tome 3, chapitre 1 (terminé) /feat florence

Coup de tonnerre.

Florence se relève brutalement de son lit, en sueur. Elle a du mal à respirer. Elle n’a pas crié, mais son souffle coupé était plus audible encore que la pluie tombant sur la vitre gothique de son dortoir. Elle a envie de pleurer.
Une petite forme allongée à sa gauche se remue, alors elle se recouche, tournant le dos à sa voisine de chambre, Wanda.

« Eh, ça va ? » demande gentiment l’autre première année à moitié endormie. « C’est l’orage qui te fait peur ? »

Pas de réponse.

Après un silence, Wanda se rendort. Elle n’en a pas pour longtemps, le réveil sonnera dans une petite heure.
Mais Florence ne peut pas se rendormir. Ce n’est pas le tonnerre qui lui brouille ses nuits, mais des mémoires claires et visibles de sa rentrée.

Serdaigle.

Pourquoi fallait-il que ce soit Serdaigle ?

Elle n’arrêtait pas d’y penser. Beau était à Gryffondor et elle, elle était à Serdaigle. En serrant fermement sa couverture, des larmes discrètes commencèrent à couler le long de ses joues, avant que la fatigue et la lourdeur de ses yeux humides ne la renvoient dans les songes d’un rêve plus clément.


Ce matin-là, Florence fut l’une des dernières à se lever. Les yeux fatigués et les sens encore endormis, elle enfila mollement son complet d’écolière. Son regard se perdit au travers de la fenêtre. L’orage avait cessé mais la pluie tombait constamment et régulièrement contre la vitre. C’était bientôt la fin de la semaine d’intégration. Bientôt les vrais cours allaient commencer, et bientôt elle devra apprendre à utiliser de la magie. Quels cours allait-on bien pouvoir lui donner, à elle qui n’avait aucune capacité magique ? Sa pensée mourut lorsque son regard croisa le blason de sa cape.

Serdaigle.

Sans un mot ni une émotion visible, elle enfila son manteau, attrapa son cartable, et se dirigea vers la sortie. Elle souffla. Au passage, elle donna à manger à Athènes et lui offrit une ou deux caresses sur le cou, avant de finalement sortir l’air penaud et vide.

Quelle partie du château allaient-on leur faire visiter aujourd’hui ? Il pleuvait des cordes, la visite sera probablement annulée. Il y avait à peu près 30% de chances pour qu’on les fasse sortir quand même, 20% de chances pour qu’on leur donne les premiers cours immédiatement et à peu près—
« ZBLA ! »

Si on pouvait voler sans balais, Florence l’aurait fait. Dans un sursaut convulsif, ses petits pieds se décrochèrent du sol et manquèrent de la lâcher lorsqu’ils atterrirent un bon mètre plus loin. Son oreille sifflait d’un acouphène particulièrement douloureux. Et c’est en se retournant, les mains collées à son oreille résonnante qu’elle découvrit la source du crime.

Un garçon blond, un peu plus âgé qu’elle, de quelques années peut-être, était par terre, sourire aux lèvres à s’auto-congratuler sans retenue. Un rapide coup d’œil sur son uniforme et on pouvait définir sa provenance. Serpentard.

« AHH ET UN – ZERO POUR L’ÉQUIPE LEROY ! »

Dieu merci pour lui, les regards ne peuvent pas tuer, même via la magie. Sinon c’est une douzaine de traits de flèches qui l’auraient transpercé pour chaque regard de première année orienté dans sa direction, et une lance de la taille d’un tronc d’arbre correspondant à la violence du regard d’une petite première année écossaise très, très énervée.

Eût-il été un autre jour, elle aurait continué son chemin sans plus d’histoire. Des ‘blagues’ comme celle-là, elle avait pris l’habitude qu’on lui en fasse à l’école primaire, bien qu’elles n’eussent jamais atteint un tel niveau de stupidité. Mais aujourd’hui, Florence, en plus d’être fatiguée, était d’une humeur plutôt… massacrante.

Elle serra les poings si fort que plusieurs Serdaigle crurent qu’elle allait le frapper, si bien que certains coururent immédiatement chercher une figure d’autorité compétente pour mettre fin au désastre qui s’apprêtait à se dérouler sous leurs yeux. La tension manqua d’exploser lorsqu’elle mit la main à sa ceinture d’un air menaçant. Plusieurs premières années, non habitués à reconnaître les uniformes cracmols, crurent que plutôt de le frapper, la petite Woolf avait décidé de briser toutes les règles de l’école en moins d’une semaine en sortant sa baguette pour lancer Dieu sait quel sort d’ultra-violence.

Pour toute réponse, Florence sorti son énorme téléphone et tapota furieusement sur le clavier de saisie de celui-ci, avant de tendre le bras vers le garçon qui était encore à terre. Sur le gros téléphone, on pouvait lire en lettres grasses :
« who are you ??????? »

Sur le visage de Florence, on pouvait lire une colère noire.

Le cœur de Florence s’arrêta à la seconde même ou son téléphone lui échappa des mains. Elle s’avança, perdant toute sa colère en moins d’une seconde, et tendit le bras vers son téléphone perdu dans l’espoir de le récupérer son trésor perdu. Sans succès. Il n’était pas particulièrement grand, mais elle était terriblement petite. Elle poussa un petit grognement désespéré qui fut aspiré par ses paroles.

« Je sais pas lire je comprends pas faut que tu me le dises sinon je sais pas !! Tu veux dire quoi tu veux dire quoi tu veux dire quoi ??? »

Plus de colère. Florence était désormais dans un détresse enfantine totale.

C’était déjà arrivé avant, une ou deux fois, oui. Son téléphone, ouvertement son bien le plus précieux, avait déjà été brisé par des « rigolards » qui cherchaient, comme maintenant, à la faire parler. À faire sortir une « réaction. »

La seule chose qui en était sortie, c’était des larmes.

Mais pas ici ! Non surtout pas ici ! Si elle pleurait maintenant, c’était fini.
Les bizuteurs se nourrissent de la faiblesse, elle le sait pertinemment !
Alors elle retint ses larmes, du mieux qu’elle put.

Finalement, ça la constipa encore plus, et on eut presque l’impression qu’elle allait fondre entièrement, juste là, là où elle se tenait.

Quel échec. Finalement, l’école de magie, c’était comme en prison, il fallait établir sa dominance dès le début. Mais là, niveau dominance, on était plus au stade du chiot apeuré que du lion roi de la savane.

« Oh c’est bon, j’allais pas lui voler non plus ! »

Elle releva la tête pour découvrir un de ses camarades de classe lui rendre son téléphone. Un bref regard sur le garçon suffit à l’identifier.
Brandon Scully, probablement américain au vu de son accent, 12 ans, cheveux châtains, courts, tâches de rousseur, mâchoire carrée. Il a un grain de beauté sous l’œil droit. Il est gaucher.

« C’est juste qu’elle parle pas depuis la cérémonie ! Là, dis quelque chose ! Ça craint. »

Ses nouvelles tentatives de faire réagir la petite se soldèrent par le même échec que les précédents. Florence avait perdu sa colère, mais sa détresse également. Elle avait regardé son regard froid et distant qu’elle orientait sans relâche droit dans les yeux du Serpentard.

Un regard qui en toute honnêteté, mettait souvent mal à l’aise.

« Tu sais pas lire ? » reprend Brandon. « Je vais te lire alors. Y’a écrit ‘hou hare ïou’. Ça veut dire ‘qui es-tu’ en anglais. Maintenant dégage, laisse-la tranquille. »

Scully, voyant son rôle d’ange gardien terminé, retourna auprès des filles s’en vanter sans retenue, et sortit avec les autres premières années. Florence, elle, retourna la phrase dans sa tête.

Il ne savait pas lire ?
Oh…
Ce garçon était donc idiot.

Son regard vide se muta en un regard perplexe envers le garçon. Et, en un instant, elle souffla un rictus d’une arrogance si mesquine qu'il manqua de se transformer en rire moqueur.

Le genre de sourire qui vous brisent le cœur.

S’il y avait bien une chose à laquelle Florence ne s’attendait pas, c’était une réponse si subite de son interlocuteur.

Sans même avoir le temps de comprendre ce qui lui arrivait, son pied gauche se leva d’une traite sans obtenir consensus du reste de son corps, entraînant se dernier se vautrer peu subtilement au sol. Faisant contre-poids avec son membre envolé, son derrière vint s’écraser contre les dalles colorées du plancher de la tour. Bien que la douleur fût passable, celle qui vint derechef la frapper dans le haut du dos alors que son pied gauche s’envolait toujours plus haut ne la surpris pas dans le bon sens du terme. Lorsque sa chaussure se décolla finalement de sa chaussette, tout son corps retomba mollement sur le sol alors qu’une larme de douleur enfantine venait perler à son œil.

Devant ses yeux ahuris, sa chaussure, non contente de rester immobile dans les airs, se mit à danser de droite à gauche et de haut en bas sous son nez. D’un mouvement sec du bras, elle l’attrapa d’un air ronchon et la tira vers elle. C’est avec grande surprise qu’elle découvrit que son chausse-pied refusait tout bonnement de la suivre, mais préférait simplement foncer droit vers le garçon dont elle ignorait tout et ce jusqu’au nom. Souffrant d’une traction inattendue, la petite Florence fut projetée en avant, entraînée par sa chaussure qu’elle refusait de lâcher. Malgré elle, son bras frêle lui fit tort et lâcha l’objet de l’attraction en plein vol. Ce faisant, elle fit un superbe bon de deux ou trois mètres avant de s’écraser violemment au sol.

Son menton cogna contre la pierre, et c’est en se relevant toute penaude qu’elle sentie ses perles se transformer en véritables cascades de larmes.

Le Serpentard agitait la chaussure au-dessus de sa tête d’un air mesquin. Il avait beau être petit pour son âge, il était malgré tout plus grand qu’elle, d’une bonne tête au moins. Peut-être n’avait pas encore remarqué le visage atterré et décomposé de la petite. Peut-être s’en moquait-il.

C’est en pleurant à chaudes larmes silencieuses que Florence tendit le bras d’un air désespéré vers sa chaussure dans l’espoir de la récupérer, oubliant totalement l’objet de ce flottement sorcier.

La vie était pleine de surprises.

Ces dernières minutes ont été immédiatement propulsées à la première place des pires moments dans la vie de Florence.

C’est sûr que rester coincée au sol, à presque se recroqueviller à chaque mot injurieux lancé par son interlocuteur, à sentir son souffle se rétrécir et se faire de plus en plus faible tandis que les larmes coulant de ses joues s’écoulent avec de plus en plus de véhémence, en rotant des petits hoquets de peur à chaque augmentation d’intensité, tout en plaçant ses mains (d’ailleurs rattachées à de tous petits bras frêles) sur sa tête pour tenter de disparaître n’était pas la définition même de passer un bon moment aux yeux de Florence.

Mais bon, que pouvait elle y faire ?

C’était comme ça.


Depuis toujours.



Mais habituellement, elle restait sans bouger un moment, se prenait un ou deux coups si c’était vraiment nécessaire, puis se relevait une fois que le danger était parti. Mais là, c’était étrange, il y avait une voix qui avait éclatée en plus que d’habitude. Une voix qu’elle n’avait jamais entendue auparavant. Une voix qui venait interrompre ce manège.

C’était très inconfortable. On ne pouvait plus se faire bizuter tranquille. La petite Woolf, ça l’a coupé sec. Les dernières larmes à perler de son œil coulaient encore sur ses joues, et le petit brin de morve qui avait décidé de s’écouler gentiment de son nez pour terminer le tableau délicieusement pathétique avait décidé de se figer, comme stoppé dans le temps. Florence releva la tête face au jeune garçon qui venait d’envoyer valdinguer tous les problèmes pressants de sa vie.

Et le voilà qui lui tend la main. Elle reste un instant dans le vide, sans trop savoir quoi faire (la réponse fut elle simple comme bonjour) ni quoi dire. Ha.

Finalement, elle renifle un grand coup, renvoyant l’objet pendant de son nez directement chez lui, s’essuie mollement la joue pour la nettoyer (sans succès), puis tend sa main désormais humide de larmes vers celle du garçon.


Il y a comme un court instant d’hésitation, où sa main se fixe dans l’air.




Puis, comme s’il n’en était rien, elle saisit l’invitation du garçon face à elle, agrippe sa main de la sienne, puis se laisse hisser sur ses pattes. La baguette du coupable entre les dents, il lui tend désormais la chaussure. Elle prend doucement le cuir de celle-ci, comme si elle s’attendait à ce qu’elle lui échappe à nouveau des mains. Et, lorsqu’elle comprit que cette fois-ci sa possession n’allait pas encore fuir sa présence, elle la fit décoller de la paume du garçon blond.


Doucement et sans se baisser, elle remit sa chaussure en place en terminant d’essuyer les larmes de ses joues. Elle prit un moment pour enregistrer une bonne fois pour tout le visage du garçon qui venait de l’aider au fin fond de son esprit. Elle devait le remercier. Elle voulait le remercier. Elle ouvrit la bouche.






Merci.






Elle la referma.



Tant pis.


Elle se détourna, fis quelques pas, se baissa et ramassa son sac resté au sol. Elle s’assura que tout allait bien à l’intérieur, puis elle l’enfila sur son dos. Elle resta un instant à réfléchir. À quoi exactement, ce n’était pas bien sûr.


Elle se tourna vers les deux garçons. Regarda son aide d’un air embêté, puis regarda l’autre garçon derrière lui. Elle replia ses lèvres et ses les mordit, avant de finalement, après un ultime soufflement de nez soupirant et un regard au sol où elle avait chuté, elle emprunta le chemin des escaliers pour rejoindre le reste de son groupe.



Si elle pouvait ne plus jamais revoir le garçon de Serpentard, elle n’en serait que plus heureuse.




Malheureusement, elle le savait.



C’était peu probable.