[FINI] PAROLE DE TROP ft. Kain (+ Trésor)

L'élancement de ton corps qui suit chacun de tes pas au rythme d'une marche qui ne s'arrête pas, alors que s'écoule tes prunelles sur chaque ouvrage, sur chaque histoire, sur chaque page sans y trouver quoique ce soit, sans même s'y attarder, sans même s'y intéresser. On pourrait sûrement penser que la bibliothèque semblerait être le lieu où tu t'y sentirais le mieux, où tu t'y sentirais à ta place, entouré de gens silencieux -- et pourtant, pourtant, tu détestes ça, toi, le silence, l'absence.

Or, à cet instant, tu sembles hurler ta présence.

Alors, alors, tu continues, indifférent aux regards qui se lèvent, pour chercher celui pour qui tes sourcils se fronceraient, celui pour qui tes lèvres se mordraient, celui qui, depuis toujours, te fait sortir de tes gongs, celui qui t'énerves, te chercher, te touche et t'en met une, celui qui, au fond, fait esquisser tes lèvres, rire sans un son, lever les yeux d'exaspération -- de cette amitié un peu étrange, un peu bizarre, un peu unique au fond, un peu imparfaite et si parfaite ; discrète, muette.

Et puis - puis tu le trouves, tranquillement installé, les orbes rivés sur des écrits remplient d'enseignement. Et c'est sans aucune hésitation que tu t'avances vers lui, assez proche pour marquer ton existence, assez proche pour permettre à ses yeux de se poser sur ta petite personne. Une seconde s'écoule, une seconde un peu trop longue, avant que tes mains, tes jolis doigts, commencent cette danse, ses arabesques, ses caresses, de mouvements amples, souples et délicats ; loin, pourtant, du sens que portent chaque mouvement que tu exécutes avec précision, mais précipitation, rendant la lecture impossible et indéchiffrable.

Ce manège se déroule pendant quelques minutes dans un flottement ridicule, avant qu'un soupire d'exaspération mêlé d'énervement se meurt tout au fond de ta gorge, tout au fond de ton cœur. Alors, toujours de cette façon si fluide, tu sors ton téléphone de ta poche arrière pour taper sur l'écran frénétiquement, retournant ce dernier rapidement, comme si tu lui lançait au visage, comme si, tu lui plaquais les mots dans l'occipital, comme si, à travers chaque pixel, t'espérais peut-être lui faire un peu mal.

– Alors, on s'amuse à rétamer des premières années ? Ça t'amuses les gamins sans défense ? Tu crois impressionner qui en faisant ça, putain de merde ? Il a fini à l'infirmerie !

Mais, mais tu ne lui laisses pas le temps de répondre, à peine le temps de lire, avant d'écraser ton appareil sur le bois vernis de la table. Tes yeux d'or ne lâchant pas un instant le bleu du ciel de ses prunelles et alors, alors tu inspires plus facilement, plus tranquillement, pour permettre de communiquer avec lui un peu plus naturellement, un peu plus franchement.

– Pourquoi t'as fait ça ?! C'est carrément nul, Kain. C'est un enfant. Un en-fant. découpes-tu violemment, tes lèvres si plissées qu'elles ne forment qu'une ligne et on pourrait presque croire, que tu ais envie de parler.

T'as horreur de ça, Elior.
De ceux qui se pensent plus fort.

Tu saisis sans une parole, tu comprends d'un seul coup d’œil que ce n'est pas le moment, terriblement pas le moment pour cette discussion, que contrairement à d'habitude, cette distance est instaurée, imposée, comme pour se protéger - et tu le comprend, tu le saisis, de ce regard trop observateur, de cette façon si risible que tu as Elior, de comprend un peu trop les gens, d'y faire un peu trop attention, de t'attarder sur des détails, qui, au fond, sont les plus importants.

Mais t'as pas envie, pour une fois, Elior. T'as pas envie de laisser ton cœur s'attendrir, de laisser l'inquiétude te submerger, quand bien même tu la sens, là, latente, prête à surgir, prête à lui venir en aide, de façon détournée, discrète, cachée. Non, non, pour une fois Elior, tu ne t'y autorises pas ; parce que, parce que tu es déçu, terriblement déçu, vexé, énervé, que tu veux rester énervé, lui foutre ton poing dans la gueule et lui demander, lui redemander, si tout ça l'amuse, si c'est un jeu, un idiot, un crétin, un putain d'abruti - tu penses à cette gamine à l'infirmerie, les joues rougies, les jambes paralysées et tu te dis, tu te dis que sans magie, peut-être aurait-elle finit handicapée à vie.

Il prend ton téléphone et t'as l'irrépressible envie de lui arracher des mains. Ton téléphone, c'était un peu ton troisième bras, celui qui te permet de communiquer avec ceux qui ne comprennent pas. C'est une partie de toi, très intime, que personne ne peut comprendre, c'est ton moyen à toi, de te faire entendre - et, et malgré cette relation conflictuelle, tu lui aurais passé ton téléphone sans le moindre problème, parce qu'il fait un peu parti de toi, Kain. Quoique vous en disiez, quoique les autres puissent juger, c'était ton ami. Mais là, là, non, tu le prenais comme si c'était un étranger, sans permission, sans demander, et ça t'énerves peut-être un peu plus Elior ; ça effrite peut-être un peu plus ta patience ; un peu plus la décence.

Alors, il t'imite, il t'imite et te claque au visage des mots avec une violence inouï dont tu es le seul à saisir l'importance. Il réitère le geste et se détourne de toi, comme s'il espérait par là te donner assez de raisons pour le laisser tranquille. Il t'ignore superbement et t'as l'impression de te mordre la lèvre à sang Elior - il n'avait pas le droit te t'ignorer comme ça ! L'injustice d'être silencieux rendait ta colère d'autant plus palpable - et si, au départ, tu étais-là pour lui donner une petite claque dans la gueule, à cet instant, t'avais réellement envie de lui casser les dents.

Tu reprends ton téléphone.

– M'ignore pas. et par message, on dirait une supplication ; dans ta tête, un ordre qui exigeait application. Fais pas genre tu vois pas de quoi je parle. Tu te fais assez chier pour t'attaquer à un première année ? T'as si peu d'estime de toi ? Elle était en larme ! T'aimerai que ça t'arrives à toi ? Qu'un giga connard s'attaque à ta sœur, à ta pote, de cette façon là ? Putain, mais tabasses des mecs de ton âge si ça t'amuses, mais pas des petites de 11 ans !

Brutalement posé sur son idiot de livre dont il a certainement perdu les lignes.

– J'savais que t'étais un connard, mais pas à ce point là.

Signes-tu finalement, après avoir claqué la paume de ta main sur le bureau qu'il occupait pour attirer l'attention - fulminant d'une rage mal contenue.

Il pulse si fort, tellement fort, l’entends-tu battre, Elior ? T’as l’impression d’avoir le palpitant aux bords des lèvres, cette impression qu’il désire plus que tout sortir de son corps. Tu l’observes un instant, une seconde qui te suffit à appréhender sa colère et cette dernière apaise la tienne avec cette facilité déconcertante. D’une manière ou d’une autre, tu l’as blessé Elior, mais tu ne comprends pas comment, ni pourquoi. Peut-être te diras-tu plus tard, que tu aurais dû faire le lien avec ses paroles, avec les tiennes, avec celle qui comptait, qui comptera toujours, comme une partie de son âme, une partie de lui, un partie de son coeur mis à mal.

Et si sa haine ne se fait que plus grande, faisant trembler ta propre existence d’un frisson d’anticipation, tu sembles toi-même reprendre contenance. Tes épaules relâchant ce poids comme si celui-ci s'était envolé pour se poser sur celle de ton interlocuteur. Et tes lèvres s’ouvrent, comme si elles se préparaient à prendre la parole face à ce rejet incompréhensible - - et peut-être, peut-être que bêtement, c’est cet état de fait qui te blesse réellement Elior.

Mais ta bouche se résout à rester close et, sans quitter ses prunelles, cet océan éternel, si profond, plus terne qu’à l’ordinaire, tel un ciel orageux, un peu dangereux, tu profites du contact visuel pour aligner des gestes qui se veulent simple et compréhensible, un peu lent, un peu froid, un peu distant. - et puis, puis un peu cynique, un peu sarcastique, de ce rictus désabusé qui relève la commissure de tes lèvres.

– Vas-y, tabasses-moi. Après tout, tu ne sembles savoir faire que ça.

Une inspiration trop longue.

– T'en meurs d'envie.

Un mot de trop, une parole qui s'échappe, la provocation du bout des lèvres, les prunelles qui reflètent le défi, l'envie ; qui semblent dire, crier, hurler, vas-y, détruit ! de cette nonchalance qui n'est qu'apparence. Or, ton corps semble exprimer le contraire, de cette peur qui ne te quitte pas - t'as la trouille Elior, t'as l'effroi au fond du cœur, l'arrière goût aigre de l'angoisse dans la gorge ; parce que, parce que t'espérais, t'espérais te tromper, qu'il te prouve, qu'il te montre, qu'il n'est pas que ça, qu'il est bien plus que ça - et t'aurais dû, t'aurais dû partir, t'aurais dû l'écouter, te cacher, abandonner, t'aurais dû comprendre, saisir, mais peut-être, peut-être que t'avais compris Elior, peut-être que tout ça, tu l'as choisi ; parce qu'après tout, vous deux, c'est tellement plus que ça. C'est une relation qui ne s'explique pas.

T'as un peu l'impression, de manquer d'air,
la respiration, légèrement précaire ; alors que tes deux orbes observent, contemplent le soleil incandescent de ses prunelles, tel de l'or en fusion, te brûlent la rétine comme pour s'y inscrire, comme pour ne pas partir - et ce que tu y trouves te fait frissonner ; t'as envie, l'idée stupide, de t'approcher, le toucher, combien même la douleur serait terrible, horrible, comme subjugué par la beauté de ces deux astres en peine qui semblent hurler, tirer sur leurs chaînes - t'as envie de le libérer, lui rendre sa liberté. Mais t'en as pas le droit, Elior. T'es qui, pour le décider ? T'es qui pour oser même avoir la prétention d'y penser ? Sûrement seulement un gamin un peu inconscient, qui aime l'adrénaline du moment.

Ton problème Elior, c'est que tu tiens un peu trop aux gens. T'es agaçant. On a envie de te frapper un peu fort, seulement pour te dire qu'on t'adore. Et le ton monte, les doigts se resserrent comme pour étouffer un son qui ne viendra jamais, comme pour comprimer ta gorge et t'empêcher de respirer, d'avoir peut-être l'audace de parler.

Non, non, j'ai pas envie de crever. as-tu envie de chuchoter.

L'incompréhension de la situation ne semble même plus te toucher - t'as l'impression de le mériter, sans même savoir pourquoi ; tu ne comprends pas, tu ne comprends pas Elior et t'as envie de l'aider, sans même savoir si, au fond, il le voulait. Y a cette haine, cette rage tout au fond de son cœur, tout au fond de son âme, qui s'écoule sur la pulpe de ta peau, te murmure et découpe chaque mot, comme pour que tu les retiennent, comme pour s'assurer que tu ne l'oublieras pas.

Pourtant, pourtant, c'est pas cette horreur qui te frappe.
C'est cette tristesse ; qui dérape.

Et elle te fait mal.
Plus encore que la douleur à faire peur.

Elle a le goût de rouille, un goût qui te dégoute, qui te donne envie de vomir, un goût immonde que tu sens sur ton palais, qui semble s'écouler dans ton corps et cracher au dehors - elle a ce goût là, la tristesse d'un adolescent en détresse. Tes prunelles bousculées, malmenées, écoulent un regard vitreux sur un sol glacial, combien même chaque coup semble réchauffer un peu plus ton corps et ton occipital. Y a ton prénom, au milieu de tout ça, dit une fois, puis une autre un peu plus fort, à l'image de la cadence et du rythme de cette danse que tu ne suis pas - t'as les oreilles qui bourdonnent, pourtant, pourtant, tu l'entends ce cri, cette voix, ce prénom, comme s'il portait tout les malheurs du monde dans ces deux petites syllabes.

Alors, alors, alors tu poses ta paume au sol et tu te redresses Elior, tu te redresses, te lèves, tu te remets debout après une faible inspiration - t'as l'impression d'avoir bloqué tes poumons, qu'ils sont remplis de plombs et tu te sens soudainement plus lourd que tu ne l'es. Ton menton se redresse et tu l'observes, passant ta manche sur ta lèvre tuméfiée, abimée et tu ne fais même pas attention à ceux qui t'entourent ; tu ne vois que lui, horriblement et terriblement blessé et tu ne sais pas comment t'excuser, Elior, tu ne sais pas comment dire désolé.

– J'vais te massacrer...

Et tu devrais avoir peur, Elior. Tu devrais être mort de trouille. T'es ce garçon qui a peur de ton ombre et fait croire au monde, qu'il est plus courageux qu'il ne l'est. Pourtant, pourtant, t'es plus que ça, à cet instant là, t'es plus que ça parce que Kain est tellement plus que ça et qu'il a besoin de toi. Pas en particulier. Non. T'as rien de particulier. Mais il a besoin de toi, d'autres toi, des amis, quelqu'un, n'importe qui - c'est pas toi qui souffre à cet instant là, Elior. Tu peux pas le croire, alors que tu vois tant de colère, d'injustice mêlé, d'incompréhension et de terreur associée - alors, alors, qu'il te massacre, Elior, qu'il le fasse, si cela le soulage.

T'as du mal à respirer.

Tu sais aussi, t'espères un peu, peut-être, que malgré tout, il s'en voudrait et t'as pas envie de ça, Elior. T'as pas envie, t'es face à un dilemme, t'as envie de lui donner ce qu'il veut, sans pour autant qu'il n'en souffre d'avantage, mais t'as l'impression que c'est un peu trop tard, qu'il souffrira toujours, que cette tristesse là, que ce désespoir comme ça, on n'en sortait pas, qu'elle ferait partie intégrante de toute son existence.

– Vas-y, frappe encore plus fort. juste l'esquisse d'un geste.

T'as l'impression de lui donner une excuse, de lui trouver une parade, que le provoquer te rend d'autant plus coupable et que ça atténuera peut-être des excuses qui ne serons jamais formulées. Et tu t'avances, tu t'avances même Elior, tu t'avances vers lui, t'as cette impression que ton palpitant bat plus fort, toujours plus fort, plus vite, comme si c'était la dernière fois, comme si le rythme effréné serait le dernier. Mais t'es incapable de le frapper Elior. T'es incapable de lever le poing, le marquer, le toucher, t'en est incapable - il a déjà bien trop mal.

Un pas, puis un autre, l'esquisse invisible de ce rictus un peu mauvais, factice et remplit d'artifice - le corps frissonnant d'appréhension, te revêtant d'un courage frémissant ; mais d'une loyauté, oh, d'une loyauté Elior, qui ferait palir tout les blasons des noirs et or.

T'as le mal de vivre, Elior.