confession (ene)

Leif sentit l'irrégularité de la surface, à mesure qu'il laissait ses doigts glisser sur le mur de la tour. Depuis maintenant une demi-heure, il faisait les cent pas. Depuis une demi-heure, il tournait en rond, se questionnait, comme si la tour de divination rendrait ses réponses plus évidentes.
Superstition idiote.
Sa langue claque d'impatience ; et lorsqu'il eut finit de croire qu'une réponse sans véritable question concrète, comme s'il ne demandait que la tranquillité de l'esprit - l'accomplissement de ce qu'il considérait autant comme un objectif qu'une mission.

Force était de l'admettre, en dépit des problèmes et de l'incommensurable complexité de son chemin de vie, Leif en appréciait l'expérience. C'était même, à vrai dire, cette complexité qui en solidifiait l'affection. Il ne cherchait pas dans l'illumination, tournant ici comme un lion en cage, en proie à des réflexions décousues, il se contentait d'apprécier ces tourments qui étaient devenus le centre de son quotidien.
En un sens, le monde n'était plus.
Il n'y avait qu'un jeune homme qui désirait le faire sien ; un garçon qui rêvait au contact des vieux parchemins et de l'attrait du pouvoir, et qui, au fil des années, entrevoyait la possibilité de concrétiser ce rêve.
Si quelqu'un pouvait le faire, c'était bien lui.
S'il avait un tel désir, c'était celui-ci - et rien ne compterait plus que ça. Avec un soupir, Leif agrippa l'échelle et commença à se hisser vers la salle de classe.

De doutes aux certitudes, il n'y avait qu'un pas ; des superstitions, dans un monde magique, il n'y avait que peu. S'il voulait régner, Leif devait apprendre à croire. S'il voulait gagner, Leif devait apprendre à concéder - à commencer par le fait d'être parfois en tort. Qui sait, peut-être que cet endroit lui apporterait des réponses ? Leif avait sa fierté, mais il savait l'éluder lorsque la situation l'exigeait - et s'il en ressentait le besoin.
Une angoisse colérique lui tortilla l'estomac à mesure des instants, et quand il entra dans ce lieu circulaire à l'ambiance si particulière, il se rappela pourquoi il en détestait la visite. Ses iris pourpres scrutèrent les alentours jusqu'à se poser sur le visage fin et familier d'une demoiselle.
Il laissa ses sourcils se hausser dans une surprise qu'il ne tenta même pas de dissimuler, et laissant les effluves essentielles se mélanger au parfum délicat d'Ene, Leif rompit la distance, comme entrainé par la frénésie de cette agréable sensation.

« Quelle surprise, ma chère. »

Il lui offrit la douce présence de son sourire enfantin, détailla son visage quelques instants durant. Il n'avait aucune idée de ce qu'elle faisait là - il faut dire qu'à l'ordinaire, rares étaient les gens qui s'imposaient plus de temps qu'il n'en fallait dans la tour d'astronomie.
Pour certains, c'était la peur du troisième œil inquisiteur de l'enseignant en colère de voir sa salle occupée - dans le cas de Leif, l'attrait assumé pour un inconnu dont il avait toujours dénigré la valeur.

« Ton humeur se voit à tes yeux, tu sais ? Tu as quelque chose de différent, aujourd'hui. Quelque chose te préoccupe ? » demanda-t'il en se détournant de son amie, sans ajouter plus de détails.

Sa question flottait avec la légèreté d'une phrase sans grande importance ; et avec lui, tout abordait cet air-là. Tout semblait si simple, exempte de problèmes. Une évasion permanente de l'angoisse du monde ; et cette idée-là semble plus facile quand on a l'intention de le conquérir.
Leif n'était guère homme à gêne : il respectait rang comme tradition, accordait des efforts particuliers quant au fait de ne pas froisser les autres ; mais jamais, dans ses raisons, il ne laissait couler la moindre once d'embarras. L'entièreté du chemin vers son futur était plein de concessions, et il en exécutait les moindres bassesses avec la froideur d'un homme impatient d'en amasser l'expérience.
C'est avec cette même aise qu'il extirpa de l'armoire deux infusions de thé : il n'était pas question de gâcher du si bon matériel, et les professeurs n'avaient jamais interdit aux élèves de consommer le thé après vision. Avec prudence et droiture, Leif versa de l'eau bouillante dans deux tasses différentes.
D'un mouvement de sa baguette, il intima au liquide de tournoyer dans les deux récipients, et ceci fait, retourna près de son amie pour lui tendre l'un des deux breuvages.

« Y-a-t'il meilleur plaisir que de partager un thé dans un endroit aussi horrible ? Tu peux me parler, si le cœur t'en dit. Sinon, je devrais meubler en te racontant mes dernières semaines. »

Tu réussiras, plus tard, Leif.

Cette douceur faisait du bien.
Cette douceur le rassurait. Cette douceur l’avait toujours rassuré, cet enfant incompris, abandonné, cet enfant qui ne venait de rien. Cette douceur avait enveloppé les premières années d’une entité sans attache, d’une âme perdue, venue d’on ne sait vraiment où.

Tu comptais voler la place de mon fils ?

Non, soufflait-il, et ce mensonge lui écorchait la bouche tant il avait l’impression de trahir son ambition. De trahir son rêve. De se trahir, lui, tout ce qu’il représentait, tout ce qu’il avait toujours été.
Oui, je compte voter ta place et la moindre place existante, oui, je compte voler le monde et ses moindres institutions. Oui, je compter voler le pouvoir et ses moindres parcelles restantes ; oui, je compte régner en toute omniscience, comme un soleil qui ne s’éteint jamais.
Je ne compte pas voler, mère. Je compte régner. Je compte détrôner l’existence, me hisser au sommet du genre humain, de la magie, de tout ce qui n’a jamais été.

Tu comptais me faire souffrir ?

Si c’est nécessaire, oui.
Si c’est ce qu’il en coûte. Si c’est ce que cette ambition vorace se charge de faire disparaître, si c’est le sacrifice qui se doit d’être. Ce désir s’étend, écrase les moindres parcelles restantes d’une humanité feinte, de l’image d’un garçon désireux et de cette bienveillance si brillante qu’elle ne saurait être naturelle.
Un rêve, comme racine de mon être ; un rêve, comme missionnaire d’un avenir tout tracé. Cette famille n’existe déjà plus - déjà emportée, la paix de ces murs, dévorée par un coeur qui ne connait pas de limite. Leurs esprits se fissurent, dépassés par l’ampleur de cette volonté grandissante - et la destruction de cette famille semble se présenter comme l’avant-goût d’une agonie à venir.

Je te hais, Leif.

Et lui-même, à vrai dire, aimerait pouvoir se hair. Lui-même aimerait se complaire dans cette douce rédemption, dans des regrets enivrants, dans ces bribes d’humanité rassurantes.
Lui-même aimerait se dire que tout n’était pas vraiment voulu, qu’il s’agissait de l’impulsive ambition d’un enfant qui lui avait fait perdre de vue l’essentiel. Mais ce n’était que mensonge. C’est ce qu’il avait toujours voulu - et rien n’y changera, car c’est ce qu’il a toujours été.
Humain, sans doute.
Un humain spécial, comme appelé par le destin ; un humain surplombant ses semblables, comme destiné à humilier les siens.

Tu ne réussiras pas. Tu ne viens de rien.

Cette amertume, comme l’aveu d’une impuissance frustrante, concluait leurs rapports. Quelque part, Leif avait préféré ça au silence du présent. Plus de nouvelles. Plus de colère. Plus rien, si ce n’est cette malédiction flottante, comme le rappel du destin. Leif n’avait pas besoin de ça pour comprendre, ni pour en arriver là ; Leif n’avait pas besoin de lui pour se coincer dans l’absolu choix qui ternirait son existence.
Tout disparaitrait, à terme.
Tout échapperait à son contrôle, à terme, parce que nul ne pouvait le contrôler - et lui-même finirait par tout abandonner de lui-même. Ainsi étaient les termes. Ainsi était-il fait ; et cette vérité le hantait, quelque part. Leif n’était pas différent de Crow. Leif n’était pas différent de ces mauvaises personnes, ces mauvaises ambitions, ces mauvais présages.

Leif prenait ces critiques comme une attaque personnelle, comme s’il s’y identifiait ; Leif se sentait blessé, parce que pour lui aussi, son ambition comptait. Son ambition comptait plus que tout - et la colère semblait vouloir outrepasser cette facade de bienveillance pour les rappeler à l’ordre, eux, tous ces gens, tous ces déchets, tous ces faibles, tous ces idiots, tous ces ignorants.
De quel droit ? De quel droit ?
De quel droit jugez-vous, vous qui n’avez pas de rêve ? De quel droit vous offusquez-vous, vous qui n’avez jamais vraiment vécu ? De quel droit haïssez-vous, vous qui n’êtes pas même dignes d’être aimés ?

Il se sentait bouillir, au fond. Gagné par une haine incontrôlable, parce qu’il comprenait, lui ; Crow n’était pas bon, mais Crow était brave, Crow agissait, Crow existait, et plus encore, Crow imposait sa présence. Crow était une absurde farce, mais la seule farce que cette école avait.
Il se sentait bouillir, Leif.
Et à mesure de ces sentiments assourdissants, il se dégoûtait - il se dégoûtait de ressentir de ça, de pouvoir le comprendre, de simplement y penser. Entre bien et mal, il se laissait perdre, comme la tempête de ses contradictions. Leif soupira longuement - et derrière ce masque impassible, rassembla ses neurones encore étanches pour formuler la réponse la plus juste qui s’imposait à lui.

« Nous sommes le futur du monde, Ene. Qui d’autre que nous se doit d’agir ? »

Il ne comprenait pas le but des rôles, ici. Les professeurs étaient l’image-même des monarques du passé ; les conservateurs des vieilles traditions, refusant le concept même d’évolution. Sans incarner le bien, Crow représentait l’impulsivité d’un monde en danger. Les choses changeaient - et qu’importe la direction qu’elles prenaient, chacun se refuserait à en retourner à ce que le monde avait pu être.
Un changement était nécessaire, même un aveugle prisonnier d’un monde silencieux aurait pu le remarquer - et la moindre chose que Leif espérait, c’était d’en être l’auteur. Il voulait protéger les siens, bien entendu.

La santé d’Ene n’avait pas de prix. La santé de ses moindres proches, leur sourire, le bonheur de chacun n’avait pas de prix.
Mais chaque fois qu’il fermait les yeux, il ne pensait qu’à lui-même. Chaque fois qu’il angoissait, il ne pensait qu’à son propre but, comme son unique bouée - et cet égocentrisme le dégoûtait. Leif s’en était toujours voulu d’être ainsi - et il avait toujours cherché à changer, devenir la meilleure personne possible, quelqu’un sur qui on accepte de pouvoir compter.

« Personne ne se battra mieux pour toi que toi-même. »

Son regard féroce, rougeoyant, se planta dans celui de son amie. Il vint trouver sa main pour lui offrir un contact délicat, et adoucir la dureté de son regard. Ce contact, il l’espérait, saurait lui témoigner de la douceur dont son visage était parfois incapable. Il se reprit bien vite, pourtant, et lui offrit la candeur d’un sourire enfantin qui lui était propre.

« Tu ne trouves pas que ça te va mal, ce rôle de l’enfant sage ? »

Il ramena son bras à lui et posa sa tête contre ses poings. Ses coudes posés sur la table, il semblait la contempler dans les moindres détails. Son regard la transperçait avec cette curiosité intransigeante, comme s’il voyait à travers elle. Leif avait toujours été bon pour juger les gens, et chez Ene, la gentille semblait s’imposer comme une nécessité. Protectrice ? Rassurante ?
Il n’aurait su le dire. Pourtant, il était fasciné par ce schéma d’un mensonge permanent - sans doute parce qu’il vivait dans le même.

« Tu es forte. Qu’est-ce qui te retient de le montrer au monde ? »

Les yeux cillant légèrement devant le visage si expressif de son amie, ses iris rouges la toisent avec une curiosité transperçante, faisant grimper l’intensité de l’instant vers une anxiété quasi oppressante.
Au travers de ses actes, soutenu par d’indéfectibles désirs, guidé par l’outrageuse volonté d’un imbécile utopique, il berçait chaque instant d’un sérieux si profond qu’il en devenait troublant.

Leif était de très bon conseil ; il investissait toute son âme au service de ses proches, jusqu’à en oublier la légèreté indispensable de l’humour. Ses humeurs battaient la mesure du temps comme un orage lointain.
Leif était un mystère.
Un mystère que lui-même ne parvenait à résoudre, et parfois, lorsqu’il glissait hors du déguisement parfait de sa vie rêvée, il se surprenait à soupirer de dépit. Soupirer, au nom de tout ce qu’il aimerait abandonner. Soupirer, comme un cri de liberté, d’abandon, comme le désir imminent, comme le besoin inexorable d’un futur libre de toute ambition.

Au terme, lui-même n’aurait su dire s’il était maître de ses rêves, ou si son rêve l’avait surplombé. Leif rêvait de protéger. Il maudissait les lointaines pensées qui le poussaient à l’amusement, haïssait ce fragment de plaisir né des entrailles du malheur actuel.
Rien n’étati juste, là-dedans - et le visage de son amie suffisait à ramener Leif à la réalité.

« Tu es forte, Ene. Je le pense. Mais je ne suis pas sûr que tu puisses protéger quoi que ce soit si tu te soucies des conséquences. »

Sa main se déposa sur la sienne alors que sa voix, alourdie par le pesant de la vérité, résonnait au milieu de la pièce. D’ordinaire, Leif était quelqu’un de rassurant - le sourire brillant, le visage bienveillant, sa lumière transperçait les doutes et l’insécurité de chacun.
Leif était ce genre de personne. Il ne laissait pas entrevoir le moindre mal, une quelconque emprise nocturne sur son royaume de lumière. Leif tenait les apparences avec un millimétrisme effarant ; et malgré ça, il se laissait emporter par la présence nécessaire d’une réalité cruelle.
Ses échos importaient peu, du moins, au regard d’Ene. Ene le connaissait bien assez pour n’en délivrer aucun jugement injuste - elle était ainsi, Ene. Assez importante pour qu’il contourne ses propres règles, défie ses futurs regrets, et le chemin si parfait d’un futur brillant.

« Quelque soit le chemin. Tant que tu ne perds pas de vue, tu es capable de n’importe quoi. Mais prends garde. C’est aussi la manière la plus rapide d’en venir à les blesser. »

Il sait de quoi il parle, presque instinctivement. Ses instincts politiques le poussent à cette réflexion lointaine, à jauger de prudence pour chacun de ses actes. Leif sait. Et cette intelligence sociable l’a aidé à bâtir l’empire de son propre futur.
Il règnera. Il ne le pense pas, il n’y croit pas. Il le sait.
C’est, à l’instar de bien des choses, à l’instar de son affection pour ses proches, une certitude sans égale. Il la protègera. C’est devenu une certitude, ça aussi, parce qu’il se refuse à laisser les choses lui glisser entre les doigts à présent qu’il a plongé le regard dans les terreurs de ses pensées.
Ene a peur. Elle l’avoue, et dans sa voix  rôde le doute viscéral de ses futures erreurs, comme un soldat innocent, traînant cette arme bien trop lourde comme le poids d’une culpabilité à venir.

« Ne fais pas d’erreur que tu regretterais, pas vrai, Ene ? »

Il la fixe, et pendant un instant, pendant un instant si court qu’on le crût rêvé, le temps d’une image, d’un clignement d’oeil, Leif semble effrayant. Son regard presque transformé, fendu comme les iris d’un félin, semblait transpercer jusqu’au jardin secrets des pensées éphémères, déchiffrant les milliers d’images qu’elle y dissimulait.
Ce n’est sûrement qu’un mirage, la fatigue doublée d’une inquiétude presque remarquable - et le Serpentard tend sa main, du bout des doigts vient tripoter l’extrémité d’une mèche des cheveux de la demoiselle. Un geste affectif, installant le confort d’une intimité nécessaire aux mots qu’il osa lui glisser, comme un secret.

« Si tu ne te sens pas capable, je le ferai pour toi. Je me salirai les mains. J’emprunterai ce chemin mauvais, traînerai dans la honte et le sang. La culpabilité et le mal ne me font pas peur. Pas plus que de te voir comme ça. »

Une gorge de thé, et le visage de Leif disparait derrière sa tasse, coupant court à l’intensité de son regard, de leur relation, en cette instant, comme une confiance variante, vacillante, soutenue par la bienveillance, happée par les doutes et la peur grandissante.
Entre eux, désormais, il y avait quelque chose de spécial - et il venait de le sentir.
Leur amitié semblait en état de grâce, bien que hachée par les doutes d’Ene. Comme rarement pour lui qui gardait la tête froide, Leif sentait l’intrusion presque agréable d’une angoisse omniprésente, comme les retours attendus des sentiments humains.

Depuis peu, il s’acclimatait à la présence doucereuse d’un entourage fidèle et avec eux, l’inévitable retour de flammes. En un sens, il était encore plus inquiet qu’elle, comme si l’humanité n’était qu’une distraction immonde ; en un sens, ça le rassurait, comme si l’angoisse l’empêchait de ne penser qu’à ses propres rêves.
Une gorgée de thé, et l’éclat de colère de son regard disparaissait. Tout semblait amer, dans la chaleur débordante de cette boisson d’hiver. Tout semblait amer, troublé par la fumée de l’eau bouillonnante. Une gorgée de thé et ses soucis disparaissaient, submergés parmi les senteurs des infusions variées.

Une gorgée de thé, une gorgée d’innocence, son esprit gorgé de mensonges grossiers.
Leif aurait aimé croire, avoir la preuve de son humanité. Leif aurait aimé aimer, être cretain de pouvoir tout ressentir avec la même intensité de ses instants d’adrénaline. Leif aurait aimé que tout ne fut pas que le grondement de sa bonne conscience, cherchant à oublier son inéluctable solitude.
Leif était maudit, maudit pour l’éternité. Leif était maudit, incapable d’aimer, incapable de s’attacher sous peine de perdre sa propre identité.

« Existe-il plus absurde que de se battre seul pour autrui ? »

Il observe son reflet déformé par la forme de la tasse dans laquelle il a cessé de boire. Son visage lui semble infâme, résultant de malhonnêteté. Qui est-il pour donner des leçons ? Qui est-il pour parler d’amitié ? Leif se bat seul, seul depuis le premier jour. Leif se bat pour lui, pour son but à lui seul.
Leif n’a jamais aidé, jamais voulu aider si ce n’était pour lui. Leif a toujours exprimé l’égoïsme, le narcissisme poussé jusqu’à se tromper lui-même. La conscience de ses erreurs suffisait-elle à les excuser ? La culpabilité du Mal suffisait-elle à le faire oublier ?

Leif voguait dans les doutes quant à sa propre personne, quant à son propre mal, guérissant celui des autres pour mieux s’apaiser. Leif cherchait le soulagement dans cette reconnaissance, dans cet altruisme empoisonné.
Chaque regard épris d’admiration semblait le blesser davantage. Chaque sourire sincère aurait pu le tuer un peu plus. Chaque remerciement, comme un coup final qui le transperçait. Que restait-il, au terme des mensonges, sinon les débris d’une âme piétinée par son invisible misanthropie ?

« Je sais que tu agiras seule, je te connais. Mais si un jour tu regrettes, si tu as l’impression d’avoir mal agi, d'avoir fait des erreurs ou de ne pas pouvoir être pardonnée, viens me voir. Je serai là. »

Une gorgée de thé, pour mieux diluer le goût de la culpabilité, du mensonge, du sang qu’il pensait déjà à verser. Leif semblait tordu ; déchiré par ses propres contradictions, et il se leva, trouva le réconfort de quelques pas, comme pour se rappeler de sa présence ici.

« Tu ne me caches rien, pas vrai? »

Il le sait. Quelque chose existe au-delà des mots, une vérité se cache derrière son visage, ses expressions, l’entièreté de son silence. Quelque chose a changé. Leur amitié, en un sens, sûrement, mais ce n’est pas tout. Ce n’est pas suffisant, pas suffisant pour détrôner son ambition étrange, pas suffisant pour ébranler sa volonté grondante.
Leif ne fléchit pas, pour autant. Son visage garde le lissage impénétrable d’une poupée de cire que les flammes de la colère ne semblent pas même proches de faire fondre.
Il entretient ce sang-froid, cette recherche d’une vérité vacillante. Ce qu’elle recherche, il a des doutes sur la nature du projet. Ce qu’elle compte faire, il a des craintes sur ce vers quoi l’angoisse d’Ene lui dicte de se tourner. Seul le silence veut bien répondre à son interrogation.

Le silence qui suivit le bruit de la tasse renversée, qui n’était pas anodin - et comme la parfaite expression de ses mensonges, ce tableau si doux en apparence qu’on l’eut crût tiré du trait de Norman Rockwell sembla voler en éclats.
La vérité cessait d’exister, leur vérité, celle de cette amitié délicate, respectueuse, d’un partage assumé. Le silence qui suivit sa question, tenant pour seule compagnie le bref son de ses lèvres pincées.
Aveuglé par cette humanité si navrante, Leif ne remarquait pas. Désireux de se fier à elle, d’oublier ses ressources de pertinence, il se contenta d’opiner, silencieusement, comme s’il cherchait à se convaincre lui-même que le seul mal existant, comme bien souvent, ne tenait que de son imagination mirobolante.

« Je te fais confiance, je tiens à ce que tu le saches. »

Il lui semblait important, vital de rappeler à l’ordre les bases que ses questionnements incessants en venaient à troubler.
Leif croyait en elle. Sincèrement.
Il s’arrêtait par anxiété, portait un bref regard sur la situation importante d’une amie, d’une importance qui n’avait pas de prix et qu’aucune autre chose ne saurait égaler ; il pensait à sa santé, son bonheur, à tout ce qu’elle représentait, et pourtant, et malgré tout ça…

Et malgré tout ça, il se refusait à s’arrêter.
Malgré tout ça, il se refusait à porter un regard en arrière, cesser le chemin sinueux d’un futur qu’il estimait nécessaire. Une fois maître de tout, il saurait mieux l’aider. Leif se disait ça - en permanence. Leif se disait que bientôt, tout appartiendrait au passé. Mais n’était-ce pas une excuse facile si sa seule solution lui venait du futur ?

« Ene. »

De lui-même, il se leva pour nettoyer la bêtise causée par leur discussion. Ce n’était pas sa faute, du moins, pas à elle seule. En amitié, les choses marchaient ainsi : les fautes étaient partagées, consciemment, volontairement, parce que le malheur était une part intégrale du lien qui se tissait entre eux.
Qu’elle le rejette ou non, ça ne tenait qu’à elle. Qu’elle veuille de son aide ou non, elle était la seule directrice de ce choix ; mais si un jour elle voulait trouver le réconfort de sa présence, Leif serait là.
Leif serait toujours là ; il était peut-être un piètre être humain, plus gagné par le narcissisme et l’intérêt que de bons sentiments, mais il savait prendre soin de ses proches. Jusque là, il l’avait prouvé.

Peut-être que cette part de lui avait ses limites. Peut-être qu’au final, il serait le principal fautif de sa chute, de ses tourments. Leif n’avait pas confiance en lui, à ce sujet-là. Mais il voulait croire que, quelque part, il n’était pas totalement mauvais.

« Je te pardonnerai. »

Mise-en-garde ? Conseil ? Réconfort ? Au fond, il n’aurait su le dire. Si le reste du monde lui en voulait, Leif se dresserait face au monde. Il n’en avait pas peur - c’est, de toute façon, ce qu’il avait prévu à l’origine. Malgré tout ça, Leif était sérieux. Il n’y avait rien qui outrepasse ses rares amitiés, en dehors de son rêve - mais Ene saurait-elle être une menace pour sa domination du monde ?
En un sens, il ne le pensait pas. Il ne pensait pas possible qu’elle puisse le trahir lui, spécifiquement, et se dresser à son encontre. Alors Leif la pardonnerait. Parce que le reste, les milliards de possibilités de l’univers lui semblaient bien dérisoires.

Entendrait-elle cette volonté ? Il n’en savait rien. Il avait bien compris l’omniprésence de ses tourments et, bien loin de vouloir l’oppresser, il décida de laisser Ene respirer.
Après un regard un peu plus long, couronné de cette inquiétude si bien masquée, il prit la direction de la sortie, lui laissant le bénéfice de profiter de l’espace. Leif n’insisterait pas. La vérité, quelle qu’elle soit, finirait par reprendre ses droits. Et ce jour-là, Leif pardonnerait.