[défi poufsouffle] magnus et lisbeth ✽ fleur flétrie

Nouvelle rentrée à Poudlard avec son avalanche de nouvelles résolutions, de nouveautés concoctées par tout le corps professoral et d'annonces pompeuses au Grand Banquet – Lisbeth n'en retenait pas même la moitié, fixant du regard son assiette, tapotant du pied sous la table en attendant que la direction daigne, enfin, faire apparaître le buffet. Puis venait la première nuit dans le dortoir, les retrouvailles avec les membres de la maison dans la salle commune, les babillages incessants jusqu'à l'extinction des feux, prélude à la reprise lente, mais inéluctable, des cours.

Jusqu'au premier jour de repos, accueilli avec grâce par une Lisbeth confortablement lovée dans un des fauteuils de la salle commune, ses petons bien en chaud dans ses chaussettes. Le col de son pull remonté jusque sous son nez, la Poufsouffle avait accueilli l'intrusion et demande de l'enseignante avec de grands yeux. En soit l'idée était sympa, franchement cool même (les Poufsouffles ne dénigrent jamais un buffet, ni même un simple pique-nique, camaraderie allant de pair avec ripaille). Le souci résidait davantage dans l'aide subalterne.

Il n'y avait que les générations de sang-mêlé et de nés-Moldus pour voir en la soumission des elfes de maison, un esclavage moderne.

Et allez savoir si c'était le fait des derniers événements bouleversant le monde magique ou la proportion de Cracmols et non Sang-Purs qui croissait dans Poudlard, mais la grogne des elfes de maison se faisait davantage entendre depuis début septembre. Les grincements de dents étaient perceptibles dès qu'on passait à côté des portes de cuisine ou de la laverie (là aussi gérée par les elfes de maison). Le mot « révolution » résonnait même parfois, par à-coups, comme un gros mot qu'on n'osait pas relever.

Autant dire que ce n'était guère gagné et Magnus, son copain de galère, résuma brièvement la situation en ce sens.

« Je dirais bien Incendio pour la cuisson mais mal géré on va finir avec un gâteau carbonisé. Et autant ça peut plaire à un dragon qu'à nos potes, ça risque de faire un flan. Merci pour le gâteau. » qu'elle ajouta, tendant son corps par-dessus le bras de son fauteuil pour saisir le biscuit, le grignotant tout en restant assis, les genoux sur l'assise, le coude replié. « Je sais qu'un élève a inventé un sort pour les cuistots. Prandium Praeparare que ça s'appelle. Ça marche si tu imagines bien le résultat. Mais faut quand même les ingrédients. Loi magique je sais plus combien qui fait que tu peux pas créer de la bouffe à partir de rien. Sinon on aurait déjà réglé les soucis de famine et de manultrition dans le monde. »

Biscuit à demi entamé coincé entre ses dents, Lisbeth ramena ses pieds au sol et fit basculer son poids en avant pour se mettre debout. Le gâteau se retrouva entre deux de ses doigts.

« On va tenter les négociations avec les elfes. Leur montrer que tous les humains les traitent pas comme des meubles. C'est pas parce qu'on est au Royaume-Uni et qu'on a encore une famille royale que l'impérialisme est toujours de vigueur. »

Triomphalement, Lisbeth amorça la sortie avant de stopper net devant le palier, fixant ses orteils emmitouflés.

« Mais d'abord. Des chaussures. »


Du revers de ses phalanges, la Poufsouffle tapota contre la porte des cuisines. Le fumet du repas du soir en préparation, le ronronnement assoupi des fours faisant songer à de gros chats repus leur parvenaient à travers la chambranle. Toquant à nouveau, se demandant si on les ignorait ou si le bruit était étouffé par l'orchestre culinaire, Lisbeth dut reculer lorsque la porte s'ouvrit en leur direction dévoilant, dans son ouverture, la silhouette courtaude d'un elfe de maison dans son habit élimé et tâché, ses grandes oreilles tombant derrière son crâne comme des ailes de chauve-souris.

« B'jour ! » amorça Lisbeth en guise de salutation. « On voulait vous demander quelque chose... »
« Pas de rab avant le repas. » cingla l'elfe de sa voix stridente, ses doigts empoignant déjà la porte pour la refermer.

Lisbeth posa son pied dans l'ouverture avec la technique vive d'un vendeur d'encyclopédies.

« Non désolé, ce n'est pas pour cela. On voudrait... vous emprunter un bout de cuisine. Genre un four, un plan de travail. Pour faire un gâteau. » Croyant voir la mâchoire de l'elfe se crisper, Lisbeth appuya. « Si cela ne vous dérange pas, s'il vous plaît. »

Ce ne devait pas être commun pour un elfe qu'on fasse preuve, envers lui, d'un minimum de politesse.

« Alors ça, c'est trop fort ! »

Un pied dans la cuisine, Lisbeth plaqua ses poings contre ses hanches. Du haut de sa stature, elle dominait largement les elfes de maison. Elle qui pensait que ses arguments, couplés à ceux de Magnus, leur avaient ouvert les portes était douchée par le marché proposé par l'elfe – qui devait être le chef de la troupe, ou du moins un leader naturel au vu de sa prise de parole. Elle le fixa du regard, furibonde.

Si Lisbeth ne manquait pas de quelque chose, c'était bien de franchise – une franchise désarmante, toute en explosion et formules populaires.

« Vous vous plaignez d'être maltraités et c'est justifié. » concéda-t-elle. Son éducation lui avait appris que réduire un autre individu à une forme de servitude était critiquable et à éviter. Elle se souvenait encore des longues discussions avec son papa-tissier sur le sort que lui et ses pairs racisés avaient subi, subissaient encore. « Mais vous ne valez pas mieux que ceux qui se disent vos maîtres ! »

La robe de Lisbeth claquait dans l'air tandis qu'elle se tournait d'un bloc avec son tour de taille plus proche du tonneau que du vase. Quelques elfes, trop près d'elle, se reculèrent vivement. Elle osa poser un index sentencieux sur la poitrine creuse du leader des elfes, se baissant pour lui parler face à face.

« Vous méprisez les Cracmols comme les sorciers les méprisent et vous méprisent vous ! Comment voulez-vous gagner du respect si vous agissez comme vos oppresseurs ? »

Se reculant, Lisbeth rejoignit Magnus posant sa main sur l'épaule du garçon.

« S'il ne peut pas rentrer, moi non plus. » Un soupir dramatique, Lisbeth offrit son profil aux elfes. « Moi qui pensais pouvoir vous inviter au goûter des Poufsouffles. Je suis déçue. »

La voix de Magnus fut comme une douche froide sur la rage de Lisbeth. Douce, clémente, elle dénoua toute cette fureur qui bouillonnait en la Sang-Mêlée, détendit un rien ses épaules. Lisbeth soupira tel un ballon qu'on venait de doucement dégonfler, laissant s'expirer ses tourments. La jeune femme porta une main à son front, posa son regard sur le Cracmol.

« Désolé. C'est juste... L'injustice et l'ostracisme ça m’écœure. »

 Ce que Moldus et sorciers avaient commis sur leurs semblables, ces récits de destructions et d'exclusions, Lisbeth en avait été bercé, élevée par des parents souhaitant ne rien cacher à leurs enfants. Sans jamais égaler le sort des racisé.e.s et des Cracmols, elle connaissait le sentiment qui accompagnait toute exclusion, le dégoût dégoulinant des propos des oppresseurs.  

Elle ne pouvait pas voir quelqu'un se faire malmener sans réagir. Ça aurait été contribué, même indirectement, au rejet.

« Tu n'as pas à être exclu. Puis je veux voir tes compétences en cuisine. Je veux qu'on le fasse tous deux. Ensemble. Qu'on leur montre à tous qu'un Cracmol vaut autant qu'un sorcier ! »

Et elle planterait son poing dans la trogne de la première personne qui oserait dire le contraire.

Les épaules plus basses, ravalant son orgueil, domptant sa fureur, Lisbeth s'inclina devant les elfes de maison. Sa chevelure tombait librement devant elle, son buste était basculé en avant – une tentative gauche de salutation profonde.

« S'il vous plaît laissez-le entrer. On nettoiera après et on vous fera même un autre gâteau. Pour vous. »

La balle était dans le camp des elfes, désormais.

On ne comprend réellement l'oppression que lorsqu'on la subit soi-même. Lisbeth avait toujours, et le serait toujours, décriée à cause de ses penchants, de sa cellule familiale brisant le traditionnel « un papa, une maman ». Mais elle ne pouvait pas réellement comprendre celle subie par les elfes de la maison, cet esclavage moderne dont tous les sorciers avaient conscience sans forcément la remettre en question, au même titre que le sort des Cracmols. Elle eut beau sourire et remercier les elfes, ceux-ci ne lui renvoyèrent rien d'autre que des nuques inclinées et des grimaces. Ils ne faisaient qu'obéir, ayant depuis longtemps oublié qu'eux aussi pouvaient tempêter ou même émettre un simple « non ».

Avec la docilité d'un commis, Lisbeth suivit les directives de son comparse retrouvant, en cette scène, l'écho de ses propres souvenirs. La cuisine de son père, l'odeur du sucre émanant de sa peau, ses larges mains manipulant le beurre, sa voix grave lui inculquant quelques bases et termes techniques dont lesquels elle se perdait toujours. Tout ceci fit fleurir un doux sourire sur son visage, teinta ses yeux d'un voile de nostalgie. Elle savait que, même à trente ans passés, si son père lui proposait de créer une pâtisserie, elle redeviendrait, toujours, la petite fille – sa petite fille.

L'interrogation subite de Magnus lui fit lever les yeux de ses œufs, une coquille encore suintante entre ses doigts. Finissant de les casser, elle passa le bol au cuistot afin qu'il les ajoute à la préparation. S'essuyant les mains dans un torchon, la Poufsouffle répondit :

« Ma meilleure amie est une Cracmol. Quand elle me l'a avoué, ma première réaction, tu sais ça a été quoi ? De lui dire que ça avait aucune importance. Que pour moi c'était comme si elle me balançait qu'elle préférait les guimauves aux sucaçides, que j'avais pas à la juger et qu'elle restait ma pote. » Le torchon claqua entre ses mains tandis qu'elle le repliait. « Elle a éclaté en larmes. Soulagée. Je pense pas comme les autre sorciers. Peut-être parce d'un de mes pères est Moldu. Depuis gamine, je connais deux mondes, deux façons de penser et ça me permet d'être deux fois moins raciste et sectaire ! »

Lisbeth disait cela sans arrière-pensée, laissant naturellement les mots s'écouler de sa bouche. Elle n'avait jamais compris qu'on mit de côté d'autres êtres à cause d'une différence. À son sens on ne pouvait que s'en sortir grandi d'une mixité pareille. Là-dessus Moldus et sorciers se ressemblaient plus qu'ils ne pourraient jamais l'admettre.

La Poufsouffle se pencha sur la préparation qui patientait laissant flotter ses effluves de chocolat et de beurre.

« Valeur sûre le gâteau au chocolat ! Avec ça, t'es sûr de laisser personne sur le banc de touche. »

Sauf ceux qui n'aimaient pas le chocolat, mais c'était là une espèce très rare. Puis on parlait des Poufsouffles : aucun d'eux ne refuserait un tel délice.

« Maintenant, on peut s'occuper du second gâteau. Je te laisse choisir la recette suivante. »

Choix cornélien s'il en était. Lisbeth se tâta la lèvre inférieure de l'index. Que pouvait bien aimer un elfe de maison ? Pour sûr, elle éliminait d'office tout ce qui contenait de la citrouille. Les elfes en cuisinaient tout le long de l'année, les pauvres.

« Un crumble. » Le gâteau automnal par excellence. « Il nous faut des pommes, des flocons... Ah euh, désolé. On peut fouiller pour en trouver ou... ? »

Lisbeth laissa la question suspendue, fixant du regard les elfes qui s'étaient reculés dans un recoin de la cuisine, se faisant aussi petits que possibles. Leur docilité exaspérait Lisbeth autant qu'elle l'inquiétait. Ils étaient plus discrets que des domestiques. De vrais petits meubles.

« Nous... » Un elfe prit la parole, la voix chevrotante, déglutissant. « Nous pouvons vous amener ce que vous souhaitez, maît... »
« Ah non non. Pas de maîtresse. » claironna la Poufsouffle sentencieuse. « On est entre amis ici. Dites-moi juste où ça se trouve. Profitez qu'on soit là pour... prendre des congés. »

Les elfes s'entre-regardèrent, interdits. Cela devait faire des siècles qu'aucun d'entre eux n'avait entendu le mot « congés ».

Un jour, tout changera. C'était ce qu'elle espérait du plus profond d'elle-même, même si elle ne l'avait jamais formulé à voix haute, mais c'était ancré en Lisbeth depuis toujours. Nourri par ce qu'elle avait vu des deux mondes, si dissemblables et pourtant si proches à la fois, des récits racontés par son père (la lutte des siens, le racisme ordinaire), sa propre expérience (les moqueries, le rejet de ce qu'elle était car elle ne rentrait pas dans le moule). Gonflée de tout cela, Lisbeth refusait de concéder, ruait dans les brancards, était incapable d'user de délicatesse, au contraire de Magnus qui se montrait doux, patient, maniait les mots comme il avait manipulé les œufs pour en extraire l'essence sans les transformer en myriade d'écailles.

Lisbeth dut se retenir pour ne pas saisir un des elfes, le secouer pour l'extirper de sa condition. Son geste aurait été perçu comme agressif. Elle devait patienter, mesurer ses gestes et ses propos – tout un défi pour cette fille aux formes trop pleines selon les standards modernes, plus prompte sur le plan physique à aider a u vêlage d'une vache qu'à nettoyer la faïence.

« Merci. » souffla-t-elle alors à l'adresse de l'elfe qui avait amorcé un pas, le premier d'une longue série. Elle ne put s'empêcher d'ajouter : « Un jour, qui sait, vous serez comme n'importe quel employé. Payé pour votre travail. »

C'est ce qui différenciait un domestique d'un esclave : un salaire et la reconnaissance de son ouvrage. La répartie de Lisbeth occasionna nombre de regards abasourdis, certains perdus, et une grimace du leader auto-proclamé qui semblait mettre en doute les propos de la sorcière. Après tout, qu'est-ce qui la différenciait de ses congénères ? Lisbeth ne perçut pas le doute de ce dernier, se raccrochant au premier volontaire qui était suivi, sensiblement, d'un second.

« Allons, ce crumble va pas se faire tout seul. Il me faut les ingrédients. Des flocons d'avoine, des pommes. Je m'occupe de la préparation de la pâte. »
« Euh... »

La voix craintive d'une elfe s'était faite entendre, petite flammèche tentant de se faire sa place auprès de ce brasier continuel qu'était Lisbeth. L'humaine s'agenouilla pour être à hauteur de son interlocuteur qui se recroquevilla sur lui-même, s'enfouissant presque dans le mouchoir crasseux qui lui servait de vêtements.

« Oui ? » invita Lisbeth d'un ton qu'elle espérait amical.
« J'aime... pas trop... les pommes. »

L'elfe avait balbutié ces mots tout en se tordant les doigts, ses oreilles baissées piteusement.

« Quel est ton nom ? »
« Gr-Grump. »

Grump poussa un couinement lorsqu'il vit la main de Lisbeth se rapprocher de lui avant de se figer lorsqu'il sentit les doigts tapoter sa maigre épaule.

« On en fera un second sans pommes. Tu aimerais à quoi ? »
« Je. »
« Tu as le droit d'avoir un avis. »
« Po-potiron. J'aime... bien. »

Le rire fit tressaillir l'elfe.

« Ah les cucurbitacées. T'as un grand point commun avec les sorciers. Très bien, on en fera un comme ça. »

Appuyant ses dires d'un clin d’œil, Lisbeth se releva et claqua ses mains l'une contre l'autre.

« On y va, c'est l'heure de cuisiner un régal pour elfes et sorciers ! »

Les doigts empoissés de pâte, de la farine coincée sous les ongles, Lisbeth avait, à l'aide des elfes, enfourné son crumble. Les créations des deux adolescents gonflaient sous la chaleur, prenaient forme tout comme les souhaits, presque informulés, de Magnus et de Lisbeth.

« Je pense qu'on devrait inviter les elfes au repas. »

Un elfe eut une inspiration brève, une goulée d'air happée, comme s'il avait manqué de se noyer. Lisbeth observa Magnus qui demeurait, le nez baissé, tel un animal apeuré.

« Tant pis s'il y a des mécontents ! »

« Je suis d'accord. »

Derrière elle, un elfe manqua de tomber à la renverse, soutenu par ses pairs. Jamais un elfe n'avait mangé à la même table qu'un sorcier. Il demeurait acculé à la cuisine, tel un domestique, se contentant des restes que personne ne voulait.

Dans un grand fracas de vaisselle, Lisbeth rassembla les ustensiles utilisés. L'eau chaude nettoya ses mains en même temps que tout l'attirail qu'elle déposa sur le rebord, le laissant sécher à l'air libre.

« Ça risque de faire un sacré scandale. Les Poufsouffles organisent un goûter avec les elfes de maison. Mais ils le méritent. Ils ont autant bossés que nous. Puis... » Haussement d'épaules. « On a tous été bien contents d'avoir droit au rab parce que notre salle commune est juste à côté des cuisines. C'est la moindre chose de les remercier pour ça. »

Chez les elfes, la joie disputait la place à l'appréhension. Quid des réactions des autres sorciers à leur présence dans la salle commune, sanctuaire des Poufsouffles ? Ça chuchotait entre eux, se donnait des petites tapes pour s'encourager mutuellement. La sonnerie de fin de cuisson les fit tous sursauter d'un bond, tant leurs nerfs étaient tendus.

Lisbeth, pour sa part, souriait, au comble du ravissement. Le sucre avait toujours eu cet effet apaisant sur elle, lui donnant envie de croquer la vie à pleines dents. Le couteau à la main, elle le plongea, tour à tour, dans chaque gâteau, vérifiant la netteté sur l'acier.

« Par-fait. On met tout sur assiette et on part délivrer le goûter à tous les affamés. » À Magnus, elle lança. « Tu penses qu'on a des potos de la maison qui ont des boissons en rab ? »

Devait bien y avoir un ou deux élèves qui conservait ça, quelque part, sous son lit.

L'intervention avait laissé un blanc s'installer dans la salle commune, vite étouffée sous les bruits des préparatifs – on dégageait les tables, poussait les fauteuils, amenait les boissons et moult sucreries, résidus de cadeaux parentaux et d'achats compulsifs à Pré-au-Lard. Et tous/toutes se demandaient bien quels étaient ces amis qu'avait mentionné le Cracmol, théorisant à mort dessus.

Mais personne ne fut prêt en voyant débouler le plateau à roulettes poussé par Magnus, Lisbeth le suivant, mais surtout (c'était là le clou du spectacle) les elfes de maison qui suivaient tout penauds, les oreilles en berne, les plus hardis osant lever les yeux pour observer ces lieux qu'ils n'avaient jamais vu. Ou seulement lors des vacances pour faire le ménage avant l'arrivée des étudiants.

« Wow wow c'est quoi ça ? »

Lisbeth ne sut pas dire de qui venait la voix, mais elle haussa sourcil et voix d'un même mouvement. Les mains sur les hanches, sa voix résonna sous la voûte de la salle commune.

« Ce sont nos invités. Un peu de respect, troll des cavernes ! »

Obligeants, les elfes s'étaient déjà empressés de déposer la vaisselle ramenée depuis les cuisines, alignant assiettes et couverts avec une régularité presque mécanique, teintée de fébrilité. On sentait qu'ils n'avaient qu'une envie : se cacher dans un trou de souris tant les regards pesant sur eux les gênait. Lisbeth s'empressa de les aider en apportant les gâteaux dont la rondeur brillait sous les lueurs de la salle, tandis que leur odeur emplissait les alentours.

« La vache, ça a l'air trop bon ! »

L'étudiant tenta de poser sa main sur le gâteau au chocolat que Lisbeth renvoya d'une pichenette.

« Pas touche avant le découpage. Tiens, tu n'as qu'à servir des verres aux elfes. »
« Hein ? »
« Tu m'as bien comprise. »

Lisbeth lui cala une bouteille de force entre les mains avant d'interpeller son comparse.

« Magnus, tu m'aides à découper les gâteaux ? »

On allait voir si certains Poufsouffle appliquaient le concept d'amitié et de fraternité hors des limites de leur Maison.