tulipe carmin aux pétales éblouissantes, ravie de cette tumultueuse pluie. Le désir de graver le tableau dans l’esprit, elle s’abaisse et s’accroupit pour l’observer de plus près ; elle, inlassable amoureuse des détails. C’est un vent mesquin qui met fin à sa contemplation, emportant quelques réalisations avec elle et obligeant la jeune fille à s’exposer aux gouttes froides. Perles ruisselantes sur son corps, Selene peine à récupérer ses pages sans que ses talons ne s’encrassent dans la mélasse. Le silhouette finalement à l’abri, c’est avec stupéfaction qu’elle le surprend, dans ses mains ses autres dessins. Ce n’est pas ce que tu crois. Que pouvait-il croire d’autre ? Lèvres pincées, elle essore vainement son uniforme froissé — gorgé. Je t'ai juste choisi comme sujet d'étude, par l'aura que tu dégages et que j'aimerais reproduire à travers mes.. élaborations.

Elle ne peut s’empêcher de se perdre dans la contemplation hasardeuse de la silhouette, accablée par la majestueuse aura qui l’engloutit tout entière. Les courbes s’impriment, les détails s’ancrent ; l'œil est méticuleux et caresse chaque paroi charnière présente et offerte. Véritable ? Assumes-tu que tu n’es qu’artifices ? La main s’en va délier la cape accablant le dos de sa lourdeur, la posant au sol délicatement et le corps s’abaisse une fois encore, les mains préoccupées de rassembler les rescapés du naufrage et d’y connaître le nombre exact des victimes. Ne te rabaisse pas autant, Entwhistle. Dans mon cas, mon intérêt est purement esthétique et superficiel certes, mais peut-être se cache au fond de la carcasse quelque chose d’autant plus beau et véritable que ce que tu oses prétendre. Les doigts tripotent avec acharnement le carnet noir dans la quête frivole de se débarrasser des gouttelettes indésirables qui tâchent — fâchent l’artiste piètre. Les chaussures boueuses, les vêtements trempés, elle ne peut s'empêcher la naissance d'une grimace. Elle aussi, aurait aimé être dotée de cette clairvoyance qui viendrait lui susurrer d'emmener un parapluie lorsque les nuages se font gris. Chaque chose mérite attention si l’on sait s’y prendre et comprendre. Mais peut-être suis-je légèrement dans l’excès, je concède. Mea culpa ? Les yeux relevés à son égard, elle hésite à rouler sur sa langue ces mots qui la chagrinent et suscitent une contrariété inavouée. Au lieu de cela, elle tend silencieusement la main, desiderata de récupérer certains naufragés.

Deux mains volontaires se joignent à l’acte de secourisme et entre les lèvres ne peut s’empêcher une expiration de remerciement pendant que ses paroles résonnent et détonnent dans la paroi crânienne sans qu’elle ne puisse rien y faire, ni même émettre autre interjection qu’une fébrile exhalation; car les mots qui contre son palais bouillonnent, désireux d’acquérir l’exploit de l’éveil, s’éteignent au creux de la langue à chaque essai; chaque début de phrase imprononcée. Et Selene n’était pas douce, loin de là; Selene était un agrégat de rien et de tout à la fois; de choses terribles et gangrènes; alors non, Selene n’était pas douce, vraiment pas. Peut-être résidait-il là, le problème. A n’entendre, voir, écouter, penser que ce que l’on voulait; à ne tenir compte que de nos propres convictions; à ne chercher plus loin — jamais. Ruminations en tête, cahier noir et feuilles volantes sous le bras, elle suit docilement son interlocuteur sans mot dire.

Œillade circulaire lancée à la pièce, elle constate que Yaroslav était absent; sûrement en train de batifoler sarcastiquement avec la concierge. S’arrache un sourire mental face à la remarque — s’il pouvait l’entendre penser, elle aurait subi son intransigeant, foudroyant regard. Posant ses affaires sur le bureau du propriétaire des lieux, elle prit la serviette offerte. Merci. Le textile s’engorge des gouttelettes perlant sur son visage et constellant sur la chevelure. Tu n’as pas besoin de t’y sentir digne pour l’être. Enfin, je comprends ce que tu tentes de me dire et c’est tout à ton honneur. Ça doit être usant à force, d’être accoutumé en permanence d’une chose que tu ne veux être.