(flashback) sex money feelings die -- trésoyd

Ça pulse dans les veines et ça fait éclater les vaisseaux sanguins – gangrène propagée jusque dans le cartilage, la gorge raclée dans un mollard disgracieux. Floyd n’a jamais fait dans la délicatesse et la retenue, gosse de riches roturier et indésiré ; alors forcément, quand il s’agrippe à la porte du balcon c’est dans un rire gras, le genre qu’on lâche qu’avec les meilleurs. Le genre qui résonne dans la poitrine, et frémit dans la colonne.

Vertèbres replacées dans l’ampleur de ses mouvements maladroits, l’envie de pisser gratte sous sa peau et tremble entre les guiboles – guidé par l’instinct le plus primitif, l’éhonté se soulage par-dessus la rampe, non sans s’extasier sur son propre génie. Tu débloques en solitaire, lui remonte sa fermeture éclair ; y a un fossé, jusqu’à ce qu’il s’écrase mollement sur le banc à côté de lui, déjà prêt à rouler un nouveau joint. Ça se glisse entre vous dans l’atmosphère, le revirement de situation qui dresse les poils sur sa nuque pâle – Floyd aura toujours eu un don déconcertant pour lire entre les lignes, même les plus muettes.

Roi du déni, né pour refouler ce qui ne lui apportera rien ; il laisse son dos heurter le bois gelé de votre piédestal et, d’un coup de langue mesuré, achève son énième œuvre d’art. Nature morte coincée entre l’index et le majeur, mordillée du bout des incisives – la tension cherche à l’étouffer. « Mec j’suis arraché. T’es beau. » Le naturel d’un sourire saturé d’arrogance recourbe ses lèvres, le serpent les pourlèche lascivement. « Je sais. » Plutôt que d’élaborer, il entame effrontément son bedo, non sans qu’un grognement amusé ne gratte le fond de sa trachée.

Peut-être qu’il n’attendait que ça ; que tu t’abandonnes enfin à ce qu’il pouvait t’offrir. Pourtant t’es pas son type – trop similaire, miroir craquelé de tout ce qu’il nie être. Mais quand l’ivresse chuchote ses stupres au creux de son oreille attentive, la révulsion disjoncte, la galanterie s’effile entre ses doigts. Il attend, fier et fastueux. « T’es trop loin. Viens là. » Docile et pliable, l’adolescent se fraie un chemin, enjambe le vide lourd de sens pour se percher sur toi ; solacé d’être enfin désiré, Floyd en amasse les gains avec l’entrain d’un gamin affamé. « Tu veux quoi, Trésor ? »

Y a la curiosité qui se mêle à la taquinerie sur le bout de sa langue, lui plonge au creux de l’obsidienne de tes rétines et laisse ses serres tenailler ta tendre gorge, une poignée de phalanges faufilées dans tes mèches ébènes. « J’suis assez proche ? » Murmure éraillé d’avoir trop crié, l’impertinence dégoulinante entre les phonèmes susurrés tout contre ton tendre hélix.

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ça pulse dans ses veines et il se sent un peu étourdi, pas super dégourdi -- comme bambi, dans la manière maladroite qu’il a de s’installer sur tes genoux, de presser ses mains sur tes épaules dans l’espoir invraisemblable d’acquérir un minimum d’équilibre. ça se glisse entre ses os et sa chair, ça griffe sa moelle et mord dans son derme et brûle dans ses artères. ah qu’il pense quand tu chuchotes dans son oreille et fait vibrer sa colonne vertébrale d’une morsure.

“t’as bu combien d’verres? j’ai arrêté d’compter à partir du premier.” “plus que toi. t’es en train d’abuser d’un mineur, trésor. cela dit, t’es mineur aussi. ça compte?” il murmure contre ta nuque et mordille entre quelques mots, juste avant que tu prennes le dessus et que ses crocs se referment sur ta lèvre inférieure. c’est pas très tendre, presque violent quelque part et y a plus de dents qu’autre chose mais ça le dérange pas, ça lui va.

sauf qu’il a pas le temps de savourer, parce que monsieur est pressé et qu’il se retrouve sur le dos l’instant d’après et y a plus assez d’air dans ses poumons quand il rigole, quand il lève les yeux vers toi. “frère, t’as l’air d’une grosse salope.” ça glisse le long de sa langue comme un compliment alors qu’il le voulait acéré, juste assez coupant pour fendre la peau.

“c’que j’veux tu m’as demandé? toi.” un nouveau rire jaillit et sa main s’empresse de faire sauter les boutons de ta chemise à toi, un peu trop insistant sur les carrés de peau dévoilés. y a des griffures qui se perdent et le sang qui lui monte au cerveau ; les hanches relevées dans la sécheresse d’un roulement impitoyable et le cadet se redresse pour rechopper la pulpe déjà meurtrie de ta lippe, pour la piéger entre ses mâchoires fiévreuses et l’apaiser du bout de sa langue scandaleusement taquine.

baisers en papillons ardents déployés sur toute la longueur lascive de ta gorge exposée, il y aspire quelques centimètres de derme et ponctue ses succions de morsures borderline moqueuses, la hâte le poussant à t’arracher le tissu pâle et délavé. “tu réalises qu’on est sur un balcon? genre, dehors?” et ça empêche pas ses doigts de glisser sous la ceinture, d’explorer dans la curiosité du mec pas puceau mais pas non plus trop expérimenté ; c’est encore gêné et emphasé par tout ce qui court dans les détroits déjà putréfiés de ses artères.

“mais si c’est c’que tu veux, tes désirs sont des ordres.” la fausse assurance brisée par les gestes incertains, la braguette coincée dans le coton du caleçon et les jurons bousculés sur ses lippes abîmées. il les pourlèche et compense d’un baiser saturé de toute son incapacité, à en sentir l’une de tes canines entailler la chair rougie de sa bouche d’adolescent trop enthousiaste. “prends c’que tu veux, chaudasse.” chuchoté en invitation suprême tout contre ta joue, alors-même que la paume de sa main se presse contre ta peau nue.

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“bon, c’était cool?” floyd a jamais cru en la magie des moments, en particulier ceux qui impliquent une demi-douzaine de coups de reins de taulard. mais quand tu murmures ta question et que lui, de son côté hagard, tente tant bien que mal de reprendre ses esprits, c’est sans contrôle qu’il éclate de rire -- le ridicule de la situation arrachant toute trace d’air dans ses poumons cancéreux. main sur la braguette dans un énième essai d’y enfermer la bête, il laisse sa tête s’agiter (ou, plus honnêtement, dodeliner pitoyablement) et sent le rire mourir sur le bord de ses lèvres. pour combler, il y colle une clope. “ta gueule, van eck. tu poses toujours cette question, après avoir sauté quelqu’un?”

les muscles tirés et la fatigue en épée de damoclès au-dessus de ses épaules, il tire une latte monstrueuse et s’imprègne de tout le poison, sa dépouille esseulée s’enfonçant plus encore dans la courbe du banc. la satisfaction d’avoir purgé quelque pulsion animale gorge ses pores et agraine le désir pur de s’endormir dans l’instant mais, contre toute attente, le serpent se redresse. pire, il ose se lever dans un râle ténu, douloureusement conscient que les prochains jours allaient être éprouvants. “j’t’avoue ça f’sait un moment qu’j’voulais l’faire avec toi.”

t’as l’accent épais et tu bouffes tes mots -- lui est tenté de feindre l’incompréhension, juste pour le plaisir puéril de t’entendre répéter ces quelques phonèmes. pour en faire une sonnerie, peut-être. “trésor, j’vais devoir t’apprendre à gérer les discussions post-coït.” soupir désemparé, le désespoir qui tord ses traits -- expression qui éclate en morceaux l’instant d’après, sous l’impact d’un rire un peu nerveux. il rend pas les compliments, confie pas avoir voulu que tu te glisses entre ses guiboles dès le premier soir.

“c’était quand même bien cool c’te soirée. t’as vu quand matthias il s’est pété la gueule? ah j’ai explosé d’rire.” boutons de chemise remis en place (du moins, pour ceux qui restent) et l’adolescent s’étire, tend sa clope à la lisière de tes lippes dans une invitation muette. le sourire reste en place sur les siennes, coupant et prétentieux. “ouais ouais, c’était marrant. lève ton cul van eck, on va pas rester plantés là. j’ai besoin d’une douche, tu m’as dégueulassé.” implication si discrète quand sa main s’enroule autour de son poignet et qu’il t’attire aux cachots, le mégot oublié près du banc -- nonchalamment écrasé par son talon épuisé.
il a pas envie de dormir tout seul ce soir.

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