Mon fleuret dans ton ... } Bartolomeo

Ce qui l'avait poussé à s'inscrire au club d'escrime ? Pas la moindre idée. Il traînait dans les couloirs, et on l'avait agrippé par la manche. Alexander n'ayant (comme souvent) aucune envie de subir le baratin des gens, il avait signé et l'étreinte l'avait libéré. Amen. Sauf que finalement il s'était fait rouler. Obligation de se rendre dans son foutu club. Autant la boxe, il avait choisi, autant faire mumuse avec des grandes pailles … et pourtant dés le premier essai il avait pris goût à ce sport. Mélange fin de distinction, d'élégance et de stratégie. Le top pour un Serpentard. Donc finalement, c'était une bonne chose. Du moins presque. La "clientèle" n'était pas aussi select qu'il l'aurait souhaité, mais passons. Deux premiers affrontements pour se réveiller un chouilla, histoire de bien finir la journée. Deux défaites, bien entendu. Non parce que s'agiter pour planter son bâton tout mou (excusez l'expression) dans le bide d'un adversaire … bon autant dire qu'Alexander se lasse vite. Mais ça lui plait. Mais pas aujourd'hui. A demi endormi contre un mur, le prochain combat fut annoncé par le chef du club. Un grognement retentit. Celui du Serpentard, appelé une troisième fois sous les drapeaux.

Traînant des pieds, penchant tantôt à gauche, tantôt à droite, il ré-équipait son masque. Non clairement, il n'avait pas envie. Bien en face de son adversaire, le gamin se mit en garde et … une forte tension négative submergea la pièce. Lui. Ce petit minable de Poufsouffle. Ce looser pourtant admis dans l'équipe de Quidditch de sa Maison. Même si Alexander tentait de se convaincre qu'il n'avait pas été pris suite à l’innombrable quantité de génie chez les Serpentard, la pilule passait mal. Et lui ce nabot, il avait été sélectionné. Il se pavanait sur son balais. Il le narguait c'était certain. Supporter sa vision sur le terrain était une chose, mais en plus devoir se le coltiner sur ses heures supposées de détente …

" - Toi … Je vais te couper les ailes semie chauve-souris ! "
Non, en réalité, y avait peu de chance. Effectivement, Bartolomeo était très bon à ce jeu-là. Rapide, précis, létal. Mais actuellement ce n'était plus le cerveau qui résonnait chez notre Alexander. Les dents serrées dans un rictus sadique, la prise affirmée sur son fleuret, le paresseux semblait réveillé. Et fin prêt à en découdre.  Concrètement le Raeken n'avait rien contre les créatures un peu étranges. Du type semi-vampire par exemple. Mais là, ça faisait un tout. Trop d'accumulation sur une seule personne. Trop de haine, de venin à dissiper dans l'air. Bien sur ses appuis, il guettait le signal du départ. S'il ne pouvait miser sur la vitesse (même s'il tenterait, ahum), il pouvait compter sur sa rage de vaincre et sur sa stratégie. Alors dés le départ, Alexander décida de mettre de la distance. Il tenta une ballestra, se jeta en avant et tapa fort du pied sans néanmoins attaquer, et recula pour se mettre en position de garde. Là au moins, il gagnait quelques secondes en cas d'assaut violent dés le départ.

"nyah nyah nyah, les chauves-souris sont frigomachinvore …" … lamentable de se la péter comme ça, constamment. Imbuvable ce mec. Avec son petit air innocent, tout parfait tout bien coiffé. RAAAAH ! Rien pour calmer les petits nerfs d'Alexander. Pourtant finalement, ce gars qu'il qualifiait de chétif, au fond, il n'avait VRAIMENT pas l'air d'avoir mauvais fond. Mais le Serpentard était convaincu qu'il cachait des choses, qu'il enfouissait sa vraie nature bien au fond, laissant échapper de temps en temps des vilaines piques. Comme cette phrase à la con ! Juste avant le combat histoire de bien le mettre hors de lui ! C'était bien vicieux non ? Alors qu'Alex, il avait pas du tout provoqué, lui. Non, juste fait une remarque parfaitement innocente, après analyse poussée des dessins animés moldus, c'est tout. Il n'était en rien le méchant de l'histoire. Ni la victime. Aheum. C'est beau d'arriver à un tel niveau de mensonge qu'on arrive à se convaincre soi-même. D'hypocrisie aussi. Ainsi la danse débutait-elle, l'un dans l'incompréhension du mental de l'adversaire, l'autre dans la hargne la plus déraisonné.

Et un premier point fut marqué. Bêtement. C'est bien connu : ce n'est pas parce que ça semble simple, que ça l'est. Les échanges n'étaient pas dénués d'intensité, bien au contraire, mais Alexander s'était tellement lavé le cerveau avec un détergeant appelé "Vaincre" (en vente dans tout bon supermarché, sponsorisé "Serpentard"), qu'il avait estimé le niveau assez haut. Très haut. Trop haut. La difficulté était bien présente, il peinait à esquiver les assauts et subissait plus qu'il ne menait. Mais s'étant attendu à bien pire, il s'était relâché. Terrible erreur. Ce coup-là, il ne l'avait pas vu venir, et il aurait du. Stoppé net dans sa lancée il fixa le fleuret posé délicatement, avec une précision rageante, sur sa hanche mal placée. Bah oui, elle aurait du se décaler cette abrutie. Mais faut toujours tout dire à son propre corps, c'est usant. Et pourtant le visage du Serpentard ne perd pas son sourire. Son regard ne perd pas en résolution. Un point, c'est quoi ? On dit bien qu'"une bataille de gagner, ce n'est pas la guerre", non ? Il ne redresse pas la tête, et pourtant Alexander imagine son adversaire. Lui aussi doit sourire. Un sourire de fierté, hautain, dégueulasse. Mais ça, personne ne le sait. Personne ne le sent. Sauf Alex. Alors il réplique, puisqu'il se sent menacé.

" - Tu sais, c'est peut-être pas le plus beau rôle, mais j'en suis fier. Tiens-toi le pour dit ! "
De quoi il parle ? Le pauvre Bartolomeo ne doit pas comprendre. Personne ne doit comprendre. Il se victimise ? Non, Alexander reste campé sur ses positions, il divague. Il se perd. Il se noie. Les deux combattants reprennent leur garde, et les échanges reprennent. Le plus jeune tente d'être plus agressif dans ses assauts, de contrer la différence de taille et de musculation par de la vitesse et de l'agilité … mais que sont ces atouts face à un type plus grand, plus expérimenté, et … avec du sang de vampire putain ! Non, ne pas se laisser décourager, ne pas entrevoir la défaite : persister, vaincre ! Comme au Quidditch !

Car là est le problème : s'il vient tout juste d'être accepté dans l'équipe de sa maison, Bartolomeo lui il est Poursuiveur. Avant le Serpentard n'aurait jamais craché sur aucun poste. Et pourtant depuis qu'il avait appris le rôle du Poufsouffle, sa nouvelle fonction qui l'avait réjouis sur le moment lui semblait bien fade. Maigre en reconnaissance. En prestige. Pourtant, Bartolomeo était dans un groupe de trois. On le regardait sûrement moins souvent. Alexander était le seul à jouer son poste. Le dernier rempart contre l'équipe adverse. Le type sur qui les regards se braqueraient quand le Souafle arriverait près des cercles … une goutte de sueur dégoulina soudain le long de sa colonne. Pourquoi n'avait-il pas saisi plus tôt les enjeux de son rôle ? La pression qui en découlait ? Il s'imagina sur le terrain, tantôt face aux Gryffondor, puis aux Serdaigle … et Bartolomeo, son  visage angélique illuminé par le soleil, essence même des couleurs de sa Maison. Et le Souafle qui se précipite, trop vite, trop fort … comme le fleuret qui vient de nouveau biper sur sa tenue. Eh oui, il faut se concentrer. Deux-zéro. #branlée du siècle, comme ils disent les autres sur leur téléphone. Manque de bol si Alexander n'avait jamais le sien, rien ne disait que les autres n'immortalisaient pas ce moment. L'angoisse.

" - T'es content, hein ? … "
Bah alors, elle est où la fierté hein ? Il est où ce regard de braise de vainqueur à la con ? Tout est parti ! Le Serpentard ravale sa fierté. Comment se laminer tout seul dans un affrontement, sans même que son adversaire ne le remarque. Bientôt en vente, tome premier par un certain loser de la maison des Serpents (oui, "loser" chez les Serpy, c'est rare, on sait). Une grande inspiration. Un vide total de l'esprit. Un peu de remise en question (en petite quantité ou vous foirez le gâteau) et une bonne dose d'humilité. Et on repart (sans le Mars). Mise en garde, position du corps, des pieds … cette fois, le point est peut-être pour toi !    

Attention Alexander, tes dents grincent. Cet air suffisant se dessinait sur le masque de son adversaire. Oui, littéralement. Dans l'esprit du Serpentard, un gars invisible armé d'une craie venait dessiner le vrai visage de Bartolomeo sur l'équipement d'escrime. Et un sourire fourbe se dessinait dans l'air, comme dans Alice au Pays des Merveilles. Peut-être se ferait-il des tranches de steak spécialité "Chat du Cheschire" ? Ou alors il avait trop fumé. Mais non, il ne fumait pas. Donc c'était pas ça. Peut-être piqué par une bête ? En tout cas son esprit vacillait drôlement aujourd'hui. C'était tendu. Il avait toujours ressenti une certaine rage envers le Poufsouffle, mais aujourd'hui c'était physique. Réellement, physique. Et il transpirait à grosse goûte. Quelque chose n'allait pas. Mais l'affrontement n'était pas terminé, il fallait se ressaisir. Alexander tenta une autre méthode. Une grande inspiration et … hop. Plus rien. Des lignes blanches. Plus de cervelle. Juste un corps qui bouge en fonction de ce que ses yeux lui dictent de faire. Une technique comme une autre hein. Les gestes du vampire semblaient accroître en vitesse et en précision, alors que ceux du Serpentard prenaient une bonne longueur de … retard. En tout cas, même si ce n'était pas volontaire, ça portait ses fruits.

Bartolomeo s'était-il laissé faire volontairement ? Était-il tombé dans le panneau par manque de concentration ? Ou était-ce réellement la lenteur d'Alexander qui l'avait pris au dépourvu ? Le fait est que le point était marqué. Enfin un minuscule point pour le Serpentard. La foule en délire se rua pour acclamer le vainqueur. Non c'est faux. Déjà, les gens rehaussèrent un sourcil, juste, avec un seul "clap" dans le fond. Et on ne gagne pas avec un seul point contre deux. Mais alors que le Raeken aurait du savourer sa victoire, hurler sa toute puissance, faire la risée de son adversaire … il restait sans bouger comme un idiot. Il ne ressentait rien. Ni soulagement, ni détresse. Juste rien. Ses lèvres remuèrent vaguement un :

" - Tiens, dans ta gueule le Pouffy. "
Mais sans grande conviction. Que lui arrivait-il ? Pourtant son corps se remettait déjà en position, et personne ne semblait remarquer le malaise. Sauf peut-être son adversaire ? Il restait combien de points déjà avant la fin du match ? Alors qu'il s'apprêtait à souffler (pourquoi un ennui si soudain ?), la pièce se mit à tourner violemment, comme s'il avait été amené sur un tourniquet en furie via portoloin. Et plus rien. Hop il était de nouveau debout sur ses deux jambes. Alexander ne comprenait plus. Et sa colère revint aussitôt. Ayé il était à bloc, prêt à en découvre à nouveau ! La rage au ventre comme on dit ! Et le Serpentard réengagea le combat, comme Bartolomeo avait maintenant coutume de lui laisser l'honneur. Il mettrait le point suivant aussi ! Et celui d'après ! Et encore après ! CINQUANTE POINTS QU'IL LUI METTRAIT DANS LA FACE !

" - BARTOLOMEO PASSEOIRE DE POCHE ! "
La folie l'avait gagné, bien plus que la volonté de vaincre. Bah alors Alexander, on se drogue ?

Pff, il demandait une pause, le lâche ! Alexander se tenait parfaitement immobile, attendant que sa proie s'approche. Et c'est ce qu'elle fit. Le sang du quatrième année bourdonnait dans ses veines, l'attente lui semblait de plus en plus longue, et finalement ... finalement il s'estima à bonne distance. Il élança son bras gauche en arrière pour maintenir son équilibre, et se pencha en avant, le bras droit tendu vers sa cible, le tout accompagné d'un vif cri triomphal.

" - AH AH ! J'ai gagné ! "
Mais non. Avec un peu de recul, le Serpentard constata qu'il avait manqué. Et pas qu'un peu, de bien cinquante centimètres. Et c'est là que tout parti en vrille. Sans esquisser le moindre mouvement supplémentaire le jeune sorcier se mit à bredouiller des choses incompréhensibles. La salle se mit à tourner, super vite. Genre il se retrouvait dans une machine à laver. Les couleurs changèrent, les lignes se perdirent. Tout n'était plus que distorsion et il put à peine lâcher quelques mots avant de perdre l'équilibre.

" - Nan ... nan ça va pas bien. "
Et pouf. Il tomba raide. Comme les mouches. Dans cette position théâtrale, comme figée par le temps. Alexander voulut enlever son masque, manquant d'air, mais il n'y parvenait pas. Sa main ne répondait pas correctement et son corps lui semblait à la fois raide et lourd. Finalement, il aperçut du coin de l’œil son avant bras qui peinait à s'approcher de la grille qui tenait son visage prisonnier. Et quelque chose de chaud et d'humide se fraya un chemin sur ses joues enfantines. Quelque chose de doux mais aussi de douloureux, et de salé. Il pleurait. Il pleurait à chaudes larmes. Pourquoi ? Alexander n'en avait pas la moindre idée. Ses pensées se bousculaient dans son esprit, tout semblait s'emballer. Il vivait maintenant à cent à l'heure. C'était sûr : le vampire était responsable. C'était SA faute ! Il avait du te jeter un sort, ou même te droguer, pas d'autre solution possible. Alors il entendit sa petite voix se frayer un chemin dans les trous de son casque. Une voix faible, pleine de sanglots, une voix qu'il n'aurait jamais reconnu.

" - C'est ta faute ! Tu m'as fais quoi Albertini ? "
Comme un gamin qui reproche à un copain de lui avoir piqué un bonbon, ou de lui avoir envoyé une bille dans l’œil. Une accusation immature, provenant d'un esprit immature. Les sanglots redoublèrent et il se mit bientôt à pleurer plus fort encore.

Tout cela ressemblait vaguement à une tirade issue d'une scène Shakespearienne. Le mourant accuse son assassin avant de rendre l'âme. Enfin dans l'esprit d'Alex, il était condamné. C'était indéniable. Il allait y rester. A cause du semi-vampire. S'il avait pu il aurait payé Kain pour qu'il le venge. Mais ce connard aurait sûrement empoché le magot, laissé filer Barto avant de pisser sur son cadavre et de partir en riant aux éclats. Au final il avait fait des économies. Il distinguait vaguement les silhouettes qui l'entouraient. Il se sentait oppressé. Il étouffait. Pourtant à cet instant précis Alexander priait pour que la main du professeur s'éloigne. Pour qu'il disparaisse. Qu'ils disparaissent tous ! Et le masque fut ôté. Et tous purent graver dans leur mémoire le visage tordu de souffrance du Serpentard. Il ignorait comment il pourrait un jour le faire disparaître.

Le professeur aida le gamin à se redresser, et il sentit de nouveau l'air circuler dans sa poitrine. Ses pupilles mirent du temps à faire le point, si bien qu'il cru à une erreur quand il parvint à distinguer l'objet de tous les ragots soudain. C'était quoi ce truc ? Un bonbon périmé ? Ou prémâché ? Qui était le tocard qui avait laissé ça dans son casque ? C'était dégueulasse putain ! Alexander se mit machinalement à tousser, soudain pris d'une envie de vomir. Ses méninges tournaient de nouveau à 200 à l'heure. Bartoloméo ne l'avait pas approché avant le combat. D'autres avaient utilisé le casque, probablement. Et le responsable était l'un d'eux. Vue la mine ahurie de son adversaire (genre, plus ahurie que d'habitude parce qu'il a toujours l'air con celui-là), et quotient intellectuel plutôt faible, Alex se ravisa.

" - Ça peut pas être Albertini, il n'a pas approché mon casque. Je vais le fumer le tocard qui m'a fait ça ! "
Fumer ... c'était pas forcément le bon terme Alex. Surtout devant un professeur. Et puis soudainement il fit une rechute. Ses lèvres se mirent à bouger d'elles-mêmes, sans crier gare, sans que son cerveau ne puisse analyser ses mots.

" - Vous savez, moi je ne crois pas qu’il y ait de bonne ou de mauvaise situation. Moi, si je devais résumer ma vie aujourd’hui avec vous, je dirais que c’est d’abord des rencontres. Des gens qui m’ont tendu la main, peut-être à un moment où je ne pouvais pas, où j’étais seul chez moi. Et c’est assez curieux de se dire que les hasards, les rencontres forgent une destinée... Parce que quand on a le goût de la chose, quand on a le goût de la chose bien faite, le beau geste, parfois on ne trouve pas l’interlocuteur en face je dirais, le miroir qui vous aide à avancer. Alors ça n’est pas mon cas, comme je disais là, puisque moi au contraire, j’ai pu : et je dis merci à la vie, je lui dis merci, je chante la vie, je danse la vie... je ne suis qu’amour ! Et finalement, quand beaucoup de gens aujourd’hui me disent « Mais comment fais-tu pour avoir cette humanité ? », et bien je leur réponds très simplement, je leur dis que c’est ce goût de l’amour ce goût donc qui m’a poussé aujourd’hui à entreprendre une construction mécanique, mais demain qui sait ? Peut-être simplement à me mettre au service de la communauté, à faire le don, le don de soi... "

Alexander pleurait de nouveau. De rire ou désespoir, c'était difficile à dire. Mais il avait repris le contrôle du haut de son corps, c'était déjà ça. Le professeur lui parlait, mais le Serpentard n'en avait cure. Il rampa jusqu'à l'endroit où chacun entreposait ses affaires et entreprit une inspection minutieuse. Le professeur décida de reprendre le contrôle de la situation et engagea un nouveau combat, gardant Alexander à l’œil. Celui-ci s'adressa à Bartolomeo.

" - T'es le seul connard que je peux innocenter, avec ton nez de chauve-souris délavée tu peux pas sentir qui prend de cette merde ? "
Oui il demandait de l'aide. Il s'abaissait à demander quelque chose au Poufsouffle. Et ça lui trouait le cul, violemment. Mais avait-il le choix ? Avant de pouvoir lancer une série d'intimidations absolument absurdes, le professeur s'était dirigé vers eux et demandait à Bartolomeo de veiller sur son cadet, lui donnant la permission de l'accompagner à l'infirmerie si nécessaire. Donc il était complètement à sa merci. Et il devrait sûrement être mignon gentil avec son bourreau du jour. Peut-être même qu'il devrait lâcher un "je te remercie" qui brûlerait ses lèvres et comblerait la fin du peu d'amour propre qu'il lui restait. Pauvre Alexander. Jeune Junkie en devenir.