here we go again // nessy (terminé)

Tu ne sais pas pourquoi tu avais accepté, pourquoi tu le laissais venir ici. Tu l'évitais dans les couloirs, mais ne pouvais t'empêcher de tendre l'oreille dès que tu entendais sa voix, juste pour t'assurer qu'il n'était pas encore coincé dans l'un de ses mille et un pétrin. Et c'est ce qui était arrivé. Il s'était fichu dans une situation épineuse et tu avais tendu la main, comme la première fois. Maintenant t'espères juste ne pas regretter ta décision, tes doigts tapant nerveusement ta tempe alors que tu fixes l'écran noir de ton téléphone.

Quand il s'illumine, tu te redresses brusquement, presque chancelant sur tes pieds avant de t'élancer vers la porte, l'ouvrant pour le laisser entrer dans la salle commune. Y'a un instant de flottement, où vous vous observez sans rien dire. Tu peux déjà sentir tes épaules se détendre — certes, il est amoché et clairement pas serein, mais bel et bien en face de toi. Puis le Serpentard est de nouveau en train de se mouvoir, dans tes bras en un clignement de paupière alors que la porte se referme derrière lui. Et toi ? T'hésites une seconde, lui retournant son étreinte, l'une de tes mains lui serrant doucement l'épaule, comme si tu cherchais juste à le rassurer sans avoir à ouvrir la bouche. Pas tout de suite.

Il se détache, après t'avoir remercié — tu hoches la tête avec un mince sourire, qui disparaît à la seconde où Socrate porte l'une des bouteilles à ses lèvres. «C'est peut-être p—» Le reste de ta phrase se meurt dans ta gorge lorsqu'il attrape ton poignet et tu l'écoutes sans piper mot lorsqu'il se lance dans sa tirade. Je ne sais pas, que t'as envie de répondre à la moitié de ses questions. C'est vrai après tout, tu ne sais ni comment il fait pour toujours finir dans des situations pareilles ni ce que tu pourrais lui répondre lorsqu'il te demande pourquoi. Tu me trouves minable ? Fronçant les sourcils, tu ne peux pas rester silencieux après cela. «T'es pas minable Socrate.» T'as la fichue manie de sauter à pieds joints dans les conflits et d'être franchement désagréable quand tu le désires, mais t'es pas minable. Ça, ça reste coincé dans tes pensées, t'es pas certain de pouvoir le dire à voix haute et tu te contentes donc d'un air qui se veut réconfortant.

Tu ne cherches toutefois par à le retenir lorsqu'il te relâche de nouveau, se dirigeant sans doute vers les fauteuils rouges de la salle commune. En fait, tu ne bouges pas, inspirant pour calmer la certaine nervosité qui grimpait bien malgré toi. C'est le bruit du verre qui se brise et son exclamation qui te font brusquement sursauter, te retournant pour constater l'ampleur des dégâts. L'une des bouteilles venait de voler en éclat au sol, son contenu imbibant le tapis antique tandis que ton ex éméché sanglote sur la perte de son bien. La situation serait ridicule si tu n'étais pas rongé par l'inquiétude, déjà en action pour t'assurer qu'il n'a rien de cassé. Visiblement non, avec sa seconde amie en main et sa remarque qui t'arrache un ricanement.

«Je suis très silencieux, moi.» C'est dit sur le ton de la plaisanterie, mais tu jettes quand même un regard vers les escaliers, cherchant à déceler une quelconque agitation. Quand personne n'apparaît dans l'embrasure sur la porte, tu soupires, autant de fatigue que de soulagement. «Ne bouge pas, je vais chercher ma baguette pour, euh, régler... ça.» La fin de ta phrase est ponctuée par un mouvement de la main en direction des débris.

T'éclipsant par la suite pour récupérer ce que tu cherchais, tu t'appliques soigneusement à ne faire aucun bruit quand tu navigues dans la pièce, histoire de ne pas réveiller tes compagnons de chambre. Une fois de retour dans le salon principal, un simple Reparo et le verre retrouve sa forme initiale. «Tergeo.» Murmures-tu, observant d'un oeil critique le liquide disparaître sans laisser de trace, alors que tu poses la bouteille vide sur la table basse. Maintenant que ce problème était réglé, il y en avait un autre. Fixant ce qu'il tient entre ses doigts, tu pointes l'alcool, une mine un poil réprobatrice ornant ton visage. «Je pense que tu as suffisamment bu pour ce soir, non ?»

Tu n'es pas étonné de son attitude quand tu mentionnes sa bouteille, ni même quand il en prend une gorgée comme pour te narguer. Levant les yeux vers le plafond et une main en signe de capitulation, tu t'installes sur le fauteuil en face de lui, une jambe coincée sous l'autre. «C'est bon, j'ai compris.» Tu ranges ensuite ton téléphone dans tes poches, t'inclinant vers l'avant lorsqu'il se met à parler. À voler trop haut, il retombe, s'écrase. Il s'amuse puis pleure, alternant entre euphorie et tristesse et... tu ne sais pas trop quoi lui répondre. Être moins excessif ? Moins prompt à la grandeur ? C'est tellement Socrate que tu ne peux pas lui dire de ne plus être lui-même. Après tout, c'est la raison pour laquelle tu as mis fin à votre relation ; tu ne veux pas le changer. Ce n'était pas à toi de t'en charger, de lui forcer la main, seulement de gentiment lui exposer ses torts — qu'il les accepte ou non était hors de ton contrôle. Tu préfères ne rien dire, un simple mmh pour signifier que tu l'écoutes toujours, sans que ce soit un assentiment ou une négation.

Mais tu remarques l'inflexion de sa voix, à défaut de pouvoir discerner avec précision les traits de son visage. Tes sourcils se froncent, une ligne inquiète apparaissant sur ton front quand il t'avoue avoir peur. Tu veux ouvrir la bouche, mais l'instant d'après, il est dans tes bras et tu dois légèrement bouger pour être confortable, tes mains reposant sur son dos — tu frictionnes doucement celui-ci. Comme si tu voulais le rassurer. «J'suis là.» T'avais hésité un peu, mais c'est vrai après tout. T'es toujours dans le portrait, même si tout est fini entre vous, mais ça n'allait pas éternellement être le cas. Un jour, il allait devoir vivre sans toi.

Et tu ne bouges pas, ne cherches pas à le repousser quand il se tait, ton menton posé sur son épaule et tes doigts toujours appuyés contre lui. L'angle de votre position n'est pas agréable, mais tu ne veux pas te mouvoir et briser le calme qui règne maintenant. Tu veux juste être là pour lui, lui faire silencieusement comprendre que même si vous n'étiez plus ensemble, il comptait toujours pour toi. Quand sa voix s'élève de nouveau, tu n'esquisses aucun mouvement, l'écoute d'une oreille attentive. «J'vais nul part Socrate.» que tu murmures quand il se dégage doucement, ses mains glissant sur tes joues alors qu'il sourit. Tu lui retournes, toujours aussi inquiet, mais ton air se fige, se crispe. Je n'irai jamais bien si tu t'éloignes de moi.

Carrant la mâchoire, tu recules, l'arrière de ton crâne désormais appuyé contre le dossier du fauteuil, tes bras retombant sur tes cuisses. Certes, tu te fais du souci pour lui. Certes, tu cherches à le protéger tel un chevalier servant. Certes, tu veux qu'il aille mieux. Sauf que tu ne seras pas toujours sa béquille, la personne sur qui il peut s'appuyer en quête de réconfort. T'as peut-être une vision trop optimiste des choses, des lunettes roses posées sur le nez, mais t'es pas complètement stupide. Tu réalises lentement le chemin sur lequel tu t'es engouffré, sur quelle pente t'es en train de glisser, sans possibilité de te rattraper et une mine sombre s'affiche sur ton visage, ton regard soudainement plus dur qu'il ne l'était quelques instants plus tôt, toutes traces de préoccupation soudainement disparues. «J'vais nul part maintenant, mais j'serai pas toujours là.» T'inspires, tes yeux évitant maintenant les siens. «Tu vas faire quoi quand ça va arriver ? Vers qui vas-tu te tourner ? Tu ne peux pas te reposer uniquement sur moi, j'suis pas la seule issue possible.» Oui, je t'aime, peut-être pas comme tu l'aimerais, tu comptes à mes yeux, mais on est plus ensemble Socrate que tu ne dis pas,

L'air qui étire ses traits fait écho aux tiens et tu t'attendais à ce qu'il recule, se détache, pas qu'il se pose sur tes genoux. Ça te force à retirer tes mains, les poser sur les accoudoirs pour lui faire place. Tu serres ceux-ci, à défaut de le repousser, tu ne sais pas si t'aurais été brusque — probablement, préférant donc ne rien dire. Y'a un sentiment d'inconfort qui grimpe le long de ton échine, s'infiltre dans tes membres, jusqu'aux extrémités de tes doigts enfoncés dans le fauteuil antique. T'avais jamais vraiment été gêné par votre proximité, tu lui avais retourné son étreinte après tout, mais maintenant, quand votre conversation adresse l'impasse dans laquelle vous vous trouvez, t'as qu'une envie : celle de mettre de la distance entre vos deux corps.

Mais t'es coincé là, alors que ses bras se glissent autour de ta nuque, nouvelle entrave qui t'empêches de te mouvoir. «Socrate...» Tu commences à peine ta phrase que le reste tes mots se meurt au fond de ta gorge quand il pose sa tête contre ton épaule, son visage dans le creux de ton cou. Et tu n'ajoutes plus rien, tes lèvres ostensiblement pincées alors que ton visage s'assombrit. Ça ne devait pas se passer comme ça. Tu voulais le rassurer, pas te battre contre lui. Pas être mal à l'aise en sa présence. Pas avoir le besoin de fuir son contact. Arrête de penser que je suis le seul qui peut t'aider. Il n'y a pas que moi qui ait suffisamment de bonté dans cette école. que t'as envie de lui dire, de lui hurler. Tu veux lui faire comprendre que même tu voulais l'aider, t'avais aussi une vie. Une vie en dehors de lui.

«J'veux pas t'oublier.» Ses doigts sur tes joues te coupent dans ton élan, te réduisent de nouveau au silence et te force à suivre le mouvement, obligé de le regarder dans les yeux alors que t'évitais soigneusement de le faire. Y'a sa poigne qui se serre au fur et à mesure de ses paroles, ses ongles qui menacent de creuser dans tes cicatrices, d'agrémenter ton visage abîmé de petits croissants de lune et tu paniques plus que tu ne l'aimerais, ton regard presque affolé l'implore silencieusement de te lâcher. Tu ne sais pas si c'est pour ça, absorbé comme il est dans ses pensées, qu'il relâche soudainement sa prise mais tu souffles, déglutis péniblement alors que tes paupières papillonnent, font vaciller ta vision.

Son interrogation te fait tiquer et tu prends quelques secondes pour calmer ton coeur qui s'est emballé et ton irritation qui ne s'est toujours pas dissipée — elle n'avait fait que croitre. T'arrives à gérer le premier, la seconde, c'est sans grand succès. «Je ne t'aurais pas laissé entrer ici si tu ne comptais pas un minimum à mes yeux. J'aurais pu te laisser à ton sort et je ne l'ai pas fait.» Les muscles de ta mâchoire se contractent, tourmentés par la pression que tu exerces sur tes dents. Tu constates aussi que tu ne sens plus tes doigts, agrippés aux accoudoirs depuis d'interminables minutes et lèves légèrement les bras, serrant et desserrant les poings pour retrouver quelconque sensation. «Je ne sais pas ce que tu es venu faire ici Socrate. Je t'offre mon support, mais visiblement, ce n'est pas ce que tu espères.» Tu marques une pause, laisse le silence s'étirer pendant quelques secondes puis brise celui-ci d'un soupir fatigué. «Est-ce que je me trompe ?»

T'es faible Hennessy. Ta rancoeur, aussi justifiée soit-elle, fond comme neige au soleil quand il plonge son regard dans le tiens, quand il te remet aux visages les questions que t'as soigneusement évitées. Non, je ne te prends pas en pitié. Non, je ne veux pas me débarrasser de toi. Et non... je ne t'aime plus comme tu l'espères. T'as envie de lui dire, de finalement mettre fin à tout ça, de lui faire comprendre, mais tu vois toute la douleur dans ses prunelles, tu entends le désespoir dans sa voix et ton coeur se serre.

T'es faible Hennessy, parce que lorsqu'il agrippe ton t-shirt, tes mains se posent sur lui, frictionnent de nouveau son dos. T'es en droit d'être agacé, mais toutes traces de ton irritation vient de se faire ensevelir par l'inquiétude. Comme d'habitude. Parce que quand on en vient à Socrate, t'es toujours en train de t'en faire pour lui, ses paroles précédentes ne font que renforcer tout ça. Au fond, tu ne sais même plus si c'est lui qui s'accroche à toi, ou si c'est toi, en cherchant à le protéger, qui s'accroche à lui.

T'es faible Hennessy. Tu dis rien, ni quand ses sanglots te parviennent aux oreilles, ni quand il te dit qu'il t'aime. Ta respiration se bloque et tes doigts se figent quelques secondes. Je suis désolé. Je suis désolé. Je suis tellement désolé scande ton cerveau, ta bouche trop sèche pour pouvoir articuler quoi que ce soit d'intelligible. Pipelette réduite au silence par quelques petits mots.

T'es faible Hennessy, parce que dès qu'il pose ses paumes sur tes joues, tu bouges les tiennes pour attraper les siennes. Pas pour les retirer, juste pour tenir ses doigts, alors que ton pouce trace doucement un cercle sur le dos de sa main. «Je peux pas Socrate.» commences-tu, ta voix croassante se faisant aussi douce que possible. «Je veux pas te mentir, te dire que c'est réciproque, ça te ferait trop de mal. Ça me ferait trop de mal.» T'arrives même pas à t'imaginer être aussi faux, à feindre des sentiments pour lui remonter le moral. Tu ne pourrais jamais te jouer des émotions de quelqu'un, encore moins celles de ton ex, tu préfères être sincère, quitte à briser le lien ténu qui vous lie encore tout les deux. «Ça n'a pas fonctionné entre nous, ce sont des choses qui arrivent. Parce que je ne peux pas te demander de changer, d'être quelqu'un que tu n'es pas. C'est pas juste. Mais notre rupture ne m'empêche pas de t'aimer.» T'apposes un peu de pression, ton index sur ses phalanges. «Juste pas comme tu l'aimerais.» Y'a un sourire triste qui ourle tes lèvres quand tu cherches tes mots, tout ce que t'as envie de lui dire sans lui faire plus de mal. «Et si tu veux plus me voir, m'oublier, c'est correct. Je regrette pas le temps qu'on a eu ensemble.»

Tu t'étais fait doux, inquiet, t'avais cherché à le rassurer, à ne pas le brusquer. Pendant quelques instants, tu croyais que ça allait, et tu avais légèrement bougé tes doigts, effleurer les siens avec douceur. Puis ils s'étaient retirés, brusquement. Ça t'arraches une exclamation surprise quand il se relève avec précipitation, t'observes d'un regard sombre qui contraste avec celui qu'il t'adressait quelques secondes plus tôt et t'es figé sur place.

Tu veux ouvrir la bouche, lui demander ce qui ne va pas, mais tu ne dis rien. Pas quand il commence à parler, sa voix vibrante de colère. Pas quand il te demande ce qu'il a fait de mal, ni quand il t'accuse de tourner autour du pot. Parce qu'on est pas fait l'un pour l'autre, parce que mes sentiments ont changé. Tu veux te relever, sauf qu'une pression sur ton épaule te force à rester assis. La seconde fois, tu te retrouves un peu plus calé dans le fauteuil et tu carres la mâchoire. T'aimerais t'expliquer, justifier tes actions, mais il ne te laisse pas la chance de parler, trop absorbé par sa fureur pour t'offrir la chance de caser un seul mot.

Et ta colère enfle un peu plus à chacun de ses mots, fait trembler tes mains que tu t'efforces de garder sur tes genoux. T'as envie de te lever, d'attraper la baguette qu'il pointe sur toi — t'intimant de te taire et de le laisser terminer, pour la lancer plus loin et le tirer par le col jusqu'à le faire sortir de la salle commune sans autre forme de procès. Il insulte ta maison, ses membres supposément fragiles et imbéciles, puis te qualifie de lâche, de menteur, de pourriture et tu ne dis rien.

Ce n'est qu'à la fin de sa tirade que tu te redresses sur tes deux pieds, le contournant silencieusement pour attraper la bouteille vide et l'autre, à moitié pleine d'une main. De l'autre, tu écartes la baguette orientée vers ta personne, lui fourguant ses biens dans les bras. «Tu sors. Maintenant.» Y'a plus une seule trace de chaleur dans ta voix, elle s'est fait atrocement glaciale, s'opposant avec la lueur rageuse qui brille dans tes yeux. Et s'il ne bouge pas tout de suite, tu ne te gêneras pas pour le faire toi-même, avec beaucoup moins de délicatesse que ce que tu lui offres présentement.