what if the storm ends ? ft. Cécilia

Qu'est que l'attente ? L'abandon ? Ces choses qui se fracassent contre un esprit trop faible pour répliquer mais trop fort pour se laisser submerger. Une torture succulente, qui se laisse se distiller dans son âme mouvementée. La journée fut un supplice, partagé entre l'envie de dire à Bertram qu'elle ne viendrai pas. Accrocher à son téléphone, à effacer et réecrirer les mêmes mots. Puis, elle n'a rien fait.

Elle s'est laissée couler dans la mélasse de la promesse, de pouvoir « arrêter » ces crises. Pouvoir profiter, regarder le monde comme tout les autres. Espoir insolent mais délicat, un espoir que Bertram lui avait insufflé. Une partie d'elle se doutait bien que tout cela n'était qu'un appât, pour l'avoir elle et sa connaissance. Mais cette partie était muette, étouffée par l'espoir, cet oiseau ridicule qui se dresse sur des pattes fragiles pour crier à qui veut l'entendre. Se taire, se taire et ne plus espérer. Alors, elle a patiemment attendue.

Fascinée par ses cheveux devenus bruns, une vérité qu'elle voulait montrer à Bertram. Comme lui montrer qui elle était vraiment, sans teinture et sans masques. Une magnifique et parfaite chevelure brune qui lui servait à disparaître, ensuquée dans la banalité ordinaire. La quatrième période a fini par sonner et elle s'était evaporée. Glissant vers les tours, le souvenir de l'être qu'elle allait rejoindre qui lui faisait accélérer le pas. Ce n'était pas de l'amour mais, c'était un attachement ordinaire pensait-elle. Bertram semblait être attaché à des moments aussi curieux que distordu de son existence. Chaques marches vers les cieux, chaque respiration vers la tarification de cet air lui semblait éternel. Elle continuait de monter tandis que son esprit tentait de mettre droit encore une fois la formule, les gestes, les mots.

Elle était enfin là. Devant cette porte, interdite comme la chambre. Sa main se levait doucement puis retombait. Devait-elle le faire ? Cécilia avait ce terriblement pressentiment, qu'elle allait créer quelque chose. Qu'elle allait bouleverser cet ordre qui semblait mourir, enseveli sous des couches de faux semblants et de tradition. Elle a toquée, une fois doucement. À la porte, comme à son âme. Façon de remettre en place tout ce qui s'agitait en elle. Puis une deuxième fois, un j'arrive par morse, une dangereuse contradiction à la douceur du premier coup.

Cécilia était rentrée encore une fois. Rien n'avait vraiment bougé, rien ne semblait vouloir faire autre chose que dérange dans son être les souvenirs d'un moment peu glorieux. Mais, elle devait se concentrer sur Bertram. Le regarder, forcer ses lèvres à sourire comme on lui avait toujours dit. La politesse était de mise devant les médecins après tout non ?

Sa voix volait doucement, loin des derniers éclats. Preuve de l'an qui venait de s'écouler, de sa volonté de changement.

-Bonjour, Bertram. Je ne t'ai pas trop fait attendre ?

Son regard ne fut pas attiré par le monde autour d'eux, mais son nez oui. Comme d'habitude, l'odeur aigre de ce lieu prit possession de son nez. Et, elle ne put que le froncer. Ses yeux avivaient encore plus la testostérone latente de cette pièce.

-C'est fou comme aucun Miamos ne s'est installé ici. Edwyn revient t-il encore une fois d'un lieu lointain ?

Façon à elle de meubler le silence, une façon que sa mère lui avait asséré le doigt en l'air. Cécilia avait accepté passivement, pourquoi pas après tout ? Être aimée, être acceptée. N'est-ce pas le but de chaque être humain ?

Pourtant, quelque chose s'était éveillé en elle. Cécilia ne voulait pas jouer au chiot le mieux éduqué. Non. Elle n'avait plus l'envie de ça.

-Tu as des questions sur le rituel ? Autant avoir un sol bien stable pour poser la montagne, n'est ce pas ?

Et ce fut parti. Éclairs qui fusaient dans la paix des convenances.

Un océan dans mon monde, une larme dans le tien. Le monde se retourne et se renverse constamment, balayant nos joues timides d'une force fracassante. Elle croit, il croit, nous croyons nos yeux sont trop éblouis ainsi, pour discerner le blanc du gris. Bertram, il vit un peu. Dans le creux d'un monde qu'il a choisit et Cécilia ne peut que l'envier de ce monde délicieux qu'il brode et façonne. Comme une toile délicate, où elle ne sait plus qui tient les premiers fils et qui en est l'esclave.

Guérir la folie, retirer l'étreinte de ce monde psychédélique sur un corps fragile. Les cubes de bois ne rebondiront plus sur les murs, les voix n'auront plus de puissance sur elle. Les compliments de cet homme lui font bizarre comme une caresse, une flatterie d'une main sincère. Elle voudrait se cacher encore. Derrière ses robes amples, son uniforme à l'envers, ses teintures. Mais, elle doit changer. Pour elle, pour ce futur qu'elle a décidé d'embraser. Alors, elle tente. Elle tente un sourire, une maladresse.

-Merci Bertram, ça me fait...plaisir.

Ce mot était curieux. Un plaisir. Un plaisir de lui montrer ce qu'elle lui avait négligemment jeté à la figure.

-J'étais jalouse de toi. Un peu. Tes cheveux sont plus beaux que les miens et je trouvais ça amusant d'avoir une teinte proche de la tienne.

C'était naturel comme mots, naturel comme une brise. Puis encore d'autres mots qui se suivent, elle ne veut plus s'arrêter. Ce compliment déchaîne un torrent de mots mis bout à bout, comme pour le remercier ou le faire fuir. Son cœur hésitait trop douloureusement entre l'excitation et l'angoisse.

-Le rituel est assez personnel, ça serai malhonnête de me cacher à toi. Juste pour cette fois-çi.

Une condition, une punition, une révélation. C'était des mots, Cécilia les lisait tout les jours et pourtant, c'était curieux en elle. Ce monde qui n'avait plus l'habitude d'être réveillé, ce monde qui ne voulait plus se réveiller venait de pousser un long soupir. Aucune ambiguité en elle, Bertram ce n'était pas ça. Bertram ce n'était pas un homme à ses yeux. Bertram, c'était plus. Bertram, c'était comme une porte close. Une porte qui vibrait en elle et devant elle. Bertram, c'était tout sauf un loup. Alors, elle pouvait s'asseoir et rire un petit peu. C'était aussi simple que ça, l'écouter et se laisser parler.

Il s'affaire, il bouge comme un ressort. Cécilia le regarde faire, ses ongles tapotant sa paume. Une impatience qu'elle voit, un empressement fascinant. C'était comme voir la naissance d'une fourmilière, plein d’élément qui dansaient sous ses yeux ébahis. Il parlait toujours du ton aussi léger que son chaudron pouvait être lourd. Et elle répondait, elle badinait simplement avec lui. Elle disait que les Miamos étaient un peu comme des chats, mais des mauvais chats. Et elle pouvait se perdre ainsi dans ce monde entre ces deux espèces sans que ce bavardage affecte un tant soit peu cette ambiance étrangement douce et âcre bouge et change. Cécilia s'agaçait du sortilège tout en reconnaissant son efficacité. Oui, un monde était là. Un flux qui ne se déliait jamais. Et il sortait enfin les ingrédients, comme des pierres qui roulaient le long de sa main.

Elle les regardait severement. Mais Cécilia ne disait rien, il avait choisit, il devait avoir raison sur la qualité du produit. Mais c'était enfin sur « cette chose » qu'elle grimaçait un peu. Elle qui faisait si peu de cas de si peu de choses communes se sentait d'un coup presque coupable. Coupable de quoi ? Coupable pour quoi ? C'est stupide, elle aimait ça. Elle aimait la magie noire, c'était naturel. Ce doute fut rapidement balayé, comme une ombre sur un tableau disgracieux. Elle lui fit un sourire entendu avant de sortir quelque chose de sa poche. Un porte bonheur quelconque, un dessin qu'elle plaçait toujours contre son cœur à chaque fois qu'elle devait faire ça. Pour contenir son excitation, son désir de brûler les étapes.

Il était là, devant elle. Ses yeux brûlaient d'un feu qu'elle connaissait que trop bien. Un feu qu'elle voulait domestiquer aussi, se laisser brûler par et pour. Bertram, ils allaient le faire. Ils allaient le faire, pour quoi ? Cela n'avait plus aucune importance maintenant. Mais ils allaient le faire. Mais nul excitation, juste de la prudence maintenant.

-Bien sûr. Je l'ai déjà fais autant que je guide. Alors pour les ingrédients de la potion, tu les as déjà à ta disposition. Prépare la potion comme si tu préparais une potion de somnolence, sauf qu'à l'instant de couper le feu, tu le renforces et tu rajoutes un premier ingrédients génétique. Une fois que la potion aura prit la couleur des yeux de la personne dont tu as pris le cheveux, mets la mandragore et tu rajoutes un matériel génétique pur des deux participants. Il faut ensuite boire la potion. Le goût varie en fonction de ta détermination, plus tu veux avoir une réponse plus le goût sera agréable.

Un bref souvenir apparaît devant les yeux de Cécilia. Milo qui toussait, la potion ayant un goût immonde.

-Puis le deuxième participant doit lancer le sortilège « Therio ». Je l'accomplirai, j'ai déjà la maîtrise de ce sort. Et à ce moment là, nos veines devront briller en fonction du lien génétique qui nous unit. L'intensité varie en fonction de la proximité, si nous sommes ancêtres l'un de l'autres, nos veines brillerons très doucement.

Cécilia a reprit son souffle. Tout a été dit d'une traite, comme pour se lâcher d'une douleur.

-Tu es prêt ?

La tempête doit commencer.

Quand ça sera son tour de boire. Quand ça sera son tour de boire, de déglutir. Comment va-t-elle réagir ? Comment va-t-elle sourire ? Elle ne le savait pas, elle en devenait anxieuse. Tout semblait si étrange, drapé dans un tissus d’occulte et d’ordinaire. C’était comme si elle avait vécu cette situation des centaines de fois, comme si son corps était déjà prêt. Une excitation temporelle, qui s’est évanouie dans les limbes de son inconscient. C’était la clé, la clé pour quoi ?
Elle aurai voulu se retourner vers Bertram et pouvoir trouver dans son marron prédominant, une accroche, une amorce. Mais elle ne voyait rien, le voile se mettait déjà entre ses yeux et l’abrutissait. Cécilia voudrait tendre la main vers Bertram, lui demander. Quoi ? Pourquoi ? Elle avait ce sentiment étrange en elle. Tapi, sulfureux. Quelque chose qui ne fallait pas découvrir. Quelque chose qu’elle ne devait pas découvrir. Pourtant, elle ne disait rien devant Bertram.
Elle le laissait faire. Maestro des potions, ange des mesures. Il était tel un ressort, bondissant et attrapant chaque objet. Elle ne pouvait que le contempler. Elle n’arrivait pas à se détacher de ça, chaque odeur était une ode à un horreur elderitch. Elle se sentait déjà toute transie d’un appel, d’un ordre impétueux.

Fais le, Fais le, Fais le.

Pourquoi elle devrait le faire ?

Fais le, Fais le, Fais le.

Les yeux de son père flottent à la surface de la potion. Bertram les écrase en ne les voyant pas. Bertram taille les cheveux d’une mère absente en millions de grands-mères abstraites.

Fais le, Fais le, Fais le.

Un rituel, une invocation, un appel. Une ombre sans forme qui plane au dessus d’eux. La folie qui recommence. Des doigts qui deviennent des animaux. Cécilia perd pied, dans cet appel de l’horrible. Pourtant, elle n’était pas seule. Bertram était là, Bertram qu’elle connaissait sans avoir pu lui parler d’Eve ou de Samael. Bertram dont la profondeur n’était pas dans ses mots, ni dans ses altitudes.  Mais dans une couche étrange l’enveloppant et le suivant à chaque pas. Bertram, elle l’aimait curieusement. Aussi naturel comme lien, que superficiel. Elle acceptait d’être là, elle acceptait de donner un peu d’elle. Pour une raison étrange, une raison que personne n’avait pu lui confirmer autre que lui. Pourtant ça lui suffisait. C’était bien assez.

Alors, Cécilia le contemple. Cécilia était curieuse, admirative presque. Tout était presque parfait, tout était presque comme elle le désirait. Sans même y réfléchir, elle lui avait donné une mèche. Un bout d’elle qui flottait désormais dans la décoction. C’était désormais d’un bleu éclatant, un bleu qui ressemblait tellement à celle de la mer. Madame maman de Bertram avait donc les yeux bleus. Quel étrange destin pour monsieur le fils d’avoir ainsi les yeux marrons. Le gobelet finit entre ses doigts, tout chaud. Presque battant, elle tente de sourire aussi devant Bertram. Son sourire flotte presque aussi bien que le sien. L’intimité est étrange, les conséquences sont démesurés. Rien n’a craindre, pas de conséquences secondaires. Si ce n’est l’étrange vérité.

-A ta santé Bertram !

Elle l’avale d’une traite, la potion a un goût étrange. Presque acide, presque violent pourtant, il reste sur le fond de son palais un étrange goût de bonbon à la menthe. Tout doux, tout sucré. Elle aurai aimé avoir envie de vomir, comme pour fuir encore. Mais ce n’était plus le cas. Elle sentait déjà la mixture qui s’avançait dans ses veines. Redistribué par un cœur avide. La remarque de Bertram l’a fait sourire un peu plus. Il n’est pas si déterminé que ses yeux stricts le laisse entendre.

-Elle est presque agréable pour moi…malheureusement.

C’était son tour. Il la regardait comme si il voulait déchirer le moindre fragment de son savoir. Comme si il brûlait d’un feu longtemps oublié mais désormais dévorant. Alors, elle prit sa baguette. Sa voix ne semblait même plus être la sienne, sa voix ne semblait même plus être contenue dans son torse. Quand elle dit la formule, tout semblait hors d’elle. Comme perdu dans son propre espace temps.

-Therio.

Le sortilège fut viscéral, comme une vague de chaleur qui sortait d’elle pour embraser leur corps. Elle sentait le lien, le lien que créait temporellement ce sortilège. Elle le sentait en elle, l’être de Bertram devenait le sien. C’était comme si tout le monde reprenait un nouveau sens. Un sens où elle et lui étaient un nouveau centre. Puis l’euphorie est remonté dans son cerveau et dans cette pièce où la seule lumière était celle du soleil. Ils se sont brusquement illuminés. Ils devenaient tel des cartes d’un monde biologique, les veines prenaient une teinte dorées affaibli mais bien présente. Comme un nouveau monde qu’elle découvrait. Milo et elle, c’était tellement plus éclatant.

La vérité s’est heurté à elle. Milo et elle. Bertram et elle. Quelque chose s’est cassé en elle, une peur subite. Une adrénaline furieuse dans ses veines. Elle n’arrivait pas à être placide, elle n’arrivait pas à comprendre. Tout dérapait en elle, des cris d’incompréhensions qui se fracassaient contre une lumière certaine.

-Bertram..je..enfin nous..

Le lien était là. Comme un seul être. Toutes les ressemblances sautaient à ses yeux. Tout ses sourires étaient ceux de Bertram. Ses yeux, ses cheveux, ses ondulations timides. C’était son Père. C’était fini. Et dans la surprise, se dressait le pique de douleur de l’infidélité. La famille brisée que représentait Bertram. Une peur qui étouffait son cœur. Pourtant au milieu de tout ça, se trouvait l’impétueuse joie. Il était son frère. Il était son demi-frère. Il était sa famille. Lui parmi tous, lui qu’elle aimait sans le connaître.
Des larmes qui coulaient ruinant sa face diaphane. Des larmes dont elle ne connaissait pas la saveur.

-Je savais que tu m’avais menti à propos de ton père. Tu es ignoble.

Des mots si étranges pour elle.

-Tu le sais non ce que nous sommes ? Dis le, je ne veux pas le dire.

Elle voulait l’entendre de sa bouche. De sa voix chaleureuse et trompeuse. Pour que son monde retrouve un nouvel ordre dans ce chaos qui avait désormais des longs cheveux bruns.