Lewis ▲ When I was a child, I heard voices. Some would sing and some would scream…

“Quand j'étais enfant, je m'asseyais des heures, fixant la flamme. Quelque chose en elle avait un pouvoir, je pouvais à peine en détacher mes yeux. Tout ce que vous avez c'est votre feu, et l'endroit que vous avez à atteindre. N'apprivoisez jamais vos démons, mais gardez-les toujours en laisse.”

Les yeux dans le vague, il observait pour la première fois ce monde, un soir de 31 Décembre. Sa naissance, heureux événements, avait suscité beaucoup de joie. Un garçon, au plus grand plaisir de son père. Il n’avait même pas encore ouvert les paupières que sa main sévère dessinée son destin. C’était un enfant, il était forcément heureux pour eux. Aucune notion de soit, aucune estime de sa personne. Ce n’était que le fruit d’une union, dans une foire aux monstres.
Sa mère lui a toujours parue froide, effacée. Elle ne lui donnait que le minimum d’attention, dès lors qu’il fallait l’habiller ou bien l’éduquer. Au milieu de Balmoral Castle, il courrait. D’abord à quatre patte, puis sur ses deux jambes. Ce château était son toit, le luxe son cocon. Chaque porte révélé un nouveau secret, et les phalanges rugueuses de son grand-père le retenait dès lors qu’il mettait son nez où il ne fallait pas. Sherlock n’avait rien de comparable à ce qu’il est aujourd’hui.

C’était un garçon timide, réservé, un peu casse-cou. Une fois que les couloirs de la demeure familiale avait rassasié sa soif de curiosité, l’extérieur l’appelait sans jamais pouvoir l’atteindre.

C’était.

Pestilentielle luxure, l’éducation était telle qu’un sang-pur avait des devoirs aux détriments de la liberté. Ses yeux, à l’époque encore couleur océan, se fermait. La naïveté lui permettait de passer outre l’inhumanité des histoires que lui raconter ses proches, et qui ont envenimé son esprit. Ce n’était pas si grave, bien qu’une part de lui-même s’amusait à les démentir, alimentant ainsi ses envies de prouver les hypothèses qui germaient dans son esprit. Les doigts glissants sur le piano d’un des salons, les mélodies étaient joyeuses bien que décousues et hasardeuses. L’envie de plaire, l’envie de rendre fiers ses parents alors que trois années plus tard, sa cadette voyait le jour. L’ambiance s’était alourdie, sans qu’il ne comprenne la raison.
Non, Sherlock comprenait. Seulement, il s’emmurait dans une volonté de ne pas le faire. Tous la regardaient, comme si elle était monstrueuse. Lui, il se contentait de la dévisager avec un brin d’innocence. Pourquoi ? Ne t’approches pas d’elle, et sa tête se tourne vers Mère qui lui avait donné cet ordre. Était-elle dangereuse ? Peut-être. Les parents sont omniscients, il doit obéir. Sa main resserre celle de cette femme déçue, épuisée, et sévère. Il est là, il veut lui prouver. Elle le sent, et ses mains lui arrachent presque la peau de ses côtes afin de le porter. Les bras de Sherlock enlacent le cou de sa matriarche une fois arrivée à hauteur, et il sent la main de son père se déposait dans son dos. Ils l’éloignent de cette enfant, cette Crackmol qui n’a rien à faire dans une famille de Sang-Pur.

Que se passe-t-il ?

Le cocon était devenu étouffant, pour ne pas dire meurtrier. La concentration de tous était rivée sur lui, délaissant la petite Elaura. Le malaise s’était installé, mais son fort intérieur l’empêchait de prononcer un mot. Cela le terrifiait. La possibilité que les places peuvent être interverties à tout moment, qu’il devienne ce fantôme qu’elle était faisait germé son dénie pour sa cadette. Mitigé, on lui avait dit de l’ignorer, et c’est ce qu’il faisait.


Le bourgeon avait éclot, étiolé dans cette cage dorée. Les heures d’apprentissages étaient devenues répétitives, lacérant sa joie de vivre. N’importe quel pas qu’il effectuait, Mère ou Père étaient derrière pour le rattraper, le corriger. Si l’intention était bonne, elle devenait éreintante à longueur de journée, allant jusqu’à étouffer cette joie de vivre par besoin aristocratique.
Le sourire s’était dissipé, car cela manquait de sérieux.
Le besoin d’aventure était partit, cela ne faisait pas assez sérieux.
Les heures de piano devenaient loisirs, laissant place à celles prévues pour l’histoire de la famille Blackwell afin d’assurer la pérennité de cette dernière.

Le bleu de ses yeux avait terni, couleur pâlie par toutes ces informations qu’il accumulait dans son esprit au point d’en être lobotisé. Quelques parts, Elaura avait eu cette chance. Celle de ne pas avoir d’attention, et de pouvoir être librer de ses combats. Pourquoi se laisser à ce point détruire ? Parce que, telle une drogue, il en était devenu dépendant. De tous ces regards, ce devoir qui pesait sur ses épaules, et dont il portait le bagage fièrement. Même sur le Chemin de traverse, avoir Père auprès de lui pour rassembler ses affaires était gratifiant. Il ne l’avait pas quitté d’une semelle, le coeur remplit d’appréhension derrière cette mine morne. Il dévisageait les autres sorciers, les plus modestes voir pauvres pendant que sa robe cousue-main lui tombait dans les bras.

Sherlock sera dépaysé, il en était persuadé. Il aurait souhaité que ce soir ses parents qui l’emmènent dans cette école, avec la calèche tirée par les Sombrals peuplant son chez-lui. Des Sombrals dont il n’avait entendu que des bruits de couloirs, à cause de la vieille tante folle qui résidait elle-aussi dans le domaine.
Pourtant, contrairement à ses attentes, cela s’était plutôt bien passer. Il avait rejoins sa maison, mais les regards le dévisageaient. Bien sûr, pour les simples d’esprits, ceux qui ne croient que le papier de la presse écrite et les ragots, un Blackwell était synonyme de malheur, d’assassin, de magie noire. Il ne voulait pas démentir, car il y avait en effet de sale histoire dans son arbre généalogique. Pour tout dire, il s’attendait à être seul, et il ne parlait à personne. Il se murait dans le silence, étudiant sans relâche afin de rendre ses parents fiers, et son nom honorable. Jurant de ne pas se laisser distraire, cela était sans compter sur une rencontre. Une histoire qui s’est lentement mise en place. Ce n’était que par preuve de courage que Arthurius Grindwall s’était présenté à lui.

Juste, une preuve de courage. Sherlock était décontenancé même s’il ne laissait rien transparaître. Ce Gryffondor lui avait dit qu’il en effrayait plus d’un dans les couloirs, mais pas lui. Des propos qu’il avait enoncé en bombant le torse, et qui avait fait soupirer le fils Blackwell. «Bien, et maintenant ? Tu as échangé quelques mots avec moi sans être frapper d’une malédiction, tu veux une signature de ma part pour approuver ton méfait ?»
Ce qui était de base une raillerie s’était transformée en réalité. Oui, c’est ce qu’il avait souhaité, demandant à Sherlock de prendre une photo avec lui. Il avait accepté, docile, mais son maigre sourire avait donné envie à Arthurius de revenir le voir. Encore, et encore, trouvant que ce dernier devrait venir plus souvent sur son visage triste et morne. Les deux garçons avaient fini par se lier d’amitié, ne se séparant pratiquement plus dans les couloirs. Un lien que ses parents surveillait de très près, n’aimant guère l’influence qu’avait ce blondinet sur leur fils prodige. N’importe quel mur ou miroir dans le château était une caméra de surveillance. Les ragots parvenaient toujours aux oreilles des Blackwell, et malgré cela, Sherlock ne prenait plus en compte les risques.
Malheureusement.


Les années passent, et les folles idées avec. Plus détendu avec la présence d’Arthurius, leur amitié était devenue plus que cela encore. Un secret commun, préservé dans quelques endroits cachés des mirettes curieuses où personne n’en saurait jamais rien. Notamment la salle sur demande. Arthurius lui murmurait qu’il était bien trop doué en potion pour gâcher cela en visant un cursus de beaux discours. Ta petite-sœur est arrivée à Poudlard cette année, t’as pas peur pour elle ? Cette question avait eu l’effet d’un cruel rappel. Ses mains glissaient sur cette ceinture de chaire, sur les bras d’Arthurius qui l’enlaçaient. «Si. J’aimerais faire quelque chose pour elle. Je... Je ne veux pas croire au fait qu’elle n’ait aucune magie dans ses veines. C’est scientifiquement impossible, ce n’est pas...» Elle ne peut être qu’une sorcière. C’est une Blackwell ! Tout comme lui, c’est insensé. Dans cette pièce sur demande, la fragilité du fils, celle piétinée pendant toutes ces années, resurgie. La culpabilité traverse son regard, et elle s’envole très vite en sentant ces lèvres se déposaient dans sa nuque. Il n’est pas tout seul, il peut l’aider.
Tout comme l’aider à mettre au point cette potion d’animagi. Un très long processus qui l’empêcher de parler à cause de la feuille de mandragore, qui le forçait à réciter tous les jours cette formule près de son coeur.

Il y avait cru. Mais durant une journée, il n’avait pas prononcé sa formule. L’oublie, dû à ses responsabilités qui le rattrapaient, à ce stress causé par l’éloignement soudain d’Arthurius.
Tranché entre la fureur de l’incompréhension, et le stress causé par sa famille, il n’était plus le seul Blackwell entre ces murs. Le simple fait de croiser le regard de sa cadette dans les couloirs le pousser à se méfier. Et si elle le dénonçait ? Si elle racontait tout ce qu’il faisait dans cette école pour espérer avoir l’intention de leurs parents ? Une première mise en garde de Mère était tombée par le biais d’un courrier. Son hiboux le lui avait apporté, alors qu’il attendait Arthurius à la lisière de la Forêt Interdite. Ce n’était pas lui qui était venu, mais son patriarche, tenant en joue l’autre garçon du bout de sa baguette. Un Blackwell, flirté avec un moldu... Jamais il n’avait vu autant de fureur dans le regard de son Père. «Père, je vous en supplie. Je... Je vais corriger mon erreur, mais ne lui faites rien.» La voix fébrile, peu assurée, il n’avait qu’une chance. Un seul signe de la part de son patriarche qui lui accordait un seul essai pour se rattraper. Cela avait été trop loin, Sherlock ne pouvait nier le contraire.

Alors, Lewis avait tendu sa baguette, pointant cette dernière sur Arthurius. «Je suis vraiment désolé.» Avait-il soufflé alors que les larmes débordaient de ses yeux. C’était injuste, terriblement injuste. Le mot Obliviate avait traversé ses lèvres, effaçant d’un coup de baguette toutes traces de souvenir, et coupant ainsi promptement les liens qu’ils avaient tissés. Le fin filament argenté avait arraché à l’un tous ces moments de tendresse insoupçonnée, pendant que l’autre fondait en larme de devoir vivre avec cela sur la conscience. De n’être qu’une ombre, condamné à ne pas choisir son avenir, et surtout avec qui le tracer. Ces quelques secondes lui avaient parus interminables, et sa main tremblait tant la colère, prête à exploser, se mêler au ressentit.
Il s’était dérobé dans la Forêt Interdite, courant dans cette dernière comme si cela allait l’aider à aller mieux. Il devait s’éloigner pour ne pas faire une nouvelle bêtise, et ce n’est que lorsque ses jambes n’étaient plus capables de le porter par épuisement qu’il s’était effondré au beau milieu d’une sombre clairière sans craindre de tomber nez-à-nez avec des créatures magiques.

Il s’en fichait de toute manière. Ses dents serrées ses lèvres pour empêcher les cris de se dissiper dans les airs, et ses poings furieux s’abattaient sur le sol mousseux. Dans sa chute, il avait perdu cette petite fiole qu’il avait concocté avec l’aide d’Arthurius. Un coup de folie, il l’a bu sans considérer les risques. Un petit temps de latence, avant de sentir une vive douleur. C’était comme si on venait de transpercer sa poitrine, achevant ainsi le garçon et son chagrin.
Sa carcasse se déformait sans trouver une stabilité pendant de longues secondes. Ses mains tenaient sa gorge comme si cela l’aiderait à trouver son souffle. Une respiration haletante, difficile, bruyante. Sa tête avait brutalement basculé en avant lorsqu’il se mit à vomir du sang, essayant vainement de recracher cette potion de l’infamie.

Même les plus grands génies font des erreurs.

Sa vision, floutée par les larmes et la conscience qui se volatilise, pouvait néanmoins lui montrer ses mains, ses ergots qui avaient remplacés ses ongles pendant que des crocs avaient fait leurs apparitions aux mêmes rythmes que ses oreilles devenant pointues. Ses yeux bleues, ceux qui avaient fait chavirer son lion courageux, se mirent à briller d’un éclat solaire. Jaunes, telles deux pierres précieuses. Qu’a-t-il fait ?
Cette nuit-là, Sherlock pensait qu’il allait mourir. Mourir pour un geste désespéré et stupide. Ce sont les centaures peuplant la forêt qui avaient ramené la carcasse inanimée du fils Blackwell au château. Les aides soignantes l’avaient emmené sans plus attendre à l’infirmerie, et il avait été rapatrié au domaine de Balmoral Castle où son châtiment l’attendait. Idiot, imbécile, pauvre triste, voyant l’état dans lequel son fils s’était mit, sa mère n’avait pas eu tout à fait la réaction souhaitait. Ses coups se mirent à pleuvoir, prise de folie, n’y voyant qu’un monstre. Alors que non, c’était bien lui. Ses ... Particularités physiques n’étaient pas réversibles, et ses dents se mirent à se serrer. Il encaissait, et chaque marque noircissait un peu plus son regard. Vraiment ? C’est ainsi que cela doit se terminer ?

Bien, alors Lewis leur prouvera le contraire.


Fermé. Ses deux pupilles solaires dévisagent un à un les sorciers présents. Ils ont peur de lui ? Ils ont raison. Un rythme calme, nonchalant, sa baguette est toujours prête à être dégainée alors que d’une main, il porte les cours vers lequel il se dirige.
Jaloux. Au point de haïr quiconque ici rayonne de bonheur. Ses dents crocs dans une sucette pour s’empêcher de pester toute sorte de mot déplaisant, mais c’est plus fort que lui. Le sarcasme s’évade de sa bouche, rappelant à chacun qu’ici : c’est lui qui vaincra. Ses doigts tapotent contre ses livres, l’attente est une punition quotidienne. Lewis attend, assit contre le banc de pierre, ignorant le monde grouillant autour de lui. Il faut être tout aussi fou que lui pour oser le provoquer. Les rares se retrouvent étouffer par leurs propres cravates alors qu’il a simplement fait un geste avec sa baguette sans prononcer un mot. Une façon comme une autre de s’entraîner aux sortilèges non-prononcés, même si cela signifie avoir quelques réprimandes de la part des professeurs. Auquel cas, un sourcil se hausse, et il dévisage longuement pour faire comprendre Ô combien il s’en fiche.

En Obliétant Arthurius, en avalant cette maudite potion, il avait annihilé ce qui lui restait de coeur après tout.