FALVIE E. HOLLYN - She’s beauty, she’s grace, she’ll kick you in the face

Ta supériorité n'est odieuse que pour ceux qui t'envient.
Ton cœur est froid.
Ton monde n'est pas constitué d’une hiérarchie de rapports de force, où tu es supposée montrer que tu es la plus puissante… Parce que tu ne ressens rien. Qu'ils se placent au-dessus ou au-dessous de toi t'indiffère - tu sais pertinemment que tu les vaux tous. Les plus jeunes comme les plus vieux, des fainéants aux grands studieux, tu les piétines de ta grandeur, juchée sur ce trône qu'est ton ego. Tu les contemples, presque attendrie par leur misère intellectuelle, ennuyée rien qu'à l'idée des réflexions inutiles qui hantent leurs crânes vides. Ce n'est pas de l'arrogance non ; c'est une réalité que tu assumes et que tu entretiens avec soin. C'est le seul brasier qui te réchauffe encore un peu, lorsque tes pensées vagabondent. Lorsque tu réalises que tu es seule, perdue dans une marée de visages anonymes, et que tu te rappelles que la trace laissée dans ton sillage est éclatante.
Tu les écrases tous.

Ton échelle de valeur n'est pas comme la leur. Tes échelons sont atypiques, peut-être créés en fonction de ton niveau, pour que tu te places toujours sur la dernière graduation. Mais tu t'en fous, parce que tu es en haut, un sourire sans joie collé sur tes lèvres pales, et tu ris de la distance qui vous sépare. Qu'ils sont loin, perdus dans un brouillard qu'ils finissent par affectionner, imaginant que leur sottise est commune et partagée. Qu'ils sont drôles, à s'imaginer intéressants, pire, captivants, à caracoler, naseaux frémissants et queue en panache, jeunes yearlings quittant tout juste l'ombre maternelle. Comme ils sont ennuyeux, à graviter autour de toi, pôle d'attraction car marginale, cherchant à attirer ton regard en crachant des sujets de conversations qui ne t'arrachent que des soupirs.

Et pourtant tu sais rire.
En vérité, le rire n'est rien d'autre qu'un énième outil de ta collection de comédienne. Rire est le propre de l'homme, mais rire de l'homme est ton credo. Provoquer est un jeu. Un mouvement des lèvres, rictus ou sourire, quelques battements de paupières et tu tourbillonnes autour d'eux, prenant l'habit d'une coqueluche, pour jouer quelques secondes. Tu provoques et t'en réjouis, manipulatrice que tu es, te distrayant à leurs dépens. Ils t'approchent, osent te toucher ? Ton masque de théâtre est posé et tu t'élances. Fais courir tes doigts sur leur peau, cherche leur regard, approche tes lèvres des leurs. Puis te dérobes et disparais, phobique des conséquences. Les relations ? Tu ne les connais pas. Ou elles sont à sens unique. Peu de gens parviennent à imposer leur trace sur le carcan imperméable qu'est ta carapace ; leur passage glisse comme la pluie sur ta peau, mais ne la mouille pas.

Ils sont rares, ceux qui ont pu t'effleurer. Ceux qui t'approchent en cachant crocs et griffes afin de t'amadouer sont au mieux ignorés, au pire, exterminés. Dupe, tu ne l'as jamais été. Ou pas depuis très longtemps en tout cas. Pour dompter l'animal qui est en toi, il faut être patient. Proche, mais pas trop. Tenace, mais pas collant. Original, mais pas loufoque. Pour attirer ton regard, il faut être particulier, ou intelligent. Et seules ces deux catégories peuvent susciter assez de curiosité en toi pour te pousser à croiser leurs regards.
Car lorsque tu marches, ton regard est droit. Trop fier pour frayer avec la masse, il est à ton image, planant au-dessus de la foule à la stupidité crasse, refusant tout contact avec leur contagieuse bêtise.

Il est si rare de te voir accompagnée que certains te considèrent comme un fantôme, spectre silencieux et hautain, une reine déchue qui refuserait de quitter son lieu de grandeur et de décadence. Ne te manque plus que la couronne pour asseoir ton rôle, créature solitaire qui pourtant, parvient à s'abaisser au niveau des humains. Quelques paroles échangées à tes côtés, une réplique particulièrement venimeuse à ton intention, un regard à demi voilé que tu n'étais pas censée voir, et tu t'avances, curieuse de découvrir le mouton noir du troupeau. Tu ne leur tends pas la main ; ils doivent se saisir de la tienne, et simplement rester eux-mêmes pour te prouver qu'ils possèdent assez d'intellect pour graviter dans ta sphère. Tu les tolères, bienveillante, et parviens même à t'attacher à certains, qui, en distillant leur délicieux poison autour d'eux, ont réussi à t’appâter. Ils sont si rares, et si noirs ! Car impératrice des venimeux, tu ne t'entoures que de serpents et autres spécimens au poison létal, bien plus passionnants que les athlètes au sourire bancal et les blondes aux yeux bleus et vides.
Tu ne collectionnes que les nuisibles.

Parce que tu es malade, Falvie. Ils l'ignorent et ne le sauront jamais, mais ton encéphale est rongé par un mal que même ton ego ne peut enrayer. Une maladie de vieillard, ridicule. Avilissante. Qui te dévore jours après jours, parcelles après parcelles. Alzheimer. Précocement déclaré, comme s'il voulait se venger de tant d'arrogance et d’égocentrisme. Il est ton monstre, ton démon et te suit pourtant, ombre macabre ficelée aux talons. Te narguant d'un œil narquois que tu ne peux fuir. Certains jours, tu t'éveilles en ayant oublié les péripéties de la veille. Page blanche. Les noms fuient les premiers ; les banalités aussi. Les cours, tu les retiens lorsqu'il t’intéressent, et fort heureusement, tu as tellement besoin de dominer ceux qui t'entourent que chaque parole prononcée par un enseignant est bue comme une source de jouvence. Mais ce qui ne te marque pas disparaît. Inéluctablement.
Alors tu as décidé de tous les détester.
Pour ne pas regretter d'oublier.