flower crowns

Euphresia était une vélane, mais le village lui connaissait surtout le visage hideux d’une harpie. De sa chaume plantée à la lisière d’un bois, elle protégeait la forêt comme une mère louve sa progéniture et s’énervait dès qu’on osait en troubler la tranquillité. Fléau des chasseurs et des braconiers, Euphresia Fox s’était forgée une réputation si effrayante qu’on oublia vite qu’elle était une belle femme.

Elle devint l’origine d’une légende urbaine. Aux sorciers de passages, on déconseillait bientôt d’arpenter les sentiers qui serpentaient entre les arbres car une gorgone y avait fait son domaine et dans ce royaume silvestre, elle était une reine cruelle. Quand des explorateurs vaillants se décidaient à s’y aventurer, ils ne trouvaient derrière le feuillage qu’une grosse frayeur et des récits palpitants à raconter.

Un jour, Barnabas Fox, un botaniste qui étudiait une variété particulière de fougère endémique à cet endroit, décida de s’y risquer au nom de son métier. Il ne se doutait pas qu’il y découvrirait la fleur la plus rare qui soit et qu’il en nommerait chacun des pétales amour. Emue par la passion désinteressée de ce sorcier, Euphresia fut rapidement intriguée par sa présence. Ils se retrouvèrent vite dans l’adulation commune, presque religieuse qu’ils vouaient à la nature et s’aimèrent avec passion.

C’est ainsi que naquit Artémis.

...

Artémis tu m’accompagnes au village ?

Barnabas Fox regardait sa fille avec un sourire encourageant.

Du haut de ses sept-années, elle était déjà d’une beauté qui transcendait son enfance mais aussi jolie qu’elle fut, elle passait ses journées au lac loin de toute fréquentation humaine. Barnais en était inquiet. Il n’était pas sain pour une gamine de son âge de s’enfermer dans la solitude.

Non je ne veux pas.

Il observa le bas de sa robe blanche crottée de boue et ses mains recouvertes de taches brunes. Artémis plantait des fleurs. Encore.

Pourquoi ?

Elle ne répondit pas et ne daigna même pas le regarder.

Artémis réponds à papa.

Barnabas s'efforça de paraître sévère ce qui était très difficile puisqu’il était un homme au tempérament doux.
Artémis leva la tête et sur son expression enfantine, un regard indéchiffrable était gravé. Il était lourd comme des pierres.

Tu ne veux pas jouer avec les autres enfants du village ? Tu t’étais bien amusée ce matin pourtant.

Artémis se leva brusquement et ses cheveux de cristal tombèrent autour d’elle comme un rideau de lumière. Barnabas remarqua alors sur le crâne d’Artémis, un drôle d’agglutinement capillaire. Il l’observa de plus près et constata qu’un chewing-gum y était coincé.

Elles ont mis des cailloux dans mes chaussures.

Barnabas ne savait pas quoi dire. Il était triste et désemparé parce qu’il savait que la situation était compliquée. Quand bien même il s'adressait aux autres parents avec qui il entretenait de bon rapports, leurs filles étaient sujettes à une influence supernaturelle qui les dépassaient.

Et il savait bien que les garçons de l’âge d’Artémis, étaient rendus trop idiot par son sang de vélane pour qu’elle puisse entretenir de bons rapports avec eux.

Perdu dans ses réflexions, il ne se rendit pas compte qu’Artémis était déjà partie. Sans doute dans une de ses cachettes sylvestres.

...

La bête blessée se mit à geindre.

Artémis se mit à courir aussi vite qu’elle le pouvait et se laissa tomber aux côtés de la créature qui souffrait le martyr en faisant craquer des branches sous le poids de ses genoux.. Un sortilège fusa par dessus son crâne tandis que son mère faisait fuir le chasseur. Mais le mal était déjà fait. Un carreau d’arbalète s’était fiché dans la chair de la bête et le poison dont le métal était enduit lui causait des spasmes incontrôlables.

Les doigts tremblant de colère, Artémis s'efforça d’appliquer un onguent magique en sussurant à son compagnon que tout irait bien. Elle passait sa main sur une plaie où jaillissait un petite rivière de sang que rien n’endiguait.

Les bras de sa mère voulurent l’écarter en douceur et Artémis refusa. Elle hurla.

Non !

La prise de sa mère cessa tout d’un coup et Artémis sentit la chaleur d’une étreinte dans son dos. Le volcan de colère s’éteignit brusquement et à présent elle n’était que terriblement triste. Des larmes ruissèrelent au coin de ses yeux en luisant comme des diamants miniatures.

Je ne veux pas qu’il meurt.

Il n’y eut aucune réponse. Seulement des bras qui la serrèrent avec d’avantage de force et la vision d’Artémis se brouilla. Malgré tout elle pouvait deviner le regard vitreux de l’animal apeuré qui souffrait encore. Sa mère lui jeta un sortilège d’apaisement et à présent il ne subsistait plus que l’effroi.

Artémis pausa l’arrière de sa paume sur le garrot de la biche et lui murmura que tout irait bien.

Elle mourut et Artémis la pleura comme on pleure un proche. C’était la troisième ce mois.

Sa mère avait raison. Les hommes étaient cruels.

...

Artémis le savait. La forêt était vivante. Elle respirait, expirait, grandissait et vivait au rythme d’une mélodie dont personne ne connaissait le rythme. Le matin comme le soir, elle aimait se perdre dans cette symphonie pour en apprécier la beauté simple et en apprendre les délices.

Artémis connaissait le chant des criquets, le va-et-vient des oiseaux migrateurs, les jeux espiègles des lutins de cornouiailles et la sagesse des centaures qui habitaient le fin-fond des bois. Elle préférait de loin ces êtres à moitié cheval que les humains, dont elle avait vu l’affre terrible de leurs égos qui n’avaient pas conscience parfois de bousculer tout un écosystème fragile.

Elle les voyait défaire des siècles de travail silencieux, tuer des bêtes simplement au nom du sport et à présent lorsqu’Euphrasia fondait sur des braconniers pour les effrayer, Artémis n’était jamais loin.

Rejetée par les filles du village, Artémis avait décidé qu’elle grandirait à l’écart des hommes et de leurs hubris.