le niffleur /feat griffith

Il y avait bien longtemps que Griffith avait cessé de croire qu'il méritait autre chose que des heures de colle. Il faut dire que cette réponse hautaine au professeur de divination - qu'il n'avait pas vu venir, ironiquement - n'était pas des plus respectueuses, pourtant, le Serpentard la mit en tête des rares phrases dont il était vraiment fier.
Bien souvent, son humour ne faisait rire que lui - et les quelques personnes avides de voir sa maison perdre des points - mais à ce stade, Griffith ne blaguait plus pour les autres.

Après quelques années, son humour avait endossé la fonction de la carapace protectrice d'une personnalité menteuse. Des actes de ce jour, et de ses mots lors de cette heure intense de cours, Griffith n'en éprouvait guère de remords - ou au contraire, trop pour qu'il ne s'encombre des moindres regrets.
Cette journée-là était enveloppée du brume d'une honte encore brûlante, et en bon malhonnête, il avait tâché d'en oublier les détails. La plupart du temps, la mémoire sélective de son esprit désabusé se chargeait de cette sélection, mais comme bien souvent, Aslan empêchait le bon déroulement de son mépris envers l'humanité.

Griffith n'était pas souvent capricieux, bien au contraire. Mais il aurait aimé de temps à autres qu'il lui foute la paix, qu'il puisse gâcher celle des autres en toute cordialité. Ce n'était pas par haine, et d'ailleurs, Griffith ne détestait sans doute personne dans ce monde - pas plus que le monde lui-même, d'ailleurs.
Il se contentait d'en éprouver un profond dégoût, comme s'il venait de ressortir une chaussette pourrie du fond de sa valise.
C'est plus ou moins l'odeur qui lui vint lorsqu'il se pointa avec cinq bonnes minutes de retard pour son heure de colle - il faut dire que le sens de l'esthétique n'avait jamais fait parti des attributions des professeurs de soins aux créatures magiques.

Avant de s'occuper des animaux, ces gens-là feraient bien d'entretenir leur propre corps, songea-t'il en coulant un regard vers Renard.
Entre ses cheveux parfaits et son visage marquant, Griffith se demanda une énième fois comment il avait fait pour oublier aussi longtemps son existence. En dehors des cours, ce sombre branleur avait la fâcheuse tendance d'ignorer superbement l'espèce humaine.
Sa solitude avait beau être relaxante, les regards appuyés de reproche commençaient à lui peser sur le système - et il concéda, dans sa grande mansuétude, qu'il avait peut-être abusé.

« Salut Renard. Ça doit faire, euh... ouais, un bail. Trouvons cette bestiole. »

Il abandonna bien vite l'idée de fouiller dans les quelques bribes de son incompétence mémoire. Renard, lui aussi, semblait avoir abandonné - une voix plate, se contentant du minimum cordial, il semblait mettre une application parfaite à fuir son regard.
Griffith ne pouvait pas lui en vouloir de ne pas le regarder, à vrai dire. Lui-même avait du mal à faire face à sa propre tête dans un miroir. Il lâcha un maigre soupir résolu, traînant son corps grisé aux suites de l'animal - désormais enfermé dans le silence d'une honte méritée.
Griffith l'avait cherché, celle-ci.
Il faut dire qu'il ne faisait pas beaucoup d'efforts pour s'éviter les problèmes. Rendu mué par ses propres fautes, la question le surprit, le tira de la torpeur imposée par les circonstances - lui renvoyant le contrôle sur son propre temps.

« Le personnel n'a pas aimé mon insolence, mais c'est plus fort que moi. Les salons de thé en cours de divination, je ne peux pas prendre ça au sérieux. »

Mains dans sa nuque, les doigts entrelacés, il brassait la nonchalance de son quotidien comme une raison pour ses moindres actes. Griffith avait abandonné l'idée de convaincre qui que ce soit depuis qu'il s'était embobiné lui-même dans ce mensonge séduisant d'une vie trop amère pour être soignée.
Si personne n'était intéressé par les caprices insignifiants d'une puberté retardataire, il n'en avait que faire : l'échec de sa vie avait fini, lui aussi, par faire parti de cette vaste blague.

« Ton intérêt m'émeut, Ronaldo. Laisse-moi m'occuper de nos fiançailles. »

Jetant, sans honte, tout l'espoir d'une normalité repoussante.
Toute amitié, la moindre chance,
Griffith n'aurait qu'à mourir, dans la honte d'une vie vacante.

« Et toi, alors, quelle fut ta bêtise ? »

S'il avait su ce que donneraient ses mots, terrible indécence. S'il avait pu notifier sa colère bouillonnante, encombrant incendie. S'il avait levé son regard, ne serait-ce qu'une fois, s'il avait oublié son bonheur menteur, sensation éphémère, fait face aux circonstances de ces fables récitées dans une immense nonchalance.
Griffith mentait avec une évidence si naturelle qu'il en perdait le nord, et lorsque Renard énonça une direction, il dut pivoter sur lui-même avant de prendre la piteuse décision de simplement lui emboîter le bas.

Le lead n'avait jamais été son fort, de toute façon.
Griffith n'aurait jamais pu commander quiconque lorsqu'il était incapable de s'imposer lui-même au silence.

Il se définissait comme cet être à la frontière du mal, en deçà des moindres regards. Comme un Joker grisâtre, exempte de courage, adepte de fantaisies, jouant avec l'esprit et éteignant sa rage. Griffith avait tant à faire valoir, au fond d'un cœur étouffé par cette lâcheté - et il avait décidé de s'en tenir à ces ironies faciles.
Au fil du temps, tout était devenu limpide comme s'il n'avait jamais été fait que pour ça.
Marionnette d'un destin imposé par son inaction, aveugle, frappant machinalement sa canne contre les parois creuses d'un futur fuyant. C'est peut-être parce qu'il n'avait pas la moindre vie à raconter que Griffith s'était mis à mentir.

Au fond, n'importe quoi aurait pu le sortir de l'enfer de ces jours glaçants de vérités banales - le dégoût profond pour une humanité simple, submergeant les ébats de sa personnalité un peu trop fière.
Il aurait pu s'en contenter, quelque part.
Un haussement d'épaules, marquant l'amorce des moindres contes - celui d'un garçon naïf, perdu dans le monde, et ce renard, trop rusé pour ne pas déceler les mensonges.

« Ce genre d'air, ouais. »

Ses yeux, plongés dans les iris flamboyants de Renard, y décelaient leur propre reflet. Ce genre d'air, Griffith. Ce genre de mensonge, ce genre de haine, ce genre de personne détestée.
Agacé par son propre reflet, il observa les alentours pour y déceler un indice - une odeur, un poil traînant, quoi que ce soit qui puisse le tirer de cette interminable agonie. Les vérités font souvent mal - c'est ce principe simple qui le rendait imperméable à toute honnêteté.

Renard avait beau voir, il ne lui ferait pas dire. Renard avait beau réaliser, il devrait s'en contenter - et avec ces mots, Griffith comprit ce qui l'avait empêché de le voir plus tôt.

Ce regard, cette perspicacité.
Cette ruse, cette animosité.

« Parce que c'est plus facile. Ou parce que le monde me fatigue. »

Il s'huma les lèvres d'un coup de langue alors qu'ils s'arrêtaient tous deux à une intersection - et, d'un geste de bras, Griffith commanda la direction. Son cœur serré par une angoisse soudaine, son visage demeurait léger, comme l'imprenable forteresse du Mal.
Ironiquement, il avait choisi cet instant pour être honnête.
Au milieu des beautés du parc, y cherchant la sauvagerie cupide d'un être inconscient. Aux côtés du renard, cherchant la rédemption, peut-être, ou juste les accords de quelques vérités.

« Et toi Renard, qu'en penses-tu ? Après tout, le silence n'est pas si différent du mensonge. »

Il juge, comme bien souvent, portant ses yeux sur le monde ambiant. Sans briller d'intelligence, Griffith l'a bien cerné - et il mène la révolution de sa propre intimité, ou de celle de ses vérités. Cette clairvoyance l'agace, comme bien d'autres choses.
Renard est trop malin - et Griffith ne se laissera pas dénuder si facilement par quelques mots soudains.

Il se laisse porter par le vent, le destin, bifurque du chemin pour aller à l'encontre de quelques jeunes filles agitées - et, tout en gardant ses distances, saisit l'agacement qui mène leurs pensées.
Le niffleur est passé. Saisissant les biens, attaquant la fierté - Griffith trace un maigre sourire, la moquerie assumée - ils n'avaient qu'à mieux se préparer. Lui, enfermé dans ses pensées morbides, dans ce pessimisme vibrant, lui est toujours prêt.
Lui, baguette dégainée, à présent, le pas pourtant tranquille, prêt à voir les merveilles muer en une l'exutoire de ses colères cachées.

« Je ne t'aurais jamais pensé aussi direct, mais ça ne me déplait pas. Alors tu ne veux pas du mariage ? »

C'est une grimace d'agacement qui tord son visage d'habitude de marbre, laissant fondre le masque. Ses cheveux grisés par les ténèbres surgissants, ses yeux ombrés par l'impatience d'un condamné - il sent la lourdeur de ses poignets enchaînés par le châtiment qu'il a tant mérité.
Renard s'arrête, rompant le charme, la voix fluette des contes narrés - et la réalité s'amène. Renard s'arrête, imposant ses humeurs controversés - et Griffith se laisse aller. Les bras ballants, le regard alarmant.
Ses yeux le fixent, un silence déchirant, sur le point de déraper. Il éprouve l'envie de pleurer, refoule la tentation de ricaner. Le monde persiffle d'une ironie navrante, lui ôtant sa voix, à l'instant crucial - et il se retrouve immobile, contemplant bêtement le tableau apocalyptique de son personnage humilié.

Griffith ne bougera pas. Ses longs doigts, immobiles, tenant sa baguette avec une fermeté doucereuse - son ironie s'arrête là où commence l'expression d'une magie merveilleuse, et dans ses meilleurs jours, éclatante de réussite.
Quand l'amertume ne transforme pas sa voix, il y laisse résonner la fierté.
Quand les mensonges ne couvrent pas l'espoir, il ne se laisse pas oublier - et il se sent à la frontière d'une vie enfin réelle, dont le sarcasme l'a libéré.
Tout semble si lointain, absurde, pétri par les assauts d'une peur compulsive que son quotidien n'a fait que renforcer. Griffith se perd, Griffith se meurt - et ces caprices attisent sa colère, nouveau vestige de son honnêteté.

« Alors c'est ça ? Tu ouvres ta gueule pour me juger et tu la joues Sasuke quand j'essaie d'être un tant soit peu aimable ? »

Lui retourner la mise, poursuivre la conversation. Il n'avait jamais partagé de tel signe de politesse depuis qu'il avait appris le mot merci - et c'est ainsi que ses efforts grandioses étaient récompensés.
Griffith avait le cafard.
Il serra sa baguette dans ses doigts, retint le mouvement hostile de la pointer sur son camarade - mais il n'était pas nécessaire d'en arriver là. Ses mots, d'eux-même, étaient la seule arme avec laquelle il avait le désir de se battre - du moins, pour l'instant qu'il contenait sa colère.

« Je sais pas si j'ai envie de t'embrasser ou de t'assommer, j'veux dire, sur un coup de tête, tout peut arriver. »

Il gloussa avec une ironie perceptible et rangea sa baguette, inutile à l'instant. Son visage vint se rapprocher de celui de son vis-à-vis pour en capter les moindres variantes - et il laissa un sourire voiler son visage, symbole d'ironie autant que d'un formidable désir.
Griffith n'aimait pas - il désirait ardemment, et en l'instant, il voulait cerner la personnalité versatile de ce garçon étrange.
Renard Renard, un nom parfait.
Renard Renard, une amabilité si aisément éteinte par les assauts de sa fierté. Griffith agrippa sa cravate pour écourter les restes d'une distante réduite à l'état de souvenir - et il se laissa captiver par le mélange de leurs regards, tandis qu'il rendait son verdict.

« Mensonge ou vérité ? »
Un gloussement amusé, et il se détourna de Renard, avec cette même aisance.
« Tu ne peux plus reculer. Tu m'as donné envie de savoir. Tu m'as donné envie d'apprendre à te connaître, et tu ne m'échapperas pas. Accio bijoux. »

Il sortit sa baguette de sa poche pour amorcer la formule avec cette nonchalance presque insultante. La vibration se mua en un grondement, et bien vite, d'innombrables petits objets de toutes sortes, pour peu qu'ils soient brillants, le prirent pour centre de gravité. Griffith resta interdit, inamovible - nourri par le désir interdit de voir ce futur lui parvenir, si insoutenable soit la douleur à venir.

Malgré les mensonges, il peut sentir les humeurs. Malgré son masque, il sait observer les ardeurs. Griffith marque un silence, laisse s'écouler les sensations naturelles qui suivent les mots pesants, menaçants, la pression imposée par la colère ambiante.
Sa baguette lui échappe, son corps fait voltige ; il se laisse tomber, retenant le cri de surprise de son équilibre volée par cette force qui l'oppresse. Renard agite une queue rageuse, son poil flamboyant à l'image de ses émotions bouillonnantes.
Lui si calme, silencieux, réservé.
Lui si mystérieux, inhumain, poupée animée.

Face à cette vision impossible, Griffith reste interdit, comme ce qu'il n'aurait jamais dû voir - et il détourne le regard sans rien ajouter. Renard semble blessé, Renard perdu dans ses propres pensées. C'est par cet instant que Griffith comprend à quel point il est torturé - et que ce n'est jamais que le masque lisse des tourments enveloppés.
Il n'a jamais été imperméable au monde, juge silencieux - mais la victime premières des maux qu'il se contentait d'ignorer. Ce calme immuable s'envole devant les délices d'une ironie agressive - comme la vengeance de Griffith face à la douleur imposée. Lui n'est pas si faible.

Lui se battra, quitte à ravager son propre bonheur.
Lui se battra, et peu importe s'il doit finir à terre.
L'herbe d'émeraude sera le lit des combattants aguerris.

« C'est pas un peu tôt pour les ébats ? »

Il ne bouge pas d'un iota, observe Renard avec l'impassibilité qui lui appartenait avant. Il se laisse glisser hors de cet univers hostile, adopte la position d'une neutralité forcée par la fatigue de son cœur ainsi attaqué. Il ne participera pas à ça - pas ici, pas maintenant, pas sous le joug d'une haine qui ne lui est pas vraiment adressée.
Renard voit bien plus loin ; et ses iris semblent se perdre dans des sentiments trop profonds pour qu'ils ne soient dirigés vers lui.

De ce cœur engourdi, Griffith décèle les blessures débordantes - et il se redresse, comme un seul homme, avant d'envoyer son poing s'écraser dans la joue du Renard.
Des plaies, celle-ci sera la plus visible - sur son visage également. Le masque impassible s'est envolée - et ses yeux sombres semblent tournoyer comme un orage menaçant.

« Je suis un menteur, mais toi, tu bats des records. Je ne sais pas quel est ton problème mais ne t'inquiète pas. Je vais te le faire cracher. »

Marqué par une expression condescendante, son visage semble s'éveiller pour la première fois.
Griffith s'avance, ses jambes enveloppées par la mer de ferrailles qui recouvre l'herbe alentour. Le sort a marché, un peu trop - et ensorcelé par ses sentiments, le Serpentard ne voit pas la silhouette de l'animal, à moitié ensevelie par les bijoux. Le niffleur est à portée.

« C'est quoi qui te dérange, Renard ? Vas-y, exprime-toi. C'est la magie qui te dérange, princesse ? Alors on va faire sans. »

Il lui vient ce sourire amer, descriptif de la rancœur qu'il retient au fond, exténuant les couleurs d'une humeur flottant en le pâle gris de ses fibres capillaires. Colorés de ses envies, comme chacun de ses actes - Griffith n'a jamais vraiment connu le naturel, et il l'exprime de toutes les façons possibles.
Il observe, sans réel désir. Il observe, menteur assourdi - et de l'envie au regret, il lui vient, lui aussi, l'envie de vomir. Avec un regard torve, il décapsule les quelques conclusions de ce professeur sans un mot, l'existence de ses certitudes comme une seule suffisance.
Il a compris, sans avoir besoin de prouver.
Il a perdu ses repères, son équilibre - et l'odeur nauséabonde le prend au visage comme une expression des pensées enfouies.

Renard est libre, et enfin existant. Renard a ouvert la bouche, et se consume de regrets.
Poussé à la sincérité jusqu'à en perdre les pédales, se cognant aux abords d'une folie tentatrice dont il ne peut assumer l'extase.
Il a failli déraper, et la scène le dépasse.
Il a failli basculer et il en a extirpé cette part de lui, comme une vérité fataliste. Le mensonge, en l'instant, n'a jamais semblé si indispensable - et la souffrance qu'il observe étend l'ampleur de son apathie. « Oui, monsieur. » répond-t'il à brûle-pourpoint, comme une provocation.

Ses yeux sombres ne trahissent que le besoin d'étouffer ses émotions dont l'existence semble se voiler de doute. Griffith est une poupée d'horreur, et il lorgne ses opposés avec le souffle rauque d'un prédateur acculé.
J'avais toutes les raisons du monde, voudrait-il hurler, mais le monde ne suffirait pas à calmer cet inextinguible désir d'une vengeance froide et soudaine - comme la main d'un destin qui étoufferait les espoirs.
Griffith ne veut pas gagner, ce serait bien trop facile. Il aimerait le pousser au désespoir, jusqu'à en réduire sa volonté à néant - dans l'absolu besoin d'une fin indémodable.
Maniaque, perverti jusqu'à la moelle par ce besoin d'une domination absolue. Griffith, éternellement insatisfait, trouve l'accroche d'un rire englouti entre ses lèvres mi-closes.

« Welp. Pas vraiment gentil, et incapable d'aller au bout du mal. Dans tous les cas, tu n'es pas très doué, Renault. »

Ses mains trouvent la profondeur de ses poches, douce chaleur rassurante, comme un repos forcé. Les armes sont rangées, son visage neutre épouse la nouvelle ambiance nonchalante d'un pacifisme dominant.
L'œillade curieuse, Griffith observe le niffleur qui se hisse maladroitement entre les parcelles dansantes de cet océan de richesses maudites.
Lui aussi, semble avoir été affecté par cette ivresse de violence. Lui aussi en reçoit l'incohérence abrupte, l'opposition de deux hommes qui ne se ressemblent en rien d'autre que cette ignoble volonté de vaincre.

Et au fond, Griffith réalise : lui n'a pas vraiment le désir de victoire. Lui, justice vacante, jugement indépendant et divin, se contente de pourrir dans l'éternelle certitude d'être au-dessus des lois.
Qu'importe ce que le destin lui réserve, au fond.
Sa main saisit la patte hésitante de la bête qu'il laisse pendre tête en bas, sans autre forme de respect. Il jette un regard à Renard, une œillade discrète, comme dans la honte de porter intérêt à la présence d'un professeur - insolent jusqu'au bout.

« Tu sais, je t'aime bien. Et je dois dire, je serai attristé de te voir courir à l'autodestruction. Moi, ça m'est égal, mais un sorcier qui ne va pas au bout de ses incantations n'ira jamais au bout de quoi que ce soit. »

Griffith avait toujours soigné ses entrées, et à présent, il avait soigné sa sortie. Hissant ses pieds hors des richesses jonchant sur le sol extérieur, il adresse un clin d'œil entendu au garçon avant de s'en éloigner d'une démarche lente. Prenez garde, disaient souvent quelques moldus crédules, car l'heure du jugement approche.