[CLOS]The flavor of life - Sandro

Au début, il ne comprenait pas vraiment pourquoi son oncle, Idris, tenait absolument à ce qu’il s’essaie à la musique. Il n’avait eu de cesse de lui répéter que cela pourrait lui faire de bien, pour extérioriser un peu son énergie bouillonnante et ses frustrations. Pour que sa rage de ne plus pouvoir continuer le volley-ball « comme avant » ne soit pas uniquement utilisée pour alimenter des coups de colère et des bagarres injustifiées. Idris, il fait du piano et il aime le jazz, le blues, la soul. Entre sa femme très cinéphile et lui amateur de musique d’un autre temps, ils font bien la paire ces deux-là, et plus d’une fois Sandro s’est amusé à les traiter de bobos. C’est peut-être ce qu’ils sont mais ils le vivent bien, et il ne peut que les remercier de l’avoir pris sous leur aile et d’avoir fait en sorte qu’il trouve auprès d’eux un cocon. Pas parfait, c’est impossible, mais tout de même confortable. Une présence et une attention que ses parents ont refusé de lui donner quand ils ont découvert sa condition de sorcier. Son anormalité.

Le choix du saxophone, ça s’est fait par hasard. Son oncle l’avait amené plus d’une fois dans un club où il jouait avec des amis à lui. C’était jazzy et à force d’y aller, Sandro avait commencé à comprendre l’esprit qui s’en dégageait. Plus que le piano ou la guitare, ce sont les cuivres qui ont retenu son attention. A l’origine, la clarinette lui semblait… euphorique, énergique, touche-à-tout. Il a essayé quelques semaines, avant qu’on lui mette un saxo dans les mains. C’est Ben, un ami de son oncle, qui lui avait dit : « Teste ça. T’as une gueule à sax ! » … Une gueule à sax, ça veut rien dire, on est d’accord. Il l’a quand même pris pour un compliment, et il a essayé. Il était dans sa cinquième année à Poudlard, c’était les vacances d’été et… il a eu comme un déclic. Le saxophone, instrument incongru de la famille des cuivre. A la fois envoûtant et terre-à-terre d’une certaine façon. Il a appréhendé son saxophone alto, son bec et ses clés, avec application. Son oncle était là pour le guider dans ses premiers pas, lui faciliter la compréhension des notes autant que l’esprit jazz qui lui plaisait tant. Tout d’abord hésitant… il a finalement foncé, le Clemenza, écoutant en boucle des artistes qu’apprécie son oncle, il a plus d’une fois tenté de refaire les morceaux, avec plus ou moins d’assurance.

Désormais, quatre ans plus tard, il sait qu’il ne s’accorde pas suffisamment de temps pour devenir un musicien vraiment expérimenté. Il adore, pourtant, la sensation du saxophone sous ses doigts et la bulle qu’il se créé quand il joue. C’est peut-être là le problème me direz-vous, Sandro il joue pour lui. C’est comme une mise à nu ou un journal intime en musique. Via son instrument, il traduit ses émotions et ses colères, sa tristesse et son incompréhension du monde qui l’entoure. C’est pour ça, aussi, qu’il ne parvient pas à y accorder toute l’attention qu’il faudrait pour réellement progresser. Parce que quand il joue, il cherche toujours un endroit isolé, une façon de se cacher, en quelque sorte. Des fois, même, il lance un sort de « sourdine » à l’instrument pour qu’on l’entende à peine. Un jardin secret dont il parle peu.

Cette fois, la semaine vient de démarrer et c’est une envie de souffler un peu, de s’accorder du temps pour lui, qui le pousse à sortir discrètement de la salle commune des Serpentard, en ce début de soirée. Il a avec lui son éternel sac besace qu’il a soumis depuis bien longtemps à un sortilège d’extension si bien que la housse de son saxophone s’y cache sans problème. Parmi ses lieux de prédilection pour jouer en toute discrétion, il y a l’un des recoins du cinquième étage. C’est une partie de l’établissement assez peu fréquentée une fois les cours de la journée terminée. On dit un peu tout et n’importe quoi sur les raisons… peut-être parce que la plupart des gens qui s’y rendent vont droit à la salle informatique qui regorge d’ordinateurs, sans s’attarder sur les autres couloirs. Sandro, il a découvert ce coin un peu par hasard. Il faut dépasser la salle informatique, esquiver le bureau de la psychologue et la salle d’arithmancie pour s’engouffrer dans le couloir complètement à l’opposé. Là, il y a comme une alcôve formée par l’angle du mur et une fenêtre ouverte qui donne droit sur le parc, en contrebas. Lorsqu’il y était revenu avec son instrument, la première fois, il s’était rendu compte de l’acoustique du lieu et de la possibilité de jouer tout en observant, de haut, tout ce qui entoure le château.

Aussi, quand il peut et qu’il sait que l’endroit sera désert… il y revient. C’est l’un de ses nombreux spots. La dernière fois qu’il est venu, cependant… quelqu’un l’a écouté. Il ne s’en est rendu compte qu’au bout d’un long moment à faire pleurer son saxophone, les yeux perdus dans la brume qui surplombait le parc. C’était une fille. Une Serdaigle. Au bout d’un moment elle était partie aussi discrètement qu’elle était venue.

Là, il s’assoit comme il a pris l’habitude de le faire, sur le rebord de la fenêtre, sa jambe droite dans le vide. Il a sorti son saxophone et le laisse reposer sur son torse, maintenu par une sangle spéciale. Il s’accorde quelques instants pour sortir son PINEAPPLE et regarder les dernières publications du jour. C’est alors qu’il entend un bruit de pas s’approcher. Il relève la tête et il la voit. Encore elle. Cheveux roses, uniforme de Serdaigle et lunettes sur le nez. Pas bien difficile à oublier. Il la regarde qui s’installe dans un coin, comme elle l’avait fait l’autre jour, et elle sort un livre et commence à le lire, comme si de rien. Alors il fait pareil, il la délaisse et continue à scruter Snapchat Wizard. Il se veut imperturbable mais au fond de lui, il s’interroge. Est-elle volontairement revenue ici ? Parmi tous les endroits calmes de l’établissement, pourquoi cet endroit, dans ce cinquième étage la plupart du temps dépeuplé ? D’une certaine façon, cette présence le dérange. Il veut se mettre à jouer, mais il sait qu’il est loin d’être un grand saxophoniste. Il ne cherche pas à avoir du public.

C’est elle, sans le vouloir, certainement, qui déclenche les hostilités.

- Oui. Ça t’pose un problème ?

Il ne peut contenir son agressivité, elle sort de ses lèvres, instinctive. D’une certaine façon, il veut la faire partir. La voir partir.

- Si tu veux lire, tu peux aller ailleurs, sinon.

Sandro, il se rend bien compte que son agressivité face à l’autre élève est complètement gratuite… mais il ne peut pas s’en empêcher. C’est comme ça. Lorsqu’il est venu ici, avec son saxophone, il avait en tête de trouver l’endroit parfaitement vide et de pouvoir s’évader de tout son saoul avec son instrument, sans rien devoir à personne, perdu dans son propre monde intérieur, celui de sa musique. Cela peut sembler quelque peu vantard de dire « sa musique ». Certes, il s’essaie à des trucs, parfois, des riffs de jazz qui rappellent des solos de grands artistes… mais la plupart du temps, il reprend les airs des autres. Et quand il improvise, il n’est pas vraiment capable de réellement réussir à « refaire » ce qu’il aura fait une fois, à l’instinct. Sans doute est-il un peu tôt de parler de « sa » musique, seulement, c’est ainsi qu’il le ressent. Lorsqu’il joue, c’est un moment pour lui, purement égoïste.

Aussi, il ne s’attendait pas à ce qu’il y ait quelqu’un qui vienne et par ses simples paroles, il espère la faire fuir. Dans un autre contexte, certainement qu’il s’en serait complètement moqué qu’elle vienne là. Il lui aurait laissé son espace et vice-versa. Il n’est pas forcément du genre à imposer sa présence, en général… sauf lorsqu’il est de mauvais poil ou qu’il a une raison de réagir, face à quelque chose qui serait fait ou dit devant lui. Dans l’immédiat, ce n’est pas le cas, mais jouer de la musique n’est pas quelque chose qu’il peut faire sans que quelqu’un à quelques mètres de lui s’en rende compte. C’est ça qui le crispe. D’une certaine façon, elle fout en l’air ses plans. Il voulait se relaxer, prendre le temps de jouer, tranquillement… et non. Elle est là. Elle dont il croit se souvenir du nom, de mémoire. Marin, quelque chose comme ça. Le prénom ne lui revient pas, il sait simplement qu’elle est plus jeune que lui.

Elle ne s’en va pas. Mieux, elle lui répond d’une voix paisible, comme s’il n’y avait pas le moindre souci à leur présence conjointe en ce lieu. Sandro, ça l’agace. Il fait inconsciemment claquer sa langue contre son palais, en fronçant les sourcils. Cela ne va pas en s’arrangeant, d’ailleurs, lorsqu’elle renchérit. Il n’y a rien d’hostile dans la posture de la Serdaigle, et ça l’énerve, à l’italien. Il aurait préféré qu’elle riposte, qu’elle hausse la voix, qu’il parvienne à la foutre en rogne et qu’elle reparte illico presto. Il n’en est rien. Elle ne se départit pas de ce calme olympien qu’elle dégage depuis son arrivée et fait part de ses intentions. Le brun ne peut contenir son étonnement. Il ne s’attendait pas à… ça. En vérité, et même si c’est paradoxal, il ne s’attend jamais à être réellement écouté, quand il joue. Entendu, oui. Des gens l’ont entendu parfois, en passant, malgré sa volonté de se faire discret. Son oncle et sa tante, aussi, bien sûr. Le premier avec toujours de bons conseils pour s’améliorer et des partitions à travailler, la seconde, avec bienveillance et des mots encourageants, pour ne jamais lâcher. Mais que quelqu’un qu'il ne connaît pas revienne, en lui disant s’être véritablement attardé sur sa musique et ce qu’elle dégage… il ne s’y attendait pas. Il la fixe un moment et murmure un :

- Oh. Euh… merci.

C’est dit à mi-mot mais c’est dit. C’est déjà ça. Il n'a jamais su y faire avec les compliments, quels qu'ils soient. Il a d’ailleurs bien retenu la petite indication glissée dans sa phrase, elle indique connaître le club de musique. Est-elle musicienne ? Sans doute, quelle autre raison aurait-elle de se rendre dans ce club ? Il ne sait pas trop quoi faire de cette information. Il la met de côté. Si elle est musicienne et qu’elle dit avoir apprécié ce qu’elle a entendu, c’est un beau compliment. Vu qu’il n’a jamais franchi le pas de jouer pour quelqu’un d’autre – quelqu’un de neutre – il n’a jamais eu de vrais retours sur sa musique. Sans trop l’admettre, ce simple retour le touche.

Il n’en reste pas moins méfiant, à la regarder sans trop oser bouger. Il n’a pas l’habitude que cette intimité musicale qui est la sienne soit partagée avec d’autres. Il ne sait pas trop ce qu’il doit faire, en cet instant. Changer ses plans ? Au fond de lui, il n’en a pas envie. Il veut jouer. Il en a besoin. Il n’y a rien de pire que se préparer depuis plusieurs heures en se disant « après les cours, j’irais jouer » pour que finalement une contrariété nous en empêche. « Contrariété »… le mot est fort, certes, cependant l’idée est là. Cette jeune fille, cette présence, c’est inattendu. D’autant plus qu’elle ne dégage pas la moindre once de jugement ou de moquerie à son égard, bien au contraire.

Sandro ne le remarque pas mais il serre son PINEAPPLE dans sa main, comme un idiot. Il veut jouer. Il n’ose pas. Il y a ce regard porté sur lui, ces deux oreilles toutes proches, il ne sait pas si… s’il est à la hauteur de ça. Ce n’est pas sa façon de faire, lorsqu’il joue de son saxo. Ça le perturbe plus qu’il ne saurait le dire. La Serdaigle doit avoir la capacité de lire dans les pensées – ou bien sa gêne est parfaitement palpable – car elle se lève et se décale, d’elle-même, pour se mettre dans un coin. Il doit tourner la tête pour la voir, elle et cette chevelure rose des plus reconnaissables.

- Je… Désolé, oui, c’est vrai, j’ai tendance à jouer pour moi. Je ne cherche pas de public.

Elle l’a clairement compris, vu la manière très douce avec laquelle elle lui parle, jusque-là. Elle fait preuve d’un tact bluffant et il ne saurait lui dire, là, de partir. Elle affiche une posture candide et honnête, comme si tout ce qu’elle avait dit depuis sa venue n’était que la stricte vérité. Elle a fait un effort de son côté, lui indiquant sa volonté de l’écouter, tout simplement, sans le déranger pour autant. Il ne se voit pas  la repousser.

- … Ok. Tu peux rester. Je m’excuse pour l’accueil, je ne m’attendais pas à ce qu’il y ait quelqu’un, je sais que je ne suis pas un pro.

Il glisse son téléphone dans la poche de son uniforme. Il essaie de faire abstraction de cette présence. S’il reprend sa position d’origine, assis comme il en a l’habitude, il ne la voit pas, il ne l’entend même pas, comme elle lui a dit. Il souffle tout de même :

- Je ne promets rien pour tes oreilles.

Il prend en main son saxophone et le porte à sa bouche. Il aime la sensation de l’instrument sous ses doigts et des clés qui glissent. Il prend une grande inspiration et… il se lance. Il sait ce qu’il va jouer, un air qu’il travaille depuis pas mal d’années maintenant.

Quand il joue, il oublie tout le reste. Il oublie ses tracas, les pensées qui le hantent et les contrariétés du quotidien. C’est comme s’il s’immergeait, tête la première, dans un océan d’émotions, un cocon chaleureux et envoûtant. Il se laisse guider par ce qu’il ressent autant que par les sons cuivrés de l’instrument. Ce morceau, « Petit fleur », c’est un classique de jazz que lui a conseillé son oncle. Un beau morceau de saxophone d’un vieux jazzman originaire de La Nouvelle-Orléans. Parfois – sans doute à tort – il se dit que la vie devait être plus douce de l’autre côté de l’Atlantique, à jouer du jazz à longueur de journée. C’est faux et présomptueux, bien sûr, mais quand il joue, il en vient à divaguer, à s’imaginer une autre vie, bien différente de la sienne. Il se voit musicien dans un quintet de jazz, à faire des concerts chaque soir, à vivre d’une musique chaleureuse, dansante et envoûtante.

En vérité, il ne sait même pas s’il supporterait ce genre vie, à ne jamais s’arrêter vraiment, toujours sur les routes, à ne faire plus que jouer, sans arrêt. Ce genre de vie ne doit pas être fait pour tout le monde. Peut-être que cela le dégoûterait du saxophone, que sa musique ne serait plus la sienne, n’aurait plus rien d’introspective et en deviendrait commerciale, fade. Difficile à dire, cependant. Il est bien loin de ça et comme il l’indique à la Serdaigle lorsqu’il joue, actuellement, c’est un jardin secret qu’il cultive, un puits à ressenti et à évasion. Rien de plus. L’autre élève semble le comprendre, vu comment elle lui répond. Elle est toujours douce dans ses réponses, et il accepte le compromis qu’elle lui présente.

Il l’accepte mais c’est plus facile à dire qu’à faire… parce que lorsqu’il commence à souffler dans son saxo, pendant plusieurs secondes, il ne peut s’ôter de la tête le fait qu’un peu plus loin, derrière lui, assise contre un mur, il y a quelqu’un d’autre. Il a beau ne pas l’entendre, ni même la voir, il sait qu’elle est là et ça le déstabilise tout de même. Peut-être aurait-il préféré que ce soit comme la dernière fois, lorsqu’il n’a réalisé sa présence qu’à la toute fin, quand il terminait ses morceaux. Enfin… s’il veut vraiment s’améliorer, ce n’est peut-être pas si mal. Avoir une oreille neutre, différente, quelqu’un qui n’est visiblement pas dans le jugement. Du moins pas pour le moment. Alors il ferme les yeux et se concentre, il souffle avec plus de conviction, tenant au mieux les notes hautes. Il aime la complainte enjouée qu’est ce morceau et les différentes intonations qui s’y trouvent. Lorsqu’il termine, au bout de quelques minutes, il a les yeux toujours fermés et profite du silence qui suit la dernière note du saxophone. Il n’y a pas de bruit. Pendant quelques petites secondes, il se demande ce qu’en a pensé son auditrice du jour. Il hésite à se retourner, il veut savoir autant qu’il craint son avis. Parce qu’il n’est pas habitué à ça.

C’est elle qui brise le silence, cependant et, sans se retourner, il ne peut contenir un léger rictus amusé.

- Tant mieux.

En l’immédiat, il se fait homme de peu de mots, parce qu’il est fébrile, intérieurement, à l’idée qu’on l’écoute, et ce premier retour le soulage quelque peu. Il n’attend cependant pas qu’elle reprenne la parole et se remet à jouer. Il est là pour ça, à la base.



L’air est différent. c’est un autre standard de jazz, toujours cette musique d’un autre temps dans laquelle il se retrouve tellement. Le rythme est plus complexe, le morceau est plus long. Il sait qu’il n’est pas complètement en accord sur les temps et que le tout gagnerait en épaisseur avec un accompagnement piano, comme la première fois qu’il l’a entendu… C’est pas grave, il se laisse porter par l’instant, les envolées des notes, il est concentré et détendu à la fois, la volonté de bien faire autant que l’envie de se vider l’esprit, de n’être plus que « musique », à proprement parler. Le temps de ces longues minutes, il en oublie complètement le fait qu’il n’est pas réellement seul, dans cette alcôve du cinquième étage.

A nouveau, quand il s’arrête, c’est le silence qui reprend possession des lieux. Il n’entend rien d’autre et ne sait toujours pas si l’autre élève lit réellement, ni même si elle est toujours là, en vérité. C’est simplement parce qu’il ne l’a pas vue partir qu’il en est convaincu.

Il hasarde un :

- Alors ?

L’instrument sur son torse, toujours accroché à sa sangle, il laisse reposer sa tête contre la pierre derrière lui. Il se remet de ses émotions, de l’énergie investie dans ce morceau. Il ajoute ensuite :

- T’es musicienne, au fait ?

Il a les yeux rivés sur un point quelconque de la fenêtre, il regarde sans réellement regarder. Il attend de voir si elle lui répond.

Ils sont assis de manière à ne pas se voir directement, l’un comme l’autre, et pourtant Sandro a bien la sensation qu’elle l’écoute avec attention lorsqu’il joue. Le second morceau est plus complexe que le précédent, plus long aussi et certainement plus décousu, sans piano pour l’accompagner. C’est un choix qu’il fait, pourtant. Il apprécie ce morceau même s’il le joue de façon très brute. Il ne sait pas pourquoi il la questionne, à dire vrai. Jusque-là, il n’a jamais réclamé de jugement sur ce qu’il fait, quand il souffle dans son saxophone. Peut-être par crainte de ce qu’il entendra ? Même s’il joue pour lui et qu’il sait que ce n’est pas parfait, il n’est pas certain de vouloir entendre quelqu’un pointer du doigt ce qui ne va pas.

Quand elle lui répond, elle s’attarde sur la longueur du morceau. Il est vrai que Footprints, le nom de cet air, s’étire dans le temps. Beaucoup de morceaux de jazz, d’ailleurs, dépassent bien souvent les cinq minutes. Sans doute parce qu’il y a dedans l’idée d’insuffler une énergie, un état d’esprit, à ce qui entoure les musiciens. Certains s’amusent à dire qu’il s’agit de musique d’ascenseur ou de salle d’attente… cela peut être vrai. Ça ne s’applique pas à tous les morceaux, bien entendu, mais certains ont une facilité à se fondre dans le décor, comme un air lointain qui participe à une ambiance sans forcément prendre le dessus. A l’inverse, d’autres vont marquer les esprits et pousser à ce qu’on arrête complètement ce que l’on est en train de faire pour écouter, pleinement.

Footprints, c’est un morceau où l’on déverse une énergie fugace. Il l’aime bien pour ça. Il hoche la tête quand elle achève sa remarque et, les yeux toujours rivés sur la fenêtre, acquiesce :

- Oui, c’est vrai que c’est un morceau long. Beaucoup le sont, c’est un coup de main à prendre au niveau du souffle, il y a toujours des moments de respiration mais il ne faut pas se rater dans le timing.

Plus d’une fois ça lui est arrivé de vouloir bien faire au début, à croire qu’il aurait suffisamment de souffle pour finalement terminer un enchaînement sur une note qui se meurt, en n’ayant plus d’air et le visage rouge d’avoir essayé au mieux de compenser. Il faut savoir gérer la respiration par le nez, celle par la bouche et se souvenir de la participation dans sa tête. C’est justement cette concentration qui lui plaît, aussi, en plus du son de l’instrument. C’est certainement le cas pour n’importe quel instrument, cela dit, mais ça n’y change rien. Dans ces instants où il focalise son attention sur ce qu’il doit faire, sur le son qui doit sortir du saxo, le fait de correctement ponctuer sa respiration et garder un souffle stable, il ne pense à rien d’autre.

La remarque de la jeune fille est finalement plus technique qu’autre chose et ça lui convient bien, à Sandro. Il préfère ça car il sent un réel intérêt vis-à-vis de ses réponses. C’est ce qui lui pousse à lui demander si elle est bien musicienne, comme il pense le comprendre. Elle le confirme en quelques mots.

- Le piano ? Je vois. On se ressemble sur ce point, oui. Je comprends mieux ton… attitude. Il ne sait pas si c’est le bon mot. Il entend par là le fait qu’elle ait, dès le départ, agi avec tact à son égard, sans se vexer face à son agressivité première. Mon oncle joue du piano également, ce n’est pas un instrument facile, ça non plus.

Il ne sait même pas pourquoi il lui parle de son oncle, ce n’est pas bien intéressant mais c’est sorti comme ça. Quand il pense à la musique, il pense à son oncle, forcément. C’est lui qui l’a initié à tout ça. Le piano demande une application bien particulière là encore. C’est un instrument très noble et qui convient à toute sorte de musique. Par l’intermédiaire d’Idris, l’italien sait parfaitement la discipline requise pour correctement maîtriser le piano. Il ne peut s’empêcher de demander, d’ailleurs :

- Si je peux me permettre, pourquoi ce choix du piano ?

C’est sans doute idiot mais Sandro a la sensation que derrière chaque instrument il y a une histoire. Les compères de jazz avec qui joue son oncle ont tous des anecdotes plus farfelues les uns que les autres pour expliquer pourquoi la trompette, la clarinette ou le trombone, pourquoi la contrebasse ou la batterie. Bien entendu, il ne la force pas à répondre mais puisqu’une atmosphère plus… compréhensive s’est installée, d’une drôle de manière, il alimente à son tour la discussion.

- Ça n’empêche pas de faire les deux, cela dit. Ce n’est pas la même manière de se défouler, la musique je trouve que c’est plus… une introspection, un peu. Enfin pour moi. Je fais parti du club de boxe anglaise de l’école, et je peux te dire que ça, ça fait du bien aussi, parfois. Mais d’une autre manière.

Oui, c’est complètement différent. Il répond après coup à sa question.

- Ouais, des fois. J’aime bien cet endroit, on voit le parc depuis la fenêtre et c’est tranquille en général, après les cours. J’y croise jamais personne. Il marque une pause. Sauf une lectrice qui s’égare, apparemment.

Il ponctue cela d’un petit sourire et se tourne sur le côté, de façon à avoir ses deux jambes dans le vide, cette fois, et son instrument toujours maintenu sur son torse, il tourne la tête pour observer au mieux la Serdaigle.

- Du coup, tu es… Martin ? A travers sa prononciation son accent italien prend le dessus. M’en veux pas, j’ai plus ton prénom en tête.

Au naturel, Sandro n’est pas le mec le plus bavard qui soit. Non pas qu’il soit forcément timide ou renfermé, mais il est du genre à parler quand c’est nécessaire, il écoute d’abord et réagit ensuite. Là, c’est un peu différent. Sans doute parce que le sujet lui tient à cœur. La musique, ce n’est pas forcément quelque chose qu’il partage, ou partageait, jusque-là. Les groupes qu’écoutent ses potes sont plus pop ou rock, pas très axés jazz, en général. Non pas qu’il n’aime pas la pop ou le rock, mais c’est… autre chose. Comme si son saxophone et les morceaux qu’il joue restent ce jardin secret, parfaitement cadenassé, dans lequel il ne fait entrer personne. Ou presque personne, apparemment. Il faut dire que la jeune fille est du genre à grimper par dessus le grillage, en vérité. Il aurait pu la faire partir, il ne l’a pas fait. S’il ne se l’avoue pas, il est content, au fond de lui, de trouver une interlocutrice qui s’intéresse à ce qu’il fait, ce qu’il joue, et qui semble partager son intérêt de la musique. Elle n’est pas dans le jugement, elle questionne et a l’air de sincèrement s’attarder à ce qu’il lui dit. C’est nouveau, pour Sandro.

- Mon oncle, oui. Juste lui. Pianiste de jazz à ses heures perdues, il m’a fait découvrir tout ça, il m’a bien cerné, il disait que la musique me ferait du bien. Il avait raison.

Parfois têtu, le jeune homme n’a certainement pas remercié son oncle pour ça… mais Idris doit avoir compris dans l’acharnement de son neveu à s’améliorer au saxophone qu’il y a trouvé une voie – et une voix. Celle de sa rancœur et sa mélancolie, celle de sa colère et de ses émotions vivaces.

- Oui, tu as raison. C’est comme tout, faut s’entraîner. Et y passer du temps, et du temps, et du temps. Faire en sorte que la lecture des notes et leur réalisation soit automatique, pour ensuite se perfectionner dans le rythme, la respiration, l’enchaînement des croches et autres tons.

S’il brasse l’évidence, elle ne lui en tient pas rigueur et répond à la question qu’il a osé lui poser. Un choix par défaut, dit-elle. Un bon choix, alors, si elle en fait depuis des années. Lui, le violon… il n’a pas trop connu. Il trouve ça « criard », même s’il sait que correctement joué, ça peut être envoûtant. A pratiquer, ce n’est pas son truc. Dans les instruments à cordes, il n’y a bien que la contrebasse qu’il aurait pu envisager. Et encore… c’est uniquement parce que Harvey, l’un des compères musiciens de son oncle, en joue et ne tarit pas d’éloge sur son instrument. « Sa belle dame », dit-il en rigolant et en se resservant un whisky, la plupart du temps. Pour la Serdaigle, ce choix du piano s’est visiblement confirmé avec le temps.

- Le coup de foudre, c’est bien que dans les contes… Je pense que ceux qui vont dire que le choix de leur instrument était « une évidence » exagèrent forcément. En vrai, comment on peut savoir tant qu’on a pas tout essayé ? Perso, c’était pas une évidence. Comme dit, c’est mon oncle qui m’a conseillé le saxo. Il disait que ça collait bien avec ma personnalité, c’est un instrument polyvalent, qui peut traduire autant l’amusement que la tristesse, la douceur ou la puissance. Bon, il a pas dit les choses comme ça au début, et c’est comme toi, c’est en pratiquant que j’ai compris que oui, ça m’allait bien. Comme une extension de moi, un peu.

Bon, c’est imagé mais c’est clairement l’idée. Il n’a jamais évoqué ça avec quiconque et il se sent à la fois soulagé et embarrassé, un peu. Il est pas forcément du genre à s’ouvrir, encore plus auprès de quelqu’un qu’il ne connaît pas vraiment. Pourtant, l’atmosphère de ce moment, et sans doute le sentiment de relaxation qui suit toujours un moment à jouer de son saxo font qu’il parle. Il parle avec la même honnêteté qui transparaît dans les mots de son interlocutrice.

- Ah ouais le club d’escrime… ça a l’air pas mal aussi. Plus classe, j’imagine, mais ouais, ça doit défouler aussi. On se ressemble sur ce point, alors !

Ce qu’il n’aurait pas forcément deviné en la voyant débarquer ici. Il sait qu’il ne faut pas qu’il juge les gens à leur apparence ou les livres à leur couverture. Il le sait parce qu’il en a souffert, ne serait-ce qu’avec ses parents qui le prennent pour un marginal ou un pêcheur simplement parce qu’il a des pouvoirs de sorcier qu’il n’a jamais demandé, à la base. Il sait qu’il ne faut pas faire de raccourci dans la vie, mais parfois, il ne parvient pas à s’en empêcher. Comme quoi, la vie aime lui faire des pieds de nez, et il réalise que cette « intruse » dans sa bulle de musique est finalement intéressante et parfaitement à l’écoute.

- J’avoue. Je pensais pas… enfin, je croyais que tu allais… juger, rire. Je sais que j’ai encore beaucoup à faire pour que mes morceaux soient parfaitement fluides.

Même s’il le sait, il a aussi conscience qu’il n’est pas du genre à se donner corps et âme dans la musique. Elle reste pour lui un exutoire et un moment privilégié dans lequel il aime plonger, tête la première. Ce n’est pas un domaine dans lequel il cherche à s’épuiser à la tâche au point de s’en dégoûter. Oui il veut s’améliorer, oui il sait qu’il a besoin de pratiquer plus encore, et quand il a l’envie, l’impulsion, il s’y consacre plus, mais il n’aimerait pas se forcer à jouer. Ce n’est pas sa manière d’envisager la musique.

Il s’est avancé sur le nom de famille de la Serdaigle sans trop d’hésitation. Il est observateur et même s’il ne s’intéresse pas spécialement aux potins qui peuvent traîner, il sait qu’il y a quelques années, son nom était associé à différentes rumeurs dont il ne se souvient pas. Il a juste retenu de cette époque que la bouille aux lunettes et aux cheveux devenus roses depuis s’appelait « Martin », le reste, il s’en fout.

- Ah ouais, Dorothy, voilà. Pour le tact, on repassera. Le Jazzman, c’est classe ! Mais sinon, moi c’est Sandro Clemenza. Enchanté. J’passe un peu plus inaperçu j’imagine.

En disant cela, il fait un mouvement de tête pour désigner sa chevelure rose. Il sait pourtant que dans le coin, des couleurs improbables, y’en a pas mal. Mais dans son cas, ça dénote bien.

- Et du coup, tu fais comment pour bosser ton piano, toi ? Tu vas à l’auditorium ?

Il sait bien qu’il y a un club de musique et une pièce prévu pour, il y est déjà passé, très furtivement, mais il n’a jamais eu la sensation que c’était réellement pour lui. Il a l’impression d’être trop sauvage ou hasardeux dans sa pratique. Pas assez scolaire, peut-être, pour se retrouver dans un club ou une pièce prévue pour.

C’est fou quand même de se dire qu’à travers la musique et son instrument, il en vient à discuter de choses plutôt profondes et personnelles avec une élève qu’il a à peine croisé dans l’établissement jusque-là. Il sait qu’elle est plus jeune que lui donc forcément ils n’auraient pas été amenés à se rencontrer dans des cours communs mais… le hasard s’amuse, parfois. Sandro, tout en l’écoutant, se retrouve parfaitement dans ses paroles. Ils partagent tous les deux une conception très proche de la musique, très intimiste aussi.

Lui qui au début voulait rester dans sa bulle et ne pas en sortir, ne souhaitant pas être entendu ou vu, voilà qu’il se penche un peu plus pour observer la Serdaigle qui elle-même se positionne pour être un peu plus visible. Il la détaille en silence tandis qu’elle parle.

Sandro hoche la tête à ses paroles et se sent presque embarrassé des compliments qu’elle lui adresse. C’est toujours plaisant quand quelqu’un parle positivement de soi, sauf que là… c’est particulier. La musique, ce n’est pas quelque chose qu’il montre, en général. Peu d’élèves savent qu’il fait du saxophone… peut-être deux ou trois mecs de Serpentard avec qui il partage son dortoir et qui l’ont sans doute vu ranger son instrument mais rien de plus. Aussi, ce n’est pas une discipline dans laquelle il a pu avoir un avis ou un retour sur ses capacités. Certes, il y a son oncle mais c’est différent… ce dernier est plus dans une posture de « prof » envers lui. Quelqu’un de quasiment son âge qui s’intéresse à la musique et lui fait des commentaires positifs, c’est con mais ça le touche complètement.

- Woh. C’est sympa, merci. J’ai pas l’habitude qu’on me donne un retour sur ma musique en fait. Il marque une pause et ajoute avec un léger rire. Pas Serdaigle pour rien, hein ? Mais c’est vrai que pour bien jouer, faut un minimum de sérieux, en musique. Elle n’a pas tort toutefois, quand il joue c’est vrai qu’il fait preuve d’application et de concentration. Il veut bien faire et rendre autant que possible justice au compositeur original du morceau. Parce que la musique, il ne faut pas l’oublier, c’est aussi une sorte d’héritage. On prend des morceaux d’autrui, on les apprend on essaie de les jouer au mieux et quand, un jour, on est complètement à l’aise, on s’essaie à créer ses propres morceaux, sans doute. Trouver son propre son. Sandro n’en est pas encore là, même si le jazz reste un esprit de création et de liberté, il a déjà créé des petites successions d’accords qu’il garde en tête par moment, mais jamais un véritable morceau à proprement parler.

Maintenant que les présentations sont faites, il n’hésite pas à la questionner plus directement sur sa pratique du piano. Sans trop le réaliser, il en vient à s’intéresser à son univers à elle, en tant que musicienne. Il se doute que chaque parcours dans la musique doit être bien différent.

- C’est sûr que c’est pas l’instrument le plus pratique que tu as choisi. Mais c’est aussi ce qui fait le charme et peut-être même la noblesse du piano, en quelque sorte. Il ne se transporte pas, on va à lui. Une pièce qui possède un piano est une pièce qui possède un piano. C’est de suite différent, ça ancre directement dans un contexte. Un lieu de musique. Il l’a toujours ressenti ainsi, Sandro, surtout avec le salon de son oncle et sa tante dans lequel trône justement un piano. Il trouve que ça impose le respect.

Sans trop de surprise, donc, elle utilise le piano de l’auditorium. Il faut dire il n’y a pas trop le choix mais peut-être qu’elle aurait pu utiliser autre chose…

- Tu sais, même de jour, j’y suis jamais trop allé à l’auditorium. Sauf quand y’a un événement officiel, quoi. Mais y jouer… non. J’me dis que c’est pas pour moi. Faut être calé, j’imagine. Mais je note en tout cas que tu m’invites à braver le couvre-feu pour m’y rendre de nuit ! Il dit ça avec amusement. Certes, il y a un couvre-feu officiel dans l’établissement fixé à 21h30 mais clairement… aucun élève normalement constitué n’atteint sa neuvième année sans l’avoir bravé à de maintes reprises. Je te crois pour l’ambiance. Après tout c’est un lieu dédié à la musique. J’ai plus tendance à jouer dans des coins moins formels, en général mais je tenterais peut-être… un jour.

Quoique. Il a l’impression qu’aller jouer à l’auditorium ce serait admettre qu’il est meilleur qu’il ne l’est en réalité. Il n’est pas du genre à se diminuer mais en matière de musique, c’est vrai, il n’a pas vraiment d’échelle de valeur ou d’élément de comparaison. Alors il sait pas trop. Il n’est pas pompeux dans sa musique, il veut juste prendre du plaisir et avoir la sensation que les notes s’enchaînent comme elles le doivent, autant dans l’énergie que dans la mélancolie, selon les morceaux. Pour qu’il se retrouve à jouer dans l’auditorium, faudrait qu’on le tire par le bras.

- Oui, la Salle sur demande l’avantage c’est qu’elle peut toujours faire l’affaire, elle. Cette salle, c’est l’un des mystères de la magie le plus fascinant et le plus intriguant qui soit. Incroyable, cette salle, d’ailleurs. Il murmure et fixe ensuite la jeune fille et sa dernière question. J’ai déjà un peu joué avec mon oncle mais toujours dans une logique d’apprendre. C’était plutôt lui qui m’accompagnait et me guidait.

Il se rend compte en discutant avec Dorothy combien son oncle prend une place importante dans sa pratique de la musique, et par là-même, sa vie. Idris n’est pas son père. Il ne le remplacera jamais. Il a déjà un père en Sicile qui semble volontairement l’oublier, sauf à quelques rares occasions dans l’année pour se donner bonne conscience. Pourtant, actuellement, Idris remplit un rôle que son père a abandonné en refusant d’admettre sa nature magique. Idris devient celui qui le guide et l’accompagne, justement. Autant dans cette vie de sorcier que dans sa pratique du jazz. En y songeant, Sandro se plonge dans un silence de quelques instants, les yeux rivés au sol. Idris n’était pas obligé de faire tout ça pour lui, après tout, c’est sa tante Gloria qui est la sœur de sa mère. Idris, c’est la « pièce rapportée ». Il a fait beaucoup pour lui.

Sandro réalise le silence qui s’est installé et secoue la tête, avant de fixer à nouveau son regard sur la silhouette de la Serdaigle.

- Ce sont de bons souvenirs, en fait, d’avoir joué avec mon oncle. Donc oui, ça apporte quelque chose. Il ne sait pas forcément si c’est l’ambiance, la nostalgie ou simplement le fait qu’ils échangent aussi simplement, mais le voilà qui ajoute : Si tu ne me trouves pas trop mauvais, on pourra essayer, à l’occasion ?

En temps normal, il n’aurait pas osé. Peut-être qu’au fond de lui, il réalise que la musique prend une toute autre dimension quand elle se partage.

- D’ailleurs, question con, t’as jamais essayé un clavier ? C’est pas pareil mais c’est pratique, aussi. Ca peut dépanner, genre pour t’entraîner. A dire vrai, il ne sait pas si c’est quelque chose de purement moldu, un clavier électrique ? Peut-être ? A moins que ce soit un truc moldu, j’sais pas.

Sans que Sandro s’en rende réellement compte, ce moment qui devait être un instant isolé, seul avec ses pensées, sa musique et son introspection devient un échange intéressant et… doux. Il n’arrive pas à s’enlever de la tête, malgré la passion que tous les deux semblent partager, qu’il y a une réelle douceur dans tout ça. Le fait qu’ils parlent, ça s’est fait à petit pas, dans le respect. Désormais, ils discutent en toute simplicité, apprenant l’un de l’autre. Ce n’était pas ce qu’il avait prévu, ce n’était clairement pas ce à quoi il s’attendait mais… ça lui fait du bien, quand même. Ça le coupe avec certaines habitudes de solitaire qu’il conserve au fond de lui.

Dans les mots qu’il prononce, il y a une fluidité qui l’étonne presque. Comme si parler musique, c’est quelque chose qu’il aurait aimé faire depuis longtemps, sans trouver l’interlocuteur approprié ni le bon contexte. Par là même, il s’amuse un peu de l’autre élève, plus jeune que lui. Il reste bienveillant et il croit quand même déceler, dans le silence qu’elle marque, qu’elle aussi sait très bien se laisser envahir par ses pensées, l’espace d’un instant. Il respecte cela, il sait combien c’est nécessaire, parfois. La réponse à sa petite remarque concernant Serdaigle le laisse un instant silencieux. Il ne sait pas si elle dit cela avec enthousiasme ou lassitude. Si on lui demandait, lui-même n’est pas convaincu du système de répartition des étudiants dans des maisons, pour les parquer selon des traits de caractères absurdes. Personne n’est tout noir ou blanc. Personne ne se résume en deux ou trois éléments de sa personnalité… et encore moins durant une scolarité de dix ans ! Chacun a largement le temps de se façonner, de changer, d’être tantôt comme ceci, tantôt comme cela, de  devenir un peu « Serdaigle » quand la pression des examens arrive, de se découvrir « Gryffondor » face à une difficulté, d’être « Poufsouffle » en amitié et « Serpentard » face à une trahison. S’il peut comprendre que les fondateurs aient tenu à laisser leur empreinte dans l’établissement, il n’est pas entièrement certains que maintenir cette tradition sous cette forme soit nécessaire aujourd’hui. Un simple tirage au sort pour une différenciation par couleur, si ça aide à l’organisation interne, ferait tout aussi bien l’affaire. Pourquoi conditionner les élèves à se croire à ce point différents les uns des autres ? C’est quelque chose qu’il ne saisit pas bien. Lui, il est de ceux qui s’en amusent, du coup. Il sait pertinemment qu’il a un côté Serdaigle en lui, comme Beckett – l’un de ses amis et camarade de chambre – a un gros potentiel Gryffondor quand il s’agit de se lancer dans les plans les plus foireux qui soient. Alors oui, taquiner les gens sur ça, il le fait parfois. Il espère toutefois ne pas avoir froissé la jeune femme.

Elle n’en donne pas l’impression et il se contente de maintenir son regard rivé sur ses cheveux roses. Elle ne le regarde pas et ça l’arrange. Il préfère observer les autres. C’est beau ce qu’elle dit sur le piano et il comprend parfaitement ce qu’elle entend par là. Un piano, ça a la stature d’un meuble, dans le bon sens du terme. C’est physique, imposant et puissant et en même temps… c’est là. C’est généreux et ouvert aux autres.

- Tu as raison. Le piano se partage plus facilement. La question qui suit il ne se l’est jamais posée. Je ne sais pas. L’occasion ne s’est jamais présentée mais… je vois ce que tu veux dire. Peut-être ? Ça dépend. Là spontanément, il aurait tendance à dire non. Sauf qu’il ne sait pas, en fait. C’est la première fois qu’il parle musique avec quelqu’un qui lui ressemble. Se projeter à imaginer faire de la musique avec d’autres, c’est déjà beaucoup pour Sandro. C’est nouveau aussi. Prêter son instrument… J’imagine que si on joue avec quelqu’un, ça peut être une étape supplémentaire. Mais honnêtement, je ne sais pas. C’est idiot mais c’est vrai que mon saxophone… c’est très personnel, pour moi. Rien que montrer l’objet en lui-même, ça lui est arrivé assez peu.

Plus ils en parlent et plus il s’imagine l’auditorium. Il y est déjà allé, pourtant. Seulement, à chaque fois c’était dans un but précis et jamais celui d’y jouer lui-même. Il s’est toujours dit que ce n’était pas un endroit pour lui. Qu’il n’avait pas le niveau pour. Dorothy a d’ailleurs l’air de comprendre ce qu’il ressent mais en profite pour le rassurer sur ce point. Elle a l’air de savoir de quoi elle parle.

- Ah ouais ? Y’a réellement des gens… des gens qui débutent qui vont direct à l’auditorium pour jouer ? C’est con comme question, il s’est retenu de dire « des gens mauvais ». Est-on réellement mauvais en musique ? On manque peut-être de technique, de rythme ou de justesse, mais mauvais ? C’est fort comme terme. Il a la prétention de ne pas se croire « mauvais ». Loin d’être parfait, c’est sûr. Avec des lacunes, oui. Mauvais ? Non. Il ne veut pas être mauvais, ce n’est pas son état d’esprit. La moyenne ça lui va. Briller ? Il ne dirait pas non mais il a de la marge pour ça, encore beaucoup de choses à perfectionner.

Et en même temps… L’établissement n’a pas de salle de musique à proprement parler, c’est l’auditorium qui en fait office donc ceux qui veulent officiellement apprendre la musique n’ont pas trop le choix ? Enfin, il sait pas trop. Il secoue la tête avec un léger sourire en l’entendant parler du règlement.

- Ceux qui ne vivent pas un peu dangereusement doivent bien se faire chier ! Bon ok, parler de danger pour simplement aller jouer de nuit dans l’auditorium, c’est clairement exagéré mais l’idée est là ! Le Clemenza, faut le pousser souvent. Spontanément il irait pas forcément faire n’importe quoi… mais il faut qu’il l’admette, il lui suffit de pas grand-chose, simplement une bonne raison, ou un pote avec lui pour l’embarquer dans une aventure improbable et il y va. Parce qu’il est comme ça. Il aime bien plus l’inconnu qu’il ne le prétend.

Vue la façon dont la Serdaigle lui parle de l’auditorium, il se dit bien qu’il ira, une fois. Il espère simplement qu’il sera seul. Absolument seul. Cette musique qui est un peu comme sa voix intérieure, il ne veut pas la voir jugée ou critiquée. Il aurait vraiment peur que quelqu’un l’entende et se moque. Il le prendrait mal. Il sait qu’aujourd’hui il a de la chance. Dans l’attitude de Dorothy il a compris qu’elle n’était pas dans cette posture moqueuse, bien au contraire. C’est pour ça qu’il l’a acceptée dans sa bulle et qu’ils discutent désormais. N’importe quelle autre attitude de sa part aurait certainement fait sortir l’italien de ses gonds.

- J’irais tester. Promis. Pourquoi une promesse ? Il ne sait pas. Cela glisse de ses lèvres. Il sait qu’il la respectera tout de même. Ce qu’elle ajoute, cependant, le fait sourire. La salle des ordis, une merveille ? Hum… honnêtement je sais pas ! Y’a des cybercafés nettement plus impressionnants niveau matos et ambiance… Enfin, ça dépend de quel point de vue on se place j’imagine. Le truc incroyable dans tout ça c’est sans doute la façon dont les sorciers ont réussi à s’approprier à leur manière ces technologies, l’électricité, l’internet. Pour moi c’est surtout un truc comme la Salle sur demande qui est dingue. Ou les tableaux qui parlent. Ça fait un moment que j’suis là hein, mais ça m’fascine toujours autant. Chacun son émerveillement. Et… les cuisines tu dis ? Vraiment ? Il a un léger rictus amusé.

Lui aussi il sait se faire silencieux quand il réfléchit au fait que sa relation avec son oncle s’est affirmée sur un air de jazz. Celui qu’il a écouté, d’abord, dans le salon de la petite maison galloise dans laquelle ils vivent, puis celui qu’il a découvert ensuite, dans le club favori d’Idris, auprès de ses compères, et désormais celui qu’il joue à sa manière, en suivant les conseils de son oncle, toujours. Ce guide désormais bien plus indispensable dans sa vie qu’il n’ose le dire. Tout ça, il le réalise d’un coup. Dans un autre contexte, il en serait pudique, il serait peut-être parti, même. Là il ne le fait pas. Il se sent bien ici, à discuter. C’est cette facilité dans l’échange qui fait qu’il l’invite, sans trop réaliser, à jouer avec lui. Un jour. Il ne l’a pas vu venir, et elle non plus, apparemment.

Il ne s’appesantit pas. Ils trouveront l’occasion ou ils la créeront. C’est comme si cet instant était un déclic pour lui. Une prise de conscience que oui, il peut continuer longuement ainsi, à jouer de son saxophone comme d’une catharsis solitaire… ou bien décider que la musique n’est pas que ça, et qu’il gagnerait à s’ouvrir un peu plus aux autres par son intermédiaire. Pour devenir un musicien aguerri et assumé. Il lui faudra certainement plus de temps pour bien le réaliser, mais c’est vrai qu’une graine germe en lui en cet instant. Le voilà qui questionne donc Dorothy avec la première remarque qui lui vient à l’esprit. Elle n’a pas l’air de comprendre ce dont il lui parle.

- Ouais donc ça confirme bien ce que je pensais, famille de sorciers j’imagine ? C’est dit sans jugement, bien entendu. Ce sont des petits moments comme ceux-là, cependant, qui les ramènent forcément à leurs origines. Leurs univers respectifs. Rapidement, il la voit qui fait une recherche sur son téléphone et il la laisse faire. Elle s’approche et Sandro décide qu’il est temps de descendre de son perchoir, alors il enlève son saxophone qu’il pose avec douceur sur le rebord de la fenêtre et reste un instant debout. Il récupère le téléphone qu’elle lui tend et se penche pour voir la page de recherche. Il se positionne naturellement à ses côtés pour qu’ils observent tous deux. Sans être forcément hyper grand, elle lui arrive au torse, cela lui permet de bien voir l’image sur l’écran. Ouep, c’est bien ça. Sa remarque l’amuse et il ponctue. Ah ouais, pour être un instrument c’est un instrument. Électrique, oui.

Toute à sa recherche Dorothy s’exclame en voyant le prix et Sandro secoue la tête. Y’a quelque chose d’attendrissant dans la posture de la Serdaigle. C’est un instrument à part entière en fait. Y’a de nombreuses gammes et des spécificités. Certains pianistes s’en servent pour s’entraîner parce que c’est plus pratique et d’autres vont les configurer autrement. Certains parlent de pianos numériques. Je suis pas expert mais je sais qu’il peut y avoir différents modes et du coup les touches peuvent faire des sons plus « rock » ou « classique » ou même des sons d’autres instruments. Et là forcément, ça devient des trucs complexes et chers… mais je pensais plus au fait que les claviers standards sont facilement transportables et pratiques pour les pianistes. Enfin, j’disais ça comme ça.

Oui parce que du coup, elle ne connaissait pas et vu le prix, c’est pas comme si elle allait pouvoir essayer en un claquement de doigt. Heureusement, elle a l’air sincèrement curieuse. Ça permet à Sandro de se sentir moins ridicule. Il ne peut contenir son étonnement à sa question et acquiesce.

- Oui. Y’a pas mal d’instruments électriques qui se développent au fil des ans… même une musique électronique, pour tout te dire. C’est un style particulier mais c’est intéressant à découvrir. Y’a même des saxophones électriques, des guitares électriques ou des contrebasses électriques…

Tout à son explication, il penche un peu plus la tête et tourne son visage vers Dorothy.

- Je peux ? Il prend doucement le téléphone dans sa main et tapote dessus, jusqu’à ce qu’une vidéo se charge. C’est un artiste que j’aime bien, il fait du saxo électrique mais c’est très instrumental. Le problème de la musique électronique c’est que parfois c’est vraiment que des « machines » programmées presque. Lui, non. Tu vas voir, il a un système de pédale électronique ça lui permet de donner des effets à ses notes, ce qu’un saxo classique peut pas faire. J’aime bien son univers. Là il est accompagné. Et je préviens attention, c'est plus rock. C'est bien différent de ce que je jouais.

Jamais il n'aurait cru pouvoir présenter un tel artiste, moldu qui plus est, à quelqu'un.

- On s’ra p’t’être mieux assis ? Et comme pour joindre le geste à la parole, il se laisse glisser contre le mur et attend qu’elle en fasse de même. Puis il appuie pour lancer la vidéo.