paint your life with the colors you want | miles

Miles n’est pas un agitateur, il regarde de loin le monde se mouvoir. Il a toujours le sourire, mais les yeux ne suivent pas. Figés dans le désarroi, dans les souvenirs. Bons, mauvais ? Une poupée qui aurait oublié de s’amuser. Bloqué dans un monde fictif, à la limite du malsain. L’art est pour lui la délivrance ultime, son oxygène quotidienne. Sans, il dépérit, comme une plante mal arrosée, et meurt.

Est-il malheureux ? N’importe quoi. Il se soigne, mais ça n’est pas facile. Les émotions sont là, bien présentes, il est sans doute trop sensible. Il pleure un peu trop souvent. Mais il n’est pas triste, pas tout le temps. Juste la nuit.

Car la nuit, il y a ce cauchemar. Le supplice que lui fait subir le cadavre pourri des personnes qui l’ont mis au monde. Une vengeance méritée, n’est-ce pas ? Pourquoi a-t-il survécu ? Pourquoi n’a-t-il perdu « qu’une » jambe ? Il a été trop chanceux. Glas alarmant.

La souffrance qui le lance lorsqu’il marche le lui rappelle bien assez. Il ne devrait pas être là. Mais il absorbe la douleur en serrant les dents.

Il n’a pas pour habitude d’importuner les gens. Il se débrouille seul, quoiqu’il arrive, et rechigne à prendre les mains tendues. Il a peur des dettes qu’il pourrait inconsciemment contacter, car il sait que merci signifie « je suis à ta merci » ; comme un animal acculé, il se refuse à ses faiblesses. Se relève toujours.

Si on lui rappelle qu’il ne peut plus courir comme avant, il devient féroce ; ses traits se déforment et il est capable du pire. Les gens sont si méchants, il n’est alors que le miroir de leur cruauté. Il sait frapper là où ça fait mal. Il sait briser des rotules. Tu seras comme moi, maintenant…

Miles est un artiste futuriste. Il dépense une fortune pour un matériel de qualité et n’accepte que difficilement la critique. Il est fier de ses peintures, de son talent. Ne lui enlevez pas cela, c’est tout ce qui lui reste pour ne pas qu’il se déteste totalement. Son exquis refuge après une mauvaise note, une parole maladroite, une épreuve de la vie. Il est doué et il le sait. Il veut qu’on le reconnaisse, partout dans le monde. Il veut la richesse, la notoriété tout en restant humble. Il veut ouvrir une école d’art où il prendrait sous son aile des petits gars perdus comme lui.

Ce n’est pas un ermite ronchon. Il a juste peur du rejet et de la bêtise humaine. Il ne sait pas comment paraître agréable et simplement gentil. Il se pose trop de questions, se torture l’esprit, tente de ne pas fuir mais échoue parfois. Sa jambe blessée est un handicap qu’il voudrait cacher pour toujours. Que ça ne soit pas la première chose que l’on remarque chez lui.

Ses yeux sont comme des gemmes. Le handicap, ce n’est qu’un détail. Il y a quelque chose de vivant qui se cache derrière. Un cœur qui bat, des sentiments, une vérité.

Mais à trop être fier, des ailes brûlées.

FACTS ::
Fume depuis ses treize ans ; il préfère le kiseru – une pipe – mais il se rabat sur de simples cigarettes quand il n’a pas le choix // Va tous les ans deux semaines au Japon avec ses parents pour y manger de délicieux ramens et des sushis (car ici c’est pas pareil) // Il a donc appris à les faire tout seul quand il a faim – et il partage // Chez ses parents, il y a deux grands labradors. Il demande régulièrement de leurs nouvelles et des photos // Il a toujours voulu faire de l’hippoball et du quidditch mais avec sa jambe c’est moyennement possible // Du coup lors des matchs il grommelle dans sa chambre et clame qu’il s’en fiche des résultats – ce qui est faux // Grand amateur d’animes, particulièrement des seinen (ne lui parlez pas de shojo, il en a horreur) // Il a tendance à être facilement en hypoglycémie, l’excuse parfaite pour se balader avec des bonbons sur lui à longueur de temps // Il admire Van Gogh et Dali // Et l’art traditionnel de son pays natal (sumi-e, ukiyo-e) // Lui, il touche à tous les styles selon son humeur du moment avec plus ou moins de succès // Mais revient sans cesse à ses origines // Il a un fort accent qu’il ne tente même pas d’améliorer et il prononce certains mots de façon désastreuse // Il cauchemarde depuis plusieurs années mais a appris à se faire plus discret // Alors il peint en pleine nuit pour se changer les idées quand il a trop peur // Et cache au matin ses cernes sous du maquillage // Il prend souvent des remèdes contre la douleur pour sa jambe // Il peint d’ailleurs souvent assis // Il n’a jamais eu de relation amoureuse car il ne pense pas mériter d’affection et que personne ne voudra jamais d’un éclopé comme lui // Il boit beaucoup de café, trop de café // Car il ne supporte pas les boissons gazeuses // Il lui est arrivé de se mutiler // Il écoute de tout sauf du rap // Et de la kpop, les fans lui font peur // Les paysages d’automne sont les plus jolis à peindre, alors c’est sa saison préférée // Mais après y’a l’hiver et il déteste ça ; il tombe vite malade // Très pudique // Sa canne est un cadeau de ses parents pour ses dix-huit ans, il en prend grand soin.