doucereuse luxure (ene)

Une question, sans vraiment en être une. Un projet commun, aux abords d'un ordre intransigeant. Griffith n'est pas patient - et, tout à fait honnêtement, n'est pas non plus loin d'être tyrannique. Des manières délaissées au profit de ses désirs de liberté, une franchise engloutie par le besoin d'un mystère ambiant ; son cœur étouffe derrière les interminables mensonges, creusant la réalité, même synthétique, d'une nouvelle personnalité.
À force de se laisser mourir, Griffith a fini par renaître.
À force de se mentir, Griffith a fini par se croire.
Le regard morne, sans réel désir, le teint blafard et grisâtre, en l'absence des couleurs de l'âme.
Comme une poupée vacante, Griffith se contente d'exister. Comme un mensonge vivant, Griffith se laisse porter - jusqu'à ce, qu'un jour, la vérité de son subterfuge ne mette fin au règne de sa quiétude.

Il désire la paix, mais amorce les étincelles du chaos. Il aimerait rire, pleurer et aimer, mais se ferme aux moindres liens naissants - et cette solitude le berce, comme la berceuse d'un désespoir assumé.
Aujourd'hui, Griffith ne va pas si mal - il supporte, presque par nécessité, la souffrance de son quotidien. Son silence a les teintes d'un mensonge par omission, ses regards semblent porter l'étincelle moqueuse d'un humoristique incapable de raison.
Aujourd'hui, il a choisi la facilité.
La luxure, le délice, la torture presque malsaine d'une entité qu'il a défini comme un miroir. Ses envies primaires, car il refuse de voir ses sentiments ni d'en décrypter la nature.

Griffith a peut-être un jour aimé, et continue d'aimer Ene, mais il ne s'est jamais posé la question de ses sentiments - et le temps passe à mesure que disparaissent les opportunités de se l'avouer. Leur relation se pose là, sous le cercueil de l'habitude, coupant doucement court aux espoirs d'une évolution nouvelle.
Ce quotidien menteur, qui ne devrait qu'être un avant-goût, embrasse doucement la forme finale d'une relation instable.
Est-ce ainsi, qu'il veut voir les choses finir ?
Est-ce ainsi, qu'il veut voir s'éteindre la flamme de son cœur survivant ? Entre le coup de grâce du mal et l'espoir maudit dont il aime la doucereuse présence, Griffith cherche l'équilibre.

La souffrance semble lui plaire, comme embraser sa raison - et Griffith se maintient aux abords d'un dilemme qu'il se refuse à affronter. Quelque part, ce serait si facile, bien trop facile - succomber à l'apparence délicate de cette douce poupée, choisir le banal chemin d'un bonheur partagé. Quelque part, il y pense - à faire tomber les barrières, oublier les maux d'une addictive agonie.
C'est ici, dans le temple d'une connaissance commune qu'il s'apprête à la voir - la bibliothèque est presque vide, baignant dans un silence rassurant.
Il l'attend au fond, adossé à une étagère dont il n'a pas regardé le contenu - Griffith aime les livres, pourtant. Mais à sa vue, il réalise qu'elle est en train de prendre une place plus importante qu'eux - et n'est pas certain d'aimer ça.

« Tu as l'air en forme. » dit-il à sa vue, laissant ses yeux sombres couler sur son corps. Sans la moindre gêne, Griffith la détaille. L'hypocrisie, à l'inverse du mensonge, n'a jamais fait parti de ses principes - et son corps, lui, ne sait jamais qu'être honnête. « Tant mieux. Ça parle de toi, ici, ces derniers temps. »

Il rompt la distance qui les sépare en quelques pas lents, lui laissant le temps de palper l'ambiance - et masquer sa propre impatience dans une retenue forcée. Griffith laisse son regard planer sur elle, tout comme les ardents désirs qu'il s'oblige à ne pas clamer.
Ses mains glissent sur ses bras avec une étonnante délicatesse, comme un geste rassurant - presque fraternel, sans qu'il n'en prononce le but. Il ne s'attendait qu'à la froide manipulation d'un esprit fragile, à tourmenter une jeune fille pour se sentir mieux dans ses doutes exagérés.
Pourtant, son cœur balance alors qu'il n'aurait jamais dû dégeler - sa possessivité est réelle, sans qu'il parvienne à en saisir le sens.
Égo mal placé ou écho du cœur ? Est-ce un sentiment ou un simple sentinelle de ses désirs égoïstes ? Quelque part, le doute l'amuse, comme une nouvelle douleur. L'indécision le bouscule, et éveille les instincts compétitifs d'un esprit berné d'ennui.

« Ça ne me plait pas. » avoue-t'il, tel un enfant mécontent.

Pourquoi est-ce que ça t'intéresse, Griffith ? Pourquoi le cœur se serre, pourquoi les mots se perdent ? Dans l'immensité de ses pensées et de ses manigances, dans ses doutes et ses envies vacillantes, Griffith se sentait exister.
Il n'avait jamais été bon à dire ce qu'il ressentait - et il mentait tant, au fil de ses années vacantes, qu'il en avait perdu sa propre sincérité. Qu'ils annoncent la vie ou le déraillement de ses sentiments incontrôlés, ses battements de cœur avaient achevé de sonner différemment.
Désormais, la monotonie d'un son unique marquait les bases de son désintérêt total pour sa propre personne. Le mensonge - habile ou non - le rendait insaisissable.
Ses désirs - bienveillants ou non - le maintenaient loin des principes justes et amiables qui régissaient le monde ; car le pacifisme, si arrangeant qu'il soit, ne convenait pas à son esprit rebelle.

Griffith n'était pas du genre conciliant, et il voguait dans une liberté stérile, enfoui dans des certitudes qu'il était le seul à véritablement apprécier. Les vérités, le futur, son intégrité - tout se laissait consumer par le feu ardent d'une insolence tant désirée.
Griffith ignorait les règles du monde jusqu'à s'en brûler les ailes - mais la douleur n'était jamais tant aimable que lorsqu'il la ressentait parcourir l'entièreté de son corps jusqu'à le submerger de regrets.

Griffith se détestait, pour tout ce qu'il faisait.
Griffith se détestait, pour ce qu'il se faisait subir.
Griffith la détestait pour ce qu'elle lui infligé, pour elle qui n'avait rien demandé et qui l'ôtait à la simplicité d'un quotidien navrant. Tout aurait été plus simple s'il n'était pas venu vers elle - et maintenant, il s'engouffrait dans l'immensité de ses volontés humaines ; survivantes d'un mensonge éternel.

« Je ne m'y intéresse pas. Je m'intéresse à toi. »

Il laissa retomber ses mains loin d'elle, les enfouit dans les poches de son pantalon. Loin des réflexes, d'une tentation perçante et de l'absolue certitude, maintenant, que d'une façon ou d'une autre, elle avait percé ses défenses.
D'un excès de faiblesse de sa part, d'une assurance ébranlée par sa spontanéité ou de l'ordre de son manque de prudence - il était impossible, par le biais de quelques observations, de comprendre ce qui avait ébréché Griffith.
Son masque de glace s'était troqué pour des iris pétillants de désirs enivrants - et il se laissait porter par l'ambiguë proximité de leur lien présence. Une éternelle incertitude, ni plus ni moins : sans savoir s'il pouvait s'en contenter, Griffith se complaisait dans ce malsain compromis d'une relation incomplète.

La sincérité ne franchirait jamais le rempart de leurs quelques acquis ; et Griffith demeurait comme cette entité froide et indélogeable, dont nul ne semblait pouvoir percevoir les humeurs.

« Ça te ferait plaisir ? T'es une grande fille, Ene. Je n'ai pas à te dire quoi faire. Et puis, je vois aucune bonne raison pour laquelle je serai en droit de le faire. »

Mensonge, mensonge, mensonge.
Et il trahit ses propres pensées, car cette réponse polie sonne comme un aveu. Griffith ne s'en moque pas. La sincérité n'a jamais été son point fort, mais les vérités par omission ont tendance à lui échapper, de temps à autres, lorsqu'il perd le contrôle.

« C'est toi que je suis venu voir. C'est toi que je veux voir. C'est ce que je suis venu te rappeler. Ma présence t'incommode ? »

C'est la valse d'un monstre maudit par un cœur qui s'accrochait à ses rares vérités survivantes. C'est l'histoire d'un garçon sans couleur qui cherchait ses repères dans l'immensité de ses mensonges. C'est l'histoire d'un règne, du royaume des ombres, c'est le visage doublement hypocrite d'un manipulateur accompli.
Tout est parfait, au fond.
Le prédateur à l'apparence délicate, ses fins traits adoucis par une affection feinte ; et il mène soigneusement ses mots, cherchant la finalité des choses, le point de rupture de la volonté qu'elle lui oppose.

Ses yeux brillent, mais ce n'est que la lumière fade d'un iris sans amour ; sa voix vibre d'émotions, mais ce n'est jamais que l'ingénieux synthétisme d'un esprit malsain.

Par ses gestes, la fausse maladresse d'un garçon respectueux d'une intimité dont il n'est pas certain de connaître les limite, Griffith s'immisce. À pas feutrés, les yeux bandés par la fausse gêne d'une réflexion futuriste, alignant adroitement les astres vers l'allée d'un cœur débordant d'affection.
Ene est une bonne personne - et tandis que les secondes passent, liant par la fausse assurance d'un destin aisément tourmenté. Il offrait les humes d'un paradis et lui délivrait les enfers ; il agissait comme intime et lui refusait la moindre vérité.
Comme un félin sauvage, comme un joker, comme l'incarnation d'une fatalité cruelle et arrachée à ses propres sentiments. Griffith prenait l'apparence attractive d'un cadavre ambulant et, avec une délicatesse alarmante, faisait sauter les barrières humaines pour assouvir l'imminence de ses besoins cruels.

Loin des désirs primaires, loin d'une compréhension humaine, loin d'un simple raisonnement qui attirait les curieux et autres suicidaires. Griffith harponnait les cœurs, déjouait les tourments du sien.
Griffith cherchait la victoire, l'invincibilité, la totale appartenance ; Griffith voulait l'infinité du règne, provoquer à tous leur décadence.

Provoquer le chaos pour mieux en savourer les réjouissances ; et dans le fondement d'une si sombre abomination ne demeurait, seul, que la perpétuelle insatisfaction d'une âme à la dérive.
Griffith vivait sans pouvoir se comprendre, sans parvenir à cerner ses propres ambitions et l'insolence de son cœur impulsif.

« Tu me surestimes, Ene. Je me contente de dire ce que je ressens à l'instant. »

Il détourne le regard avec une timidité feinte, scindant, dans le même instant, ses derniers espoirs de franchise. Le dilemme écrasé par les réclamations indécentes de ses peurs infinies ; Griffith piétinait l'intégrité de cette fille en même temps que son estime de lui-même.
Griffith tournait le dos à ses principes, à ses vains désirs de voir le monde lui survivre - et il s'enfonçait dans un chaos infini, y trouvant l'amusement, comme une compensation morbide.

« Mais, je comprends. Je ne suis pas très expressif. J'aimerais... je ne sais pas m'y prendre. Mais j'essaie. Vraiment. »

Cela pouvait-il lui suffire, quelque part ? Cela pouvait-il condamner son âme aux éternels remords de n'avoir pas même essayé ? Il jonglait d'un pied sur l'autre, le parfait jeu d'acteur d'un profil tourmenté, rongé par un dégoût si profond de lui-même que n'y survivait pas même la culpabilité.
Griffith aurait voulu ressentir quelque chose, à l'instant.
C'est peut-être pour ça qu'il mentait si bien ; il lui murmurait les sentiments qu'il aurait voulu avoir, pour s'en convaincre lui-même, pour échapper à la certitude de n'être qu'une existence éventrée.

« Mais quelque part, ça, um, ça me plairait, je pense. »

Dans les ombres, derrière son visage innocent,
Au fond de lui-même, son âme pourrie souriait d'avance.

La déception, déception. Les allures s’en vont comme une parole s’éteint, et le sifflement moqueur du vent remplace les mensonges échangés. Malgré la perméabilité de la pièce, un froid glacial s’engouffre par les pores de son regard assombri, traçant les limites de l’humanité qu’il joue depuis toujours, sombre clown au visage juvénile.
Griffith n’est pas humain, pas plus qu’il n’incarne le bien. Griffith ne ressent pas, pas plus qu’il ne cherche à partager ses biens. Griffith est la solitude et la désillusion, le mensonge et le jeu des ombres.

Il se laisse gagner par les déceptions permanentes, les vérités murmurées. Griffith est le passé dérivant et le futur oublié, les vestiges d’une immaturité permanente. Griffith, Griffith, le vaste appel d’une valse mortifiée.
Au diable le respect et les enlacements du coeur, oubliés, les doux mots et les battements d’une âme enveloppée d’amour. Comme le valet des coeurs volés, il lance des piques à ces dames, jouant sur le trèfle de la chance en espérant s’en tirer.
Serait-il épris de folie ?
Serait-il gagné par la débauche, l’insolence, les erreurs oubliées ?

Griffith aimerait y croire, lui aussi. Griffith a tout donné, traçant la douceur, oubliant la vanité au profit d’une sincère confession - du moins, il l’espérait. Griffith était réel, plus que jamais, et cherchait la réponse au milieu de l’infinité de ses réflexions.
Griffith, le scepticisme assumé. Griffith, et son regard se tourne, non pas de gêne, mais traduisant le brutal ennui d’une âme errante.
Le lyrisme le quitte, de même qu’un sentimentalisme qu’il a déjà jugé trop prenant ; Griffith décide d’oublier et croise, une dernière fois peut-être, l’oeillade de cette princesse damnée.

« Non, je ne peux pas t’aimer. »

Il ne s’avance pas, cette fois, et n’amorce pas la possessivité, pourtant pas feinte, qu’il n’hésitait pas à exhiber. C’était comme avec Aslan, comme cette fois-là. C’était l’expression de sa vraie nature, d’un coeur chaotique, et bourrée d’insolence.
Sans respect pour l’amour, sans pensée pour l’empathie recherchée. Elle ne voulait qu’un prince charmant, une attache, un peu de vérité. Griffith est un esprit éphémère, la colère sous-jacente que les âmes ressentent en silence sans oser l’exprimer.

Griffith est l’humanité-même, dans sa pureté la plus grande - et cette hypocrisie permanente est le résultat de ses introspections sans terminaison.
Comme une coquille vide, une conscience oubliée. Comme un esprit brumeux, une exploration sans réponse. Griffith est le renouveau permanent, l’immortalité d’un doute assumé.

« Tu n’es pas un objet, Ene. Tu es spéciale, tu l’as toujours été. J’y ai pensé à plusieurs fois avant de te choisir, et il FALLAIT que ce soit toi. »

Il exhume le soupir fatigué d’un intellectuel poussé au bout de ses réflexions, de ses aveux. Le secret gardé trop longtemps, Griffith se laisse imploser - et son visage impassible laisse filtrer un sourire sincère, cette fois, comme la pitié d’un garçon qui vous regarde de haut.

« Tu es mignonne, gentille, un peu naïve. Je pensais que toi, tu me ferais t’aimer. Non, je le savais, et j'y croyais vraiment. Parce que tu es sincère. Si ce n’est pas toi, qui serait-ce ? Je ne te déteste pas, Ene. Mais je ne t’aime pas. Non. Je n’aime pas, simplement. »

Il laisse ses bras retomber, mollement,
Découragé,
Oublié, comme une fatalité.

Le temps est suspendu à ses lèvres. Littéralement.
Et enfin, elle rend le jugement - du moins, lui offre le compte-rendu des sentiments en vogue, comme s'il était intéressé par autre chose qu'une réponse tranchante. Griffith ne fait pas dans le sentimentalisme ; il est las des discours et des promesses, des sourires et des courbettes. Le cœur n'est pas une donnée sûre - les larmes et la peur, et encore davantage lorsqu'ils sont combinés, font un bien meilleur moteur.

Une hésitation, comme si ça pouvait lui suffire.
Griffith n'aimait pas attendre.

À vrai dire, il n'y a pas grand chose que Griffith n'aime - la satisfaction d'un objectif atteint, le goût acre d'un café chaud, le délicieux instant de cécité qui précède le moment où ses yeux s'habituent à l'obscurité. Griffith aime ce qui joue de ses nerfs, l'instabilité de la joie et d'une adrénaline indomptable.

L'amour, y croit-il seulement ?
Pas vraiment - pas plus qu'il n'en ressent la présence.
Griffith a trop à faire, dans ses propres ténèbres.

Ses cheveux gris, vestiges du passé. Un visage immaculé, exempte des souffrances autres que celles qu'il s'amuse à infliger.
En un sens, il en ressent le poids - comme si ses propres péchés résonnaient au fond d'un cœur déserté. Griffith n'a pas de culpabilité en lui, mais ces tambours grossiers frappent les parois de ses pensées pour en ôter la moindre pureté. Son âme se laisse corrompre, doucement, quitte le cocon de sa teinte unique pour se laisser porter par l'indécence d'un monde qui n'a pas fini de livrer ses secrets.

Les secrets, Griffith en est le maître. Il a fait de son monde le coffre des informations qu'il aime collecter - le poids des secrets, souvent, a bien plus d'impact que n'importe quelle arme. Griffith collecte les étincelles du feu des sentiments, laissant les humains se détruire par eux-même.
Griffith est l'agent du mal, véhicule l'amertume et le plus enfoui.
Griffith ne regrette rien, à vrai dire - et son corps, quant à lui, n'est que la représentation grossière de ce qu'il perçoit de ce monde. Un visage fin, enfantin, un corps exempte de couleurs - ses yeux sombres et ternes toisent le monde avec cette condescendance sans fin.

« Je ne t'ai pas rejeté, non plus. Parce que j'ai encore besoin de toi. »

Griffith ne ment plus, il n'en a plus besoin.
Le mensonge, bien souvent, l'aide à garder le contrôle. Quand on ment suffisamment souvent, il n'y a plus besoin de cacher les vérités. Les gens se chargent eux-même d'en rejeter la sincérité. On aurait pu le qualifier de démon, et si ses mains semblaient tâchées de tous les maux qu'il avait fait subir, il n'en était rien.
Griffith n'était que le levier de tout le Mal du Monde.
Il ne créait une douleur qui n'existait déjà - il véhiculait les informations, et les sentiments, en l'instant, avec cette habileté démoniaque. Si elle voulait des sentiments, Griffith allait lui en donner : il n'avait pas plus peur de son courroux que de la haine de n'importe qui d'autre. La haine, plus que n'importe quoi, nourrissait sa satisfaction d'une mission menée à bien.

« Edgar Poe a écrit la chose suivante : nous ne perpétrons certaines actions seulement parce que nous ne le devrions pas. J'ignore la majorité des œuvres de cet auteur moldu, mais cette phrase, à elle seule, est diablement exacte. Dans mon cas, du moins. »

Ce fut à son tour de s'avancer - et les doigts fins, comme les serres pointues d'un prédateur, saisirent le menton de la demoiselle pour la forcer à faire face aux iris d'obsidienne du Serpentard.
Sans un remord, un sentiment, une hésitation. Elle faisait face aux ténèbres les plus absolus, comme il les dévoilait enfin. Ce n'est pas seulement pour manipuler autrui que Griffith se cloîtrait derrière ses artifices d'humanité - il tenait avant tout à ne pas effrayer les autres. Derrière ce visage, il n'y avait rien. Dans ce cœur battant, il n'y avait rien. Rien à en tirer, rien à lui soutirer. Rien d'autre que l'attraction malsaine d'un mal grandissant.
Griffith était hors d'atteinte, hors de la compréhension des plus érudits.
Âme fracturée, jamais éveillée. La bienveillance, telle une pure fiction. Griffith se laissait porter par le récit d'une notion de Bien qu'il n'était pas près de connaître - lui, le démon de ces murs de pierre.

« Tu es déjà à moi. Je ne te ferai pas l'affront de te faire croire que tu as une chance de me soutirer des sentiments, Ene, mais je te laisse une chance. Par respect, et pour mon propre divertissement. »

L'ennui, dès lors qu'il en ressentirait la présence, mettrait fin à cette relation immorale. Griffith lui tourna le dos, enfouit ses fines mains dans les poches de son pantalon. Il n'avait plus rien à faire ici, plus besoin d'une attention qu'il avait eu plus que de raison. Elle était captivée, maintenant, plus que de raison. Et il n'avait plus besoin du réconfort de son propre reflet.
Si tu échoues, je te briserai.
La promesse était faite, en un sens. Et c'est ainsi que Griffith s'en alla.