everywhere we go, they hate us ☆ myrtille

Elle sentit, dans l'entièreté de son être, le frisson d'un dégoût exponentiel. Depuis le premier pas qu'elle avait posé sur la pelouse immaculée des terrains sportifs, si soigneusement et magiquement entretenue par ses responsables, elle se sentait épiée - comme si le destin n'attendait qu'un instant pour se délivrer de son implacable attention et la pousser plus bas que terre.
ans un monde de haine et de discrimination, la tristesse frappait continuellement à la porte de ses pensées tourbillonnantes, traçant en elle la sincère attente d'un malheur imminent.

Au fond, son ventre se nouait avec le réalisme et la résolution qu'incombait cette paranoïa, et lorsque, son matériel de casting serrée contre elle, elle vit ces gigantesques silhouettes l'aborder, Myrtille se contenta d'un imperceptible froncement de sourcils comme elle détestait en réserver aux haineux.
Terrée dans son silence, elle observa placidement le même rituel qui suivait ces rencontres imposées - ces regards à la condescendance consternante, les mâchoires battantes comme de vulgaires bovins, éclatant, à la suite de quelques piques, d'un rire teinté de fausseté.

Elle était encerclée, envoûtée par le dégoût de sa propre impuissance.
Elle était en prise aux ténèbres, projetées par les ombres de ces élèves si gigantesques qui lui semblait ne pas pouvoir en voir le visage - ou peut-être était-ce l'effet de leurs mensonges. Ses mots flottaient dans l'air nocif ambiant, construisant le tout d'une haine au sein de laquelle elle avait appris à survivre.
Les suffocations de sa fierté s'imposaient comme les derniers vestiges de son identité. Elle se laissait engloutir, doucement, de la même façon qu'elle serait tombée de sommeil.
Délicatement, avant qu'elle ne chute dans une soudaine inconscience.

Ses paupières battaient d'une fatigue indescriptible, et elle sentait presque son esprit se hisser hors du monde.
Elle mourut, et elle revit, comme un claquement lumineux lorsque Vanyar l'y ramena, dans ce délicat altruisme qu'il ne réservait qu'aux plus proches de son entourage - dont elle était heureuse de faire parti.

« Je vais bien, Vanyar. Merci. C'est juste— »

Elle l'aurait presque convaincu si sa voix n'était pas morte dans sa gorge en fin de phrase. À la vue de l'autre élève, elle sortit sa propre baguette, mais, témoin des erreurs de ses camarades, il était prêt.

« Dernière chance, la poiscaille. Démissionne ou je te le fais regretter.
- ESSAIE POUR VOIR ! »

Elle avait haussé le ton - le regard sévère, fier, le menton levé. Peut-être était-elle pétrie d'assurance, mais Myrtille supposait que le surnombre avait découragé l'élève. Le regard lançant des éclairs, il recula de quelques pas, sur le qui-vive, avant de se détourner pour partir en courant.
Myrtille se pinça les lèvres, hésitante.
Cette fois, ce ne fut pas sa voix mais tout son corps qui lui fit défaut - ses genoux ployèrent et elle laissa tomber ses affaires, tremblante, à présent que l'oppressante tyrannie de la haine s'en fut allée.

Réalisant clairement qu'elle ne pourrait parler sans que l'émotion ne la submerger, Myrtille ramassa ses fiches d'exercices de prononciation, le micro d'entraînement et le reste de son matériel de commentaire - elle avait intérêt à mieux contrôler les tiraillements de sentiments pour son premier jour de fonction.
Ce poste, elle l'avait voulu - mais si elle s'était doutée qu'on aurait même remis ce droit en question chez elle, elle se serait abstenue. Après un soupir, elle reprit contenance, renaissante, et se redressa.

« Ils disent que je n'ai pas le droit de commenter les matchs sportifs. »

Ils, c'était la cause de tout. La malédiction des hybrides, les fautifs, ce ramassis de haine sans visage sur le dos de qui ils mettaient tous les problèmes.
Ils, c'était la solution facile, la solution nécessaire.
Myrtille aurait voulu pleurer mais elle se le refusait ; elle aurait voulu exprimer cette émotion, mais plus que des larmes, c'est une colère grésillante qui semblait se lire dans son regard.
Plus jamais, s'était-elle promis.
Plus jamais elle ne pleurerait pour eux.

« J'envie ta force, Vanyar. Tout semble plus facile pour toi. »

Au milieu de cette plaine verte, un vent froid souffle, faisant baisser, durant quelques longs instants, la température déjà critique. Ses yeux, à la teinte céleste, semblent de glace lorsqu'il évoque ses propres expériences en surface - comme si, malgré la bienveillance de tout son être, de biens sombres douleurs soutenaient la charge de son existence.
Myrtille s'arrête de respirer tandis qu'elle hume l'air ambiant, se laisse reposer, la poitrine décontractée, capturant l'image de ce tableau aux deux facettes.
Vanyar est fascinant, à sa façon, et elle se délecte du moindre de ses traits ; de l'ensemble qui forme son être et toute la force qu'il dégage. Elle reste admirative, laisse couler ces sentiments incompréhensibles qui réchauffent sa poitrine - et, durant un instant, en perd la parole.

Il a raison, elle ne devrait pas penser que c'est facile. Il a raison, elle ne devrait pas se détourner de son combat.
Et pourtant, en l'instant, alors qu'elle se laisse captiver par les timbres délicates de sa voix, perlant sur ton échine avec la délicatesse d'une goutte d'eau sur une feuille humide, elle semble perdre sa volonté. Le sentiment s'évanouit bien vite, entre sa colère endormie et les échos de sa fierté rendue muette, elle met une seconde à se ressaisir.

« Je veux bien. » concède-t'elle avec un faible sourire.

Il est si oppressant à sa manière, lorsqu'il l'abreuve d'espoirs et de douceur. Myrtille n'en demande pas tant, et elle s'attend presque à la colère lorsqu'on la couvre d'attentions; Elle, qui a tant rendu le mal, qui refuse de rester à terre.
Elle, qui prend les armes en son propre nom, qui refuse de faire valoir l'image éteinte de sa propre faiblesse.
Myrtille a trop longtemps vécu dans la honte pour en accepter les ouvrages ; et malgré ça, elle ne peut se détacher de cette culpabilité pesante qui l'empêche de tomber dans le mal.

« Je la vois, tu sais. » Elle prend une seconde tandis qu'elle saisit ses fiches avec un remerciement, se fige dans ses mouvements, l'observation de son propre courage. Et elle lève les yeux, comme un effort, pour capturer l'océan de ses yeux de ses iris ambrés.
« Je vois la tristesse que tu caches. Elle se lit ici. C'est effrayant et terriblement triste. Mais aussi très beau. » Elle émerge un mouvement de main vers lui mais se ravise, serrant son poing.
Elle n'a aucun droit. Aucun droit de juger, de parler, sinon celui de la gratifier de ses quelques observations.
Elle n'a aucun droit, aucun droit d'admirer, aucun droit d'aimer, aucun droit autre que celui de survivre à ce monde qui ne cesse de la rejeter.

Myrtille n'est pas à sa place ici, quelque part, et Vanyar non plus n'appartient pas à son monde. Myrtille retournera dans les abysses d'un océan consumée par une haine de vanité.
Pourtant, sa gorge brûle d'une incompréhensible impatience, mêlant la frustration d'une vérité qu'elle ne peut se forcer à taire. Myrtille déglutit, tergiverse, et baisse les yeux à terre.

« Tu l'as toujours été, alors moi aussi. Je serai toujours là pour toi lorsque tu en auras besoin. Tu peux tout me dire. »

Le monde n'aura pas raison de vous, pas plus que de votre lien.
Et, d'un pas décidé, elle se rend vers la tour des commentateurs.

Quelque chose s'était créé. Ici, dans la vague largeur de ce terrain sportif, au milieu du vent paisible et de leur solitude, quelque chose s'était créé. Un lien, une amitié un peu plus forte. Des sentiments, de la confiance, ou au contraire, une distante plus pesante entre eux.
Loin d'être experte dans l'expression des sentiments, sombre figure solitaire, Myrtille demeurait prisonnière de sa propre nature. Toute sa vie, elle resterait l'expression d'un singularité, vue en bien ou mal - ça n'avait pas d'importance.
On la verrait pour son combat, non pas pour sa nature si particulière et les efforts qu'elle faisait pour sa propre intégration.

Quelque part, Myrtille était prête à abandonner ça - ce combat, l'intégration de sa race, pour son propre intérêt. Les rares hybrides présents dans l'école n'étaient que l'avant-goût des normes de demain ; et si le futur s'annonçait plus radieux pour ses descendants, Myrtille n'aurait jamais la plaisance de goûter à l'égalité des regards.
Cette fatalité, elle commençait à la comprendre.
Si Vanyar avait la force pour l'aider à avancer, il n'avait pas la réponse aux plus anciens maux de l'univers et une volonté apte à défaire la moindre malveillance. Vanyar était humain - du moins, en partie. Et Vanyar, tout comme elle, avait ses limites.

À mesure que cette vérité la prenait à la gorge, allongeant le silence d'un trajet presque gênant, Myrtille prenait conscience de cette réalisation presque cruelle - et elle prenait l'envergure des sentiments qu'elle avait pour lui.
Tout ce temps, elle l'avait aimé. Non... elle l'avait admiré. Elle avait lu en lui une force de caractère unique et singulière, et elle avait commis l'erreur de l'idéaliser.
Myrtille n'avait rien à lui redire. Rien du tout. Vanyar s'efforçait d'échapper à ses questions, de maintenir une distance presque nécessaire et de ne pas éveiller sa déception. Tout du long, il avait été juste - et elle ne le réalisait que maintenant.

« Le Quidditch. » répondit-elle avec un sourire entendu.

Myrtille et Vanyar, s'ils étaient similaires sur bien des choses, appartenaient à des missions différentes. La rousse avait, en elle, la fierté d'appartenir à la maison de Gryffondor, quoi qu'elle en dise - et le sport était le seul domaine où son opinion s'opposait à celui du gobelin.
Cet esprit compétitif survivait aux effluves de haine qu'elle se refusait à éprouver ; et Myrtille aimait à s'imaginer, aux côtés de quelques amis dont Vanyar faisait parti, qu'elle pourrait renforcer leurs liens quotidiens.
Désormais, il savait qu'il pouvait compter sur elle - et elle espérait, à présent qu'elle avait renforcé les bases de leur amitié, qu'elle saurait en extirper le plaisir le plus intrinsèque. Quelques rires, une bonne humeur partagée. Quelques jours bienheureux, peut-être ; car Myrtille n'aurait jamais eu la prétention d'en demander davantage.

« Je suis désolée, si, tu sais, j'ai... enfin, pardon. »

Son regard se détourna de celui de Vanyar. Elle amorça un pas en arrière, décidée à prendre congé de son interlocuteur pour se hisser jusque dans la tour des commentateurs. L'ambiance commençait à lui peser, et elle préférait ne pas lui imposer davantage sa présence.
D'un pas précipité, elle s'éloigna, sans se retourner, coupant court à tout contact.
L'image du pas en arrière de Vanyar tournait en boucle dans sa tête - et qu'importe, elle ne pouvait s'empêcher de dire qu'elle avait gaffé.

Stupide Myrtille,
fidèle à ce qu'on avait toujours dit d'elle.

L’univers est étrange, pensait-elle bien souvent. Les teintes changeaient selon ses humeurs et ses raisons, selon les gens alentours et les raisons de leur union.
Être de l’eau, ambassadrice des profondeurs, elle jugeait sans vraiment voir, vivait sans vraiment s’accepter. Le monde des sorciers n’était pas facile à vivre mais elle en acceptait doucement les moeurs comme un animal s’adapte ; et si sa tolérance n’était pas plus développée que lors de son enfance, elle ressentait les regrets amers de sa colère résonnante.

Parfois, elle tombait sur de belles personnes. Parfois, elle se laissait emporter par les sentiments, par l’impatience, par une interprétation un peu trop brutale de l’instant présent. Parfois, elle repoussait le bonheur à portée, tournait le dos à Vanyar, laissait son coeur s’élancer d’une tristesse presque nécessaire.
Elle n’aspirait jamais qu’à une véritable amitié, mais parfois, sa distance la rendait incertaine quant à ce qu’elle espérait vraiment partager. Vanyar semblait ailleurs, prisonnier d’autres maux qu’il n’était pas certain de vouloir partager.
Au fond, le contact, ce n’était pas le problème. Myrtille n’était pas vexée à cause de ça - et elle savait pertinemment que pour lui, c’était difficile. Il était un peu hors d’atteinte, malgré ce qu’ils partageaient, malgré le temps depuis lequel ils se côtoyaient.

Pour lui, après tout, c’était peut-être peu de choses. Pour lui, c’était peut-être un grain de sable dans l’interminable sablier de son propre temps - mais elle avait espoir, au fond d’elle, qu’elle n’était pas la seule qui commençait à apprécier ces moments partagés.
La solitude, le racisme, elle s’en remettrait. Le seul rejet qui faisait mal, c’était celui des personnes qu’elle estimait vraiment, et avec Vanyar, elle voulait ressentir quelque chose de réel.
Myrtille avait le sentiment d’effleurer la surface lisse d’un être troublé, et lorsqu’elle cherchait plus en profondeur, elle ne trouvait que le reflet de ses propres peines.

Vanyar était-il à ce point attristé ?
Elle ne lui souhaitait que du bonheur, étant donné ce qu’il avait fait pour elle. Un héros, une pointe d’admiration peut-être ; ce qu’elle avait sur le coeur, elle espérait pouvoir le lui partager. Elle avait cette reconnaissance au bout des lèvres et elle s’en voulait de ses caprices égoïstes alors qu’elle ne cherchait qu’à le remercier.

« J’aimerais que tu me fasses confiance. Que tu puisses compter sur moi. J’aimerais que l’on devienne de vrais amis. »

Elle leva sa propre main pour ôter celle de Vanyar de ses cheveux. Elle ne restait pas insensible à ce contact délicat, mais elle voyait bien qu’il n’était pas à l’aise avec ces choses-là.
Elle garda sa main durant une seconde puis s’en écarta, retrouvant les vents froideurs d’un hiver un peu trop marquant. Avec une lenteur respectueuse, comme pour ne pas imposer son geste, Myrtille déposa un baiser sur la joue de l’hybride.
Elle fit quelques pas en arrière avec un sourire aimable, détournant son regard vers les alentours déployées par l’altitude.

« Merci de m’avoir aidé, Vanyar. Je te le revaudrai. »

Il avait raison, bien sûr. Il avait raison sur toute la ligne, raison de douter, raison de prendre cette distance nécessaire, raison d’ignorer ses caprices. Il avait raison de ne se confier qu’à moitié, de ne pas croire les mots qu’elle lui jetait à la figure sans filet de sureté.
Il avait raison, et elle le savait.
Il avait raison, et ça lui faisait mal de l’admettre, de se dire que dans ce monde, tout n’allait pas aussi aisément qu’elle l’aurait cru. Maladroite et solitaire, elle avait effleuré la surface d’une amitié et dès lors, elle avait presque réussi à tout gâcher. Le visage déchiré entre la tristesse et le regret, elle détourna ses yeux, laissant ses mots couler le long du silence ambiant, comme le jugement dernier.

« Je ne... »

Voulais pas te forcer. Voulais pas que tu n’aies à douter de moi, de quoi que ce soit, que cette relation soit davantage qu’une expression de liberté. Au fond, Myrtille ne désirait qu’un peu d’affection et une confiance réciproque.
Elle ne voulait que le bien, que la mutualité d’une bienveillance souhaitée. Elle aurait dû savoir, plus que quiconque, ce ce n’était pas permis. Pas si vite, pas aussi naturellement.

Vanyar était de ceux qui ne se faisaient pas avoir - il brandissait sa méfiance comme un bouclier, ses vérités comme une arme.
Vanyar était fort, c’est ce qu’elle admirait chez lui.
Et à présent qu’il était sur la défensive, elle se sentait idiote, elle et ses belles valeurs utopiques, d’avoir insulté leur relation. Elle le savait, pourtant. Ou du moins, elle aurait dû le savoir - tout ne s’obtenait pas au terme d’un peu de naïveté.

« Tu as raison. C’est juste que… Pardon. Je comprends. »

Sa voix fléchit, une seconde durant, puis elle reprit contenance. Myrtille n’aimait pas s’apitoyer sur son sort. Elle observa Vanyar avec sérieux, le laissant prendre compte de toute l’étendue de son sérieux, et se fondit en un maigre sourire.
Elle comprenait. Quoi qu’elle en pense, quoi que devienne leur relation, elle ne lui ferait pas l’offense de piétiner ses sentiments et le respect qu’il vouait aux autres.
Cette méfiance n’était que l’expression des attentes qu’il conservait à l’égard de son entourage.
Myrtille, elle, voulait en faire parti.
Elle ne recherchait pas davantage. Et ses efforts, le baiser qu’il lui avait offert… Elle se fit la promesse, un jour ou l’autre, de lui donner raison d’avoir cru en elle. En leur amitié.

« Tu comptes beaucoup, toi aussi. J’ai hâte que ce temps passe. »

Elle n’espérait pas davantage, à vrai dire. Juste un ami. Pas un confident, un jumeau inséparable ou une amourette - Myrtille était bien trop maladroite pour espérer mériter quoi que ce soit. Mais juste un ami. Juste quelqu’un sur qui compter, et quelqu’un qui puisse se tourner vers elle.
N’était-ce pas là le premier pas vers un futur un peu plus humain ?
Hybride, peut-être, mais elle ne resterait pas enfermée dans ses complexes toute sa vie. Avec une légère courbette et un sourire, Myrtille s’éloigna. Et elle partit, sourire aux lèvres, avec autant de certitudes que de doutes - mais un bonheur en prévision.