Jeu, Set et Match (ft Slàine) [Terminé]

Il sent le regard qui jauge, se fait marbre silencieusement sous la candeur aiguë qu’elle dépose du bout des cils sur lui. Être jugé est un devoir quotidien à Poudlard, il y a toujours quelque chose de différent - une part de soi- que l’on tient droit face à une échelle factice. La sensation reste étrange malgré l’habitude, le silence en seul rempart valable. Il plaisante, la sent secouée d’un rire qui fleure bon la malice innocente. « Les bonbons sont une affaire sérieuse et tous ne se valent sans doute pas ! » Il a un petit mouvement d’épaules qui dilue la vérité. Chacun a ses préférences sans doute. Il aime les bonbons acides, ceux qui piquent sur la langue, qui lui font fermer les yeux sous la pétillante saveur. Il préfère encore plus ceux à la pomme, le parfum fruité vivace sur ses papilles gourmandes.

Esteban lui décoche un sourire comme s’il l’avait percé à jour. A d’autres a-t-il envie de lui susurrer. C’est qu’elle a bouche rose toute faite pour les friandises, le sucre qui s’accroche facilement sur les rainures humides. Il se demande si elle aime tout les bonbons, se surprend presque à vouloir l’emmener à Honeydukes durant la prochaine sortie. Il n'en fait rien pourtant et ravale l'invitation hasardeuse, la gomme providentielle sur les dents voraces. La prochaine sortie coïncidera sans doute avec les vacances de février et la Saint Valentin, il n’est pas bien prudent de commencer une amitié sous ce genre d’hospice trop heureux.

L’œil se répand sur le profil légèrement écarlate et un sourire se fond sur les lèvres du jeune homme. « Les fils à la pomme sont vraiment mes favoris. Ils piquent juste ce qu’il faut. » Beaucoup. « Ch’est ‘rop ‘on. » Il manque de rire cette fois-ci à la façon friande qu’elle a de coller sa bouche au chocolat. Il aime bien lui aussi les chocoballes - moins qu'elle cela dit, de toute évidence. C’est fondant et mousseux, la fraise presque âpre sous le velours laiteux du cacao. Il pense à croquer la seconde mais la lui réserve dans un sentiment altruiste. Il  trouve de toute manière un palliatif presque impudique à la regarder blottir sa langue et sa bouche sur la sucrerie.
Les mots ont vite fait de rattraper la gloutonnerie et il engouffre un cube de glace à la noix de coco puis un caramel doré en l’écoutant parler avec ferveur des chocoballes et de leurs vertus. « La foret noire ? Non mais… » Il se laisser aller, se met à rire à la façon d’un hoquet mesuré. C’est impossible de rester trop sur ses gardes face à tant d’ingénuité. Aussi dangereuse que les cognards qu’elle renvoi se dit-il dans un accès de sympathie tenace. D'ordinaire, il n'apprécie pas autant les gens. Pas dés le début en tout cas. « On parle de forêt à cause des copeaux de chocolats autour du gâteau, on dirait de la sciure de bois. » Il se fait plus souple, la conversation plus légère que son aspect grave ne laisse filtrer à première vue. « C’est plutôt bon je crois. Il y a des cerises. Ça ne vaut pas les applestrudels cela dit. Je crois que tout ça c’est allemand. C’est toujours important de savoir ce que les différents pays mangent, t’en apprends plus sur eux via les assiettes qu’en écoutant de longs discours inutiles. En tout cas c’est ce que je retiens de mes cours de diplomatie même si personne ne veut le dire comme ça. Par exemple, en Ecosse, les seuls biscuits que nous ayons ce sont les shortbreads. Des gâteaux bien riches, avec une couche épaisse de fondant si tu prends les millionnaires, mais qui s’effritent si tu sers trop fort. Typique. » Le caramel à la poudre d'or lui colle délicieusement aux dents et il passe sa langue sur l’ivoire avant d’allonger ses jambes. Les muscles refroidissent un peu maintenant qu’ils sont posés.
Elle le prend au dépourvu avec sa question et la rondeur du regard froissé qu’elle lui lance. C’est de sa faute se morigène-t-il silencieusement : il a baissé la garde sous couvert de museau tartiné de chocolat et de mousse à la fraise. Il s’est fait avoir comme un bleu. « Qui a dit que j’étais gentil ? » Il arque un sourcil, penche légèrement son visage dans un mouvement de défi pétri d’énigmes qui n’en sont pas. Il l’est – gentil. Il espère l’être en tout cas, trouve un réconfort insolent à revêtir cet adjectif qu’on malmène si souvent. Pourtant, il n’en est pas certain, se sait parfois trop loin des considérations sentimentales, se perd dans les émotions brûlantes qui s’éteignent aussi vite qu’elles ne s’enflamment.

Le pardon est inaudible et il secoue sa main dans une dénégation tranquille. Il prend le parti de répondre dans un calme de porcelaine. « C’est une constatation. Ça arrive souvent. On sait très bien que je ne peux pas répondre avec ma baguette vu que je n’en ai pas. Je ne vais pas non plus gaspiller un talisman pour si peu et sincèrement, la plupart du temps je ne vois même pas quand quelqu’un triche, je ne fais que le sentir ou le voir dans les yeux des gens. » Elle le coupe avec une morgue enfantine et il se ravise rapidement, ravale ses observations familières. Il n’aurait pas dû lui parler de ça ou même donner l’impression de se plaindre à la manière d’un Calimero du dimanche. La colère fourmille – contre lui-même avant tout, contre elle aussi sur les rebords. Elle l’endort avec ses sourires un peu niais et ses joues croustifondantes sous la chocoballe ingurgitée. « Oui, j’ai eu beaucoup de chance. » Il coupe court, montre ouvertement qu’il ne souhaite pas épiloguer plus que ça, le visage portant les stigmates discrets d'une vexation éphémère d'adolescent. La raquette revient entre les doigts agiles et il souffle sous la joliesse des questions. C’est imparable la bonté, les contours sont d’une rondeur glissante qu’il est impossible d’attraper pleinement. « Tu es toujours comme ça ? » Il se lève, la toise d’un œil inquisiteur, la curiosité désormais prudente. Les taches de rousseur sont comme autant de perles de caramel sur une peau de lait pense-t-il. « J’aime bien Poudlard. J’aime bien Serdaigle et les tableaux qui ont la bougeotte. J’aime assez même les filles qui ont les yeux plus grand que la chocoballe qu’elles viennent de gober. » Il frousse les lèvres et inspire en regardant vers l’extérieur du château avant d’entamer un petit geste, les cheveux s'éparpillant sur le front.
Lorsque quelque chose le perturbe, il y pense en termes de musique, les notes volatiles et rythmées dans son esprit. C’est pourtant l’encre qu’il préfère aux cordes, les mots s’aplatissent mieux sur du parchemin que sur des touches selon lui. Aujourd’hui, ils prennent la forme d’une balle ronde et jaune au bout d’une raquette solide. « Ce sont mes parents. Bien sur qu'ils sont gentils avec moi sinon je me serais depuis longtemps tiré ailleurs. » Confesse-t-il enfin. C’est une évidence qui a du mal à se nicher dans l’esprit des gens. Il a eu deux sets d’adultes malgré lui, la chance un peu triste sur son berceau. « Tu t’entends bien avec les tiens ? » Sa maman en tout cas était écoutée religieusement. Esteban cache le petit sourire fantomatique qui se niche aux coins de la bouche. « La prochaine chocoballe sera pour la fin du match. Viens. On fait une balle de match sinon on y sera encore dans cent cinquante ans. Honneur aux dames. » Il lui tend la balle – la vrai – et va se placer sur l’autre versant du terrain. « Au moins, je sais que tu n’es pas du genre à tricher. » Elle n’est pas Serpentarde souffle une voix à son oreille.

Comme si les Poufsouffles n’étaient pas capable eux aussi de faire leurs petits coups tordus.

Il n’est pas de taille à affronter tant de babillages. Elle a le verbe léger, les expressions limpides et le bout du nez sujet à ses émotions le tout scintillant à l’abri d’une imagination féconde. Il reste perplexe sans vraiment le montrer, les différences de caractère si flagrantes qu’elles en deviennent emblématiques. Tu es toujours comme ça ? lui a-t-il demandé et le point d’interrogation perdure, s’effrite puis se mêle au parfum environnant. Elle n’a pas besoin de répondre en définitive, l’excitation sage qu’elle met à raconter ses désirs, sa famille et ses convictions sont comme des témoins silencieux exaspérants de franchise. Il a presque le désir de lui dire de se taire mais il sent bien au fond que tout ceci lui plait. Il a toujours eu l’âme trop sérieuse pour ne pas apprécier les conversations badines qu’elle lui livre sans se soucier du paraître ou du qu'en dira-t-on. L’évidente tendresse dont elle teinte sa voix lui fait froncer les sourcils tandis qu’une épouvantable inclination morale lui perce le ventre. Elle est aussi agaçante qu’adorable, le miel liquide des sourires couvant paresseusement l’amertume d’un citron trop pétillant. Tu es toujours comme ça ? a-t-il à nouveau envie de demander mais il se tait, préfère diriger le vent de la conversation vers des actions.
Il y a de la violence dans l’effusion de ses transports et il lève les yeux au ciel sous le reproche de sa prétendue muflerie. Il n’y croit pas, récuse dans une moue contrariée ce qu’elle est en train de dire. « Tu veux dire que tu t’effriterais si je – si on te serrait trop fort ? Est-ce que ça veut dire que tu es un peu fragile, au fond ? » Les iris s’agrandissent sous l’effort. Ne pas sembler trop surpris lui parait insoutenable et les lèvres s’entrouvrent comme si elle venait de lui marcher sur le pied avec véhémence. Il ne répond rien, encore abasourdi par l’aplomb dont elle se pare sous couvert de mignonneries. La peau halée se fend d’une sévérité qu’il diffuse pour mieux s’en débarrasser, presque vexé de la tournure. Il n’aime pas l’idée d’être fragile. Une petite musique dans sa tête lui chantonne qu’il n’est pas vraiment écossais malgré l’accent. C’est l’île ensoleillé qui lui coule sur la peau aussi, qui le façonne derrière l'écran opaque de souvenirs qu'il n'a jamais eu, presque à égale mesure avec les monts enneigés des hauts plateaux de la Grande Bretagne.

« Ta maman ne m’aimerait pas beaucoup, j’en ai bien peur. » Le murmure se tourne au vent, frustré d’une accusation qu’il ne pense pas mériter. Il y glisse une petite note de défi. Elle est si obéissante, si austère dans sa sympathie immédiate. La sensibilité est abrupte sur la langue qui sent encore bon le chocolat et Esteban préférerait sans doute jouer maintenant puis déguerpir dans des zones plus confortables et habituelles.

Il n'en fait rien pourtant.

Il connait les filles qui ont du venin sur les lèvres, celles qui sont trop effacées, d’autres qui font du bruit pour mille et même celles qui flirtent dans des sourires de velours acides, mais celles qui érigent la gentillesse en armure inaltérable ? Il n’en avait jamais vraiment encore rencontré. « Mais tu as raison : ce n’est qu’un jeu, et malheureusement il n’est pas donné à tout le monde de trouver son plaisir ailleurs que dans les petites mesquineries de ce genre. » Il cille, arbore un air dubitatif aggravé. Le choix des mots et même l’intonation a quelque chose d’étranger à la joueuse de quidditch, comme une leçon bien récitée. Il la préfère largement bredouillante et le teint rose. Un soupir passe de soulagement quand il la voit redevenir elle-même. Elle est plus fluide quand il s’agit d’éparpiller ses penchants et son adoration à l’égard de ses proches. Le discours est enthousiaste et il se surprend à sentir un sourire caresser ses lèvres. Il a un attachement certain pour sa famille lui aussi mais serait tout simplement incapable de le montrer dans de si longs discours.

« Je crois que tu es très habile au contraire. » L’allégresse se fend d’une énergie qu’il reconnait au premier coup d’œil. Elle est déterminée, l’exaltation si joyeuse qu’elle fait office de raz-de-marée. La raquette tourne sur la paume, il se penche un peu avant de cueillir la balle lancée. Une fois, puis deux, puis trois puis c’est la catastrophe. La balle se perd dans un mouvement rapide. Elle lance avec force, ne lui laisse aucun répit et remporte le dernier échange dans un souffle euphorique. « Merde ! » Il jure – oui. La main se pose sur la taille et le regard se perd sur le court pour voir où exactement il a pu échouer. « Eh bien… » Il toussote, la défaite un peu sucrée malgré tout. « Félicitations Heïdi. » Il lui tend sa main, serre la sienne dans une politesse surannée. « Je ne sais plus ce qu’on a parié par contre. » Il prend la mine de quelqu'un qui a oublié, la malice aux coins des yeux tandis qu'il s'apprête à ranger ses affaires. Oh, il sait très bien mais il la voit d’ici jubiler à sa victoire et sait d’avance qu’elle va s’empresser d’en détailler les faits.

Il va pour fermer son sac et finit par en tirer la chocoballe qu’il lance vers la jeune femme aux épaules bien rondes. « Une coupe en chocolat. »

Elle récapitule avec la même énergie qu’un lapin afficherait devant un champ de carotte et il ne peut s’empêcher de sourire sur le moment, le sac dorénavant sur son épaule, prêt à quitter les lieux aussi. Ils ont joué plus longtemps que prévu, les terrains respectifs de sport vidés de leurs élèves. Le froid est encore mordant et il rajuste son sweater maintenant que le match est terminé. Elle babille encore, les pieds sur ressort et la queue de cheval auburn se balançant au gré d’un enthousiasme vibrant. « Tout ça ? Va pour les gages alors. Je ne me dédie presque jamais mais je te préviens, la prochaine fois je te battrais à plat de couture. » Elle est grande et les bras sont en titanes, il y gagne largement aussi, les entraînements enfin à hauteur. Elle est moins maladroite que ne laisse présager ses gestes quand elle ne joue pas qui plus est, plus adroite avec une raquette dans les mains qu’il ne l’a cru quand il l’a vu sur le terrain pour la première fois.

Un frisson le parcourt lorsque la Poufsouffle hésite puis s’épanche à quelques centimètres de lui. « Tu ressembles un peu à ma Maman, alors je pense qu’elle t’aimerait bien quand même. » Il cille, l’horreur en météo nouvelle. Il aurait pu comprendre encore si elle l’avait appelé « daddy » ou une quelconque diatribe perverse de ce genre mais lui dire qu’il ressemblait à sa mère était pour le moins cocasse et effroyablement inadéquat. « Errr… oui ? » Ses mains glissent dans ses poches sans comprendre. Il se passe la langue sur l’intérieur de la joue, l’impression aussi ronde que son humeur face à la remarque incongrue. Le numéro de téléphone tombe d’une voix égale de ses lèvres tandis qu’il réfléchit encore à la remarque. Il suppose que l’affection mâtine les propos de la batteuse et que c’est une manière comme une autre de lui dire qu’il est de bon conseil et de bonne compagnie mais l’étrangeté perdure et il ne prend pas la peine de cacher sa perplexité quand elle lui assène en prime coup sur coup que son frère va l’appeler et qu’elle n’écrit aucun sms après vingt heures. « Il se passe quelque chose de particulier après vingt heures ? Hey Panda Roux ! » La question flotte sans aucun écho et il fronce les sourcils sous le baiser volant lancé au loin du bout des doigts.

Il sourit malgré lui. Quelle tempête tout de même…

Il n’est pas certain de ce qu’il vient de se passer, pas certain de vouloir creuser non plus. Esteban penche son visage dans un silence mesuré avant de rajuster la lanière de son sac sur son épaule et de suivre le chemin du château à son tour, la démarche un peu plus légère de s’être bien amusé et dépensé durant cet après-midi inédit.