si c'était moi (myrtille)

La solitude, Myrtille s'en moquait pas mal, jusqu'à ce qu'elle mette un pied dehors. Comme la majorité des fêtes humaines, elle n'en connaissait que vaguement le sens et la date - du moins, elle se rappelait des deux le jour-même, lorsque le sujet de conversation tenait du monopole.

Chaque année, elle se demandait pourquoi elle avait pris la peine d'apprendre la culture humaine lorsque ces derniers semblaient tout faire pour la jeter à la gueule de l'ensemble de leur population - comme si le déni de ces traditions était une profanation envers le genre humain.
Chaque année, elle se demandait ce qu'elle faisait là, posant son regard sur la singularité de cette culture presque imposée à l'ensemble du monde - la condescendance des humains n'avait jamais été une surprise, en soi.
Ce qu'elle se surprenait à faire, en revanche, c'est de croire que tout irait mieux l'année suivante - comme si ces gens détourneraient soudain le regard de la réitération permanente de ces festivités.

La solitude, Myrtille y était habituée. Mais bien des jours, le 14 février en tête, semblaient dédiés à l'idée saugrenue de la combler de tristesse - et si la vue de ces innombrables couples ne suffisaient pas à l'abattre, Myrtille en était indéniablement affectée.
La Saint Valentin n'est pas une fête pour les amoureux - ça, c'est ce qu'on essaie de faire croire. Les couples n'attendent pas le symbolisme d'une journée pour exhiber leurs relations - la fête se charge juste d'officialiser la chose, voilà tout. Et d'autoriser les bécotages en public, ce que, dans toute sa pudeur, Myrtille n'avait jamais vraiment cautionné.

Ainsi révulsée de tous ces actes humains, elle avait décidé d'agir à la manière de beaucoup d'entre eux : troquer les espoirs d'un amour inattendu, auquel elle n'avait jamais vraiment songé, d'ailleurs, pour une compagnie féline qui n'était jamais de trop grande déception.

L'air ambiant était aussi délicat qu'à l'accoutumée ; Myrtille se délecta du parfum des présences animales et, presque trop heureuse à la vue des chats, n'avait pas pris le tempe de s'étonner du si petit nombre de personnes présentes.
À vrai dire, il n'y en avait qu'une - et elle le dévisagea avec une appréhension certaine, comme si elle lui reprochait d'avoir eu la même idée qu'elle à un moment moyennement similaire au sien.

« J'aurais presque juré que ce tapis pour chat avait bougé. » glissa-t'elle avec sarcasme.

Elle se moquait, sans vergogne, du manque total de tenue dont faisait preuve le Serpentard. Sans même avoir pu apercevoir son visage entre les grosses fesses de tous les chats qui l'entourait, Myrtille avait reconnu Owain Baxter.
Il n'était pas spécialement connu ni craint, et si ça avait été le cas, elle aurait certainement eu encore moins de respect pour lui qu'elle n'en avait pour ce cadavre inanimé.
Avec des gestes lents, elle prit place à quelques pas de lui, assez proche pour capter l'attention de quelques félins. Les plus intelligents, jugea-t'elle, se tournèrent vers elle pour bénéficier de toute l'affection dont elle était capable de faire preuve - et elle était si submergée d'attention qu'elle ne retint pas son maigre sourire.
Elle aussi, à présent, ressentait la doucereuse envie de se laisser aller, mais elle n'allait pas se permettre - pas après s'être moqué ouvertement de son unique compagnie.

« Je t'aurais bien demandé ce que tu fais là, mais tu préfèrerais certainement savoir qu'un chat t'a déféqué sur l'épaule. »

De l'humour, une fois encore - mais destiné à le faire se redresser, à présent.

Méritait-elle l'amour ? Méritait-elle la joie, les réjouissances d'un jour fêté, l'hypocrisie de se dire qu'elle profiterait d'une fête qu'elle avait tant haït ? Sa fierté abaissée à même le sol, piétinée par la haine devenue commune d'une famille oppressante - comme le regard inquisiteur d'une vie qui devait se mériter. De son point de vue, Myrtille n'avait jamais cessé d'essayer. Elle avait douté - à de nombreuses reprises - et elle s'était souvent, si souvent remise en question qu'elle en avait noyé ses propres certitudes.
Vie, honneur, croyance. Sentiments, amour, romance.
Ses moindres pensées bercées par la solitude ; ses envies étouffées par un code d'honneur dont elle ne pouvait se défaire. Avec la rigidité d'une nonne, avec la candeur d'une enfant, avec la force d'une guerrière et la cruauté d'une sorcière. Myrtille ne se laissait pas détourner, entre l'acceptation d'un monde et son indémodable volonté de vouloir y rester singulière.

« J'imagine. Voilà une nouvelle preuve que l'intelligence n'a pas que du bon. »

Elle lui offrit un sourire en coin, pétrissant d'ironie. Jamais, et peu importe pour qui, Myrtille ne regretterait sa façon d'être. Elle avait fait des erreurs, mais faire preuve de clairvoyance n'en était pas une. Dans les sociétés anciennes et bien formées, on craignait l'innovation, et ceux qui en osaient l'évocation - le genre de choses dont elle était bien capable.
Même sans être une personne à problème, Myrtille en était un elle-même ; c'était la triste réalité de sa nature. Faute de mieux, elle avait choisi de mériter ce titre. Elle se battait - et si elle devait être détestée, elle comptait bien mettre ces sentiments à profit.

« Mais je pense, au contraire, qu'ils s'estiment trop bien pour moi. Mes qualités sont indéniables, il est vrai, si seulement je n'avais pas tout gâché en commettant la terrible erreur d'être née hybride. Qu'est-ce qui m'a pris ? »

Elle leva ses bras et les jeta, symbole d'une impuissance feinte. Ce genre de moqueries, ça faisait parti d'un quotidien dont elle contrôlait les moindres angles ; Myrtille nageait dans les certitudes d'un humour qui la mettait à l'abri des moindres dangers.
En un sens, elle n'avait pas tort - la susceptibilité était son plus grand ennemi face aux jugements d'autrui. Son statut d'hybride, de ses nombreux soucis, était celui qui l'affectait le moins. Elle ne se voyait pas différemment des autres, et elle remerciait avec courtoisie quiconque s'amusait à lui rappeler qu'elle l'était - tentant de véhiculer toute la stupidité d'une fille incapable de savoir ce qu'elle était elle-même.
Parfois, jouer le jeu des idiots s'avérait difficile.

« Fort heureusement, j'ai trouvé un prince charmant à ma hauteur. »

Elle planta son regard dans celui d'Owain avec un sourire... et se pencha pour attraper délicatement le chat venu à son contact, avant de le caresser doucement.

« N'est-ce pas, mmh ? C'est quoi ton nom ? »

Elle aurait pu rougir, mais la majorité de son corps embrasait déjà le rouge d’un costume si bien ficelé. Elle aurait voulu sourire, mais ses lèvres se glissaient en la présence d’un sourire amusé.
Il avait du culot.
Alors qu’elle baissait les yeux pour trouver une nouvelle fois son regard, elle laissait s’imposer doucement, malgré sa fierté bouillonnante, quelques pensées égarées. Au premier regard, du moins, il n’était pas désagréable ; et si elle admettait cette évidence plutôt aisément, son visage gardait la consistance de marbre qu’il méritait.

Avait-on idée d’enchaîner sur ses blagues, franchement ? Même si c’était plutôt bien trouvé. Et s’il était vraiment arrogant ? Encore que, ça l’amusait - et elle avait beau avoir effacé l’ombre du rictus qui avait gagné ses lèvres plus tôt, elle était certain qu’il ne lui avait pas échappé.
Ce garçon-là semblait être du genre à se contenter de peu pour embêter les gens - il suffisait de voir le culot avec lequel il s’était emparé de sa remarque. En tant que commentatrice de Quidditch, Myrtille était douée avec les mots.
Il n’empêche, il y avait une différence entre lancer une remarque cassante au micro d’un match sous tension et en face à face solitaire avec un garçon qui devait faire trente centimètres de plus qu’elle. Si le seul union de sa St Valentin était celui de son visage avec le poing d’un garçon susceptible, elle ne donnait pas cher de sa vie amoureuse.

« Tu sais, si je veux des conseils de drague, je les prendrai pas du type qui passe le 14 février avec la moitié des chats de l’école. »

elle ne chercha pas plus loin - en soi, il y avait une dimension particulièrement ironique au fait qu’un garçon célibataire passe sa journée entourée de chattes. S’il ne lui avait pas parlé de fond, elle aurait juré avoir l’esprit carrément mal placée - mais il avait l’air d’être le genre de petit malin capable de la faire mariner dans ses propres doutes.
Myrtille avait un humour plutôt sale, à l’occasion - il faut dire que, juste derrière les taillades sur les Serpentard et les comparaisons animalières, les blagues sexuelles avaient pas mal de succès pendant ses commentaires.
Elle avait beau être censurée par l’autorité adulte, elle ne pouvait pas s’en empêcher - l’interdit avait un goût qu’elle ne pouvait expliquer.

« Lève-toi de là, essaie de ne pas avoir l’air d’un tapis puant quand tu parles à une fille. Conseil n°1 de celle qui passe sa St Valentin avec la moitié des chats de l’école et un mec chelou. »

Avec un regard en biais, elle lui tendit la main. Myrtille aurait été incapable de dire ce qu’était cette relation - mais lorsqu’il s’agissait d’avoir du répondant, elle était plutôt douée.
La Saint Valentin était peut-être une fête inutile et déprimante, mais si la journée entière ressemblait à ça (sans l’odeur de chat) elle acceptait de bien vouloir revoir son jugement.

« Et à toi de choisir où on va. »

Elle eut un instant de doute quand il lui répondit. Un instant durant lequel elle angoissa, l’hybride solitaire, se demanda si, sur une phrase, elle n’avait pas dérapé. Si elle n’était pas allée trop loin, si elle n’avait pas détruit son peu de relation, sa seule compagnie en une journée pleine de sens.
Elle se demanda, en un instant, alors que sa remarqua flottait dans l’air, fouettant avec la dureté d’une vanne rejetée, d’un récepteur vexé par des mots qui n’avaient pas lieu d’être. Sa réponse renforça ce sentiment qui voguait entre ses entrailles, cette sensibilité peut-être un peu trop poussée, comme la peur du rejet, la peur de retrouver la froideur presque addictive d’une solitude si pesante.

Pourtant, elle l’observa, osa croiser ses yeux, comme dans un sens du devoir, dans l’idée d’assumer - et elle remarqua l’oeil rieur, le ton léger, comme si les armes étaient son quotidien. Malgré un soupir, il ne semblait pas tellement affecté - et elle se promit, s’il montrait les prémices d’un réelle sympathie, de baisser ses barrières.
Elle lui devait bien ça.
Elle lui devait bien de se faire pardonner des mots peut-être un peu durs, même si, faute d’être vraiment malveillante, elle cherchait le contact avec un peu d’humour.

« Ce n’est si désagréable. » souffla-t’elle avec patience.

Elle lui jeta un regard en biais, guettant sa réaction, une expression quelconque sur ce visage un peu trop humain. Ce n’était pas du réconfort, mais elle acceptait de baisser les armes la première, même s’il n’avait jamais vraiment répondu.
Seulement, elle était toujours sur ses gardes - et elle ne devait pas s’adoucir au point d’en devenir naïve.
Ses années de douleur, son enfance n’avait que trop duré.
Sa naïveté, ses tourments appartenaient au passé.

Elle acceptait de lui faire confiance, pour un temps, ou du moins, d’espérer qu’il n’était pas quelqu’un de foncièrement mauvais. Idiot et irresponsable, peut-être - ça leur faisait déjà quelques points communs.
Mais quelque part, c’était rassurant de se voir présenter cette image si imparfaite qu’elle en était presque plaisante.

« Si ton humour était pire qu’aujourd’hui, j’ai hâte de voir ça. Mais rassure-toi, je ne vaux sans doute pas mieux que toi. »

Elle eut un instant d’hésitation, figée, pendant lequel elle se demanda comment il savait. Ou avait-il choisi par hasard…? Micro en main, sa voix résonnant dans le stade entier, il était difficile de ne pas la reconnaître - même cachée dans la tour d’observation.
Elle secoua la tête discrètement, chassant cette pensée de sa tête.
Peu importait. D’un pas léger, elle prit la direction des balcons, réellement impatiente à l’idée d’écouter ce qui se rapprochait modestement du tube de l’année.